5

Мне нравится Цветаева. А Пушкин - нет, никогда не нравился. А она нравилась всегда.
Она говорит о любви к любви, которая вовсе _не_любовь. О том, как полюбила Пушкина в стихах, а стихи в Пушкине. И в себе. И во всём мире. О стихии поэта в стихии стихов.
Для меня, не только мыслящей, но и дышащей образами, проза Цветаевой стала одним большим образом - мягким и податливым, как пластилин, но столь же твёрдо держащим форму. Его можно мять, резать, придавать другие очертания, но всё же первоначальный замысел останется неизменным. Ведь эти мысли - её! - и мои тоже, такие родные и понятные.
"Мой Пушкин" не читается, нет. Он осознаётся - сразу и бесповоротно.