2 второго раза не надо

Насколько очаровала, загипнотизировала меня удивительнейшая из книг - "Кровь на снегу", настолько же утопило в тоске ее унылое продолжение - "И прольется кровь".

Сперва я вообще не поняла, что происходит. И не понимала до самого финала. Герой сильно изменился, и вообще как будто другой. Это я потом догнала, что герой и правда другой, хотя и похож, и пересечения общие имеются. И зачем, спрашивается? Зачем пудрить читателю мозги, обозначая книгу как продолжение, если это совершенно новая история?
Очередной наемный убийца, который не способен никого убить, спасается бегством в богом забытой глуши. Пошел туда, пошел сюда, съел консервы, выпил самогонку, достал винтовку, посмотрел на оленя, поспал, проснулся, трахнул местную потаскуху, послушал проповедь, снова выпил самогонки...

Эту несчастную тонкую книжицу я мучила несколько дней, все пытаясь отсыкать в серой шелухе страниц проблески того великолепия, которым покорил меня Несбе в "Крови на снегу".
Должно быть, это судьба всех вторых частей. Продолжения практически никогда не оправдывают ожиданий. Ты жаждешь если не большего, то хотя бы такого же восторга. Но даже близнецы, похожие лицами, отличаются характерами. А уж книги…

Так бывает: займешься сексом с таинственным незнакомцем, и потом полгода ходишь с глупой улыбкой - так хорош был этот секс. И так ты мечтаешь о повторении, так мечтаешь второй разочек.
Ты находишь его в соцсетях, договариваешься о встрече. И все снова случается, (и вы снова случаетесь). Только на этот раз все совсем иначе. И эрекция у парня не очень. И простыни несвежие. И пахнет в номере плохо. И ты натягиваешь юбку, гладишь его предплечье и с вежливой улыбкой говоришь: "Ну это… ладно, я пошла!"
- Но мы еще встретимся? - с надеждой спрашивает он.
- Не думаю, - отвечаешь ты, опуская глаза и поспешно хлопая дверью.
Потому что иногда лучше обойтись без второго раза.

В этой книге мне не попалось ни одной блистательной фразы, которую бы страшно захотелось выучить наизусть. В этой книге все пресно и уныло, как бесконченый полярный день. Лишь за тридцать страниц до конца происходит какое-то оживление. Словно бы автор долго и упорно сгребал в кучу мокрый песок, и наконец начал лепить на вершине симпатичную вычурную башенку. Только знаете что? Мне все равно захотелось раздавить ее ногой.