1

Должна сказать, есть книги и авторы, к которым я отношусь трепетно, порой незаслужено трепетно. Обычно это тексты, которые как-то вот очень в нужное время попали в руки и оставили приятные воспоминания.
Такие книжки я люблю перечитывать больше всего, и другие книги этого же автора я скорее всего вытяну почитать.
Но иногда бывает и так, что вдруг обнаруживаешь, что в тот раз попалась тебе пустышка.
Где-то вот так у меня вышло с Захарченко. Ее две первые книги я читала еще в школе, тогда они пришлдись очень кстати.
А недавно нашла у себя вторую (первую я дала кому-то почитать и потеряла), и с удивлением обнаружила, что авторский голос там слишком натужный, что диалоги топорные, а от персонажей несет картоном.
Но я не сдалась - по причинам, изложенным вначале - и отобрала у сестры новую книжку, подаренную ей на рецензию.
И разочаровалась еще больше.
Наверное, дело в том, что я выросла.
А может - в том, что я выросла недостаточно? Пожалуй, если бы я была постарше, и была в сознательном возрасте в те самые 90-е, по которым так любят ностальгировать, она показалась бы мне другой.
А так - странная история с болтающимися оборванными и просто провисающими сюжетными ходами, персонажами-однодневками, которые появляются на секунду, чтоб сказать героине-школьнице-хорошей домашней девочке-не-то-что-все-эти-современные-девушки какую-то пакость и кануть в бумажную Лету.

Нет, нет.
Мой былой трепет к Захарченко растрепался.
К счастью или к сожалению?
Who knows, Virginia..