4

27 августа - последние летние дни. Вот мне и захотелось прочитать заведомо хорошую летнюю книгу, чтобы усилить впечатления уходящего времени года. Книжка очень поэтично написана, такого количества теплых философских мыслей в одном небольшом произведении мне еще не попадалось. Но нет, резонанса не произошло. Увы.) Не срастается у меня с Брэдбери что-то совсем. От первой половины клонило в сон. История со старушкой, которая по версии глупых наглых детей никогда не была маленькой, меня прямо-таки возмутила. Спёрли вещи, оскорбили. Жалко бабулю, которая всё-таки пошла на поводу и отказалась от своего детства.( Часть историй была интересна, не засыпала на них. :D Бодрей пошло к концу, во время истории о маньяке.))

В книге герои какие-то однотипные, на мой взгляд. Все какие-то наивные чудаки. А еще кажется, что Гринтаун состоит только из детей и стариков - все рассказы только про них. Может быть, это задумка автора - чтобы ярче рассказать о жизни и смерти, постоянном их круговороте?

Читая "Вино из одуванчиков", в любом случае, понравилась ли или не понравилась книга, вспоминаешь о собственном детстве. Об играх в густой траве, о качелях, о любимом грушевом дереве с удобными ветвями, куда я забиралась читать книжки, о прохладе летних сумерек со стрёкотом кузнечиков, картошкой на костре, необъятном ночном небе над головой и осознании себя в этом мире.