5

[«All the world is a stage, all the people are players. But you can improvise…»]

Верите ли вы в Высшие силы? Неважно, в какие и неважно как вы их называете, тут важно другое - верите ли вы в Них.
Я не знаю. Но я до крохотной полустершейся буквы на потрепанных страницах, до легкого головокружения от запаха свежей типографской краски на листах новой книги верю в Литературу. Настоящую, большую. Да, для меня несомненно, что кто-то создан, чтобы зажигать других, у кого-то талант учить или лечить, а кто-то творит новые вселенные, переписывая историю и населяя наш мир призраками своих героев. И неважно о чем он пишет, главное что у него получается творить Историю.
Такую, которая меняет что-то в своем читателе, меняет самого читателя. При это я ужасно не люблю вопросы из серии "Книга, изменившая ваши взгляды", потому что всегда сложно найти ту, что сделала это, а ещё сложнее посоветовать её кому-то, кто может не понять и не оценить (даже сейчас мельком взглянув на чужие оценки, хочется посмотреть на некоторых парочкой весьма голодных глаз).. Зато очень люблю момент, когда ты чувствуешь, что вот она - Та книга.

С "Бездной" у меня было именно так.
Она как полноценная симфония переплетается: тут ударными отдается в голове кровь, пульсирующей волной покидающая тело бессмертного гладиатора на арене, там нежной флейтой извивается в танце будущая создательница Мифов, а вдалеке органом поднимается в небо густой, вязкий Страх, поселившийся в венах.
И ты теряешься, плывешь по этим волнам, забывая о сути или наоборот находя её раз за разом. А потом, снова теряя и обретая, призывая в свидетели сумерки и оживляя ночь. Бездна не отпускает, затягивает, иногда пугает, а иногда ты почти готов шагнуть.

Обидно только, что на входе никто не повесил табличку с обязательной подписью: "Никаких конспектов, шпаргалок и листов с персонажами!" (они не понадобятся тебе, отважный путник, чтобы что-то понять и они не помешают тебе не понять ничего). Это лоскутное одеяло, мозаика, оригами из тысячи журавликов, вертящееся на солнце разными гранями. Только тебе кажется, что ты что-то понял, разобрался в том, кто, куда, откуда и зачем идет, чья музыка звучит на перекрестках и зачем открываются старые фляжки у ночных костров, как все меняется. Легкий поворот страницы, новый абзац, следующий лист и снова неизведанное и невероятное.
Персонажи уходят, мелькают снова, прячутся под другими масками, приветливо подмигивают и вновь скрываются за поворотом.

И, пока читаешь, понимаешь, что иначе просто и быть не могло. Девять романов, прочитанные поодиночке, скорей всего покажутся девятью самостоятельными единицами и только вот так, проглоченные залпом - с короткими перерывами, без сна, без перерыва на другие книги, они превращаются в летопись.
О поисках себя и смысла, о том, как страшно жить, когда тебя сковывает страх и о том, что безразличие - страшнейшее из преступлений. А ещё о любви и мести, ненависти и надежде, проклятии и прощении. О тщетности бесчисленных лет и яркости каждой секунды в конечной, но не напрасной жизни. О том, как легко подменяются понятия и как величайший дар становится тяжелой ношей. О рождении и жертве, сотворении новых дорог и кровавых реках, которые смоют старый миропорядок.
Тут пишется будущее, стирается прошлое и только от тебя зависит твое настоящее. А смерть тихим туманом подбирается к своим жертвам, пока отросток Некросферы пульсирует, сминая бесконечность множества миров и уплотняя реальность. До конца не понимая полностью, что же происходит и о чем расскажет тебе следующий виток, ты уже отдал свое сердце персонажам во всех ипостасях.
Неважно кто перед тобой прямо сейчас, пока не играет роли, что вы не узнали друг друга, главное, что никто из вас не потерян и пишется Книга. Главное - вовремя менять плечи, не забывать, что ты один, но не одинок и верить.

Потому что тут все решает именно готовность читателя поверить. В противном случае ни тщательность стежков на лоскутах, ни филигранная работа при складывании фигур, ни вся многогранность миров и филигранность языка не сотворят чуда. Не заставят чувствовать.
Поэтому преступлением будет рассказать о сюжете хоть что-то. А главное это не поможет. Приоткроешь завесу ненамного, никто ничего не поймет или решит, что это одна цельная история. Расскажешь все, ..., эх, оставь надежду, ты никогда и никому не сможешь рассказать все. Я вообще не верю, что кто-то сможет. Возможно только перечитав пару десятков раз, составив парочку подробных конспектов и написав несколько статей, и то сомневаюсь.
А пока я сижу, перелистывая ворох бумажек с заметками, пересматривая цитаты и понимаю, что не могу ничего рассказать, не могу определиться, что же есть в этом цикле такого, что покорило меня буквально с первых десяти строк. Это точно был не только хаос и безумие арены, но и, пожалуй, легкие цепи дружеских связей, выкованные четверкой видевших рассвет. Именно там родилась Книга и там же я полюбила этот яркий трехтомник. Мифология этой части расцвечивает всю историю теми красками, которые потом будут дополняться и подчеркиваться, но основы появятся именно тут. Не зря же именно тут впервые всплывет имя Сарта, под серым плащом мелькнут и скроются браслеты на левой руке, а волки впервые выйдут на охоту, подгоняемые ветрами судьбы, которые знают, что где-то вдали встречи с Бездной ждет бессмертный воин, а хранящий в себе Тварь приготовится писать.
И пусть потом будет ещё много встреч, именно эта решила судьбу.

Я не знаю, как два человека могут образовать симбиоз, способный создать Это. Способный спрятать в себе столько всего. Тут можно часами говорить, обсуждать, удивляться тому, что увидел в книге твой собеседник и делиться своими идеями. Потому что тут слишком много пластов, наживок, на которые ты либо клюешь, либо идешь дальше.
Размышления о силе идей и веры заслоняют для кого-то рассуждения о свободе выбора и праве человека творить свою судьбу. А кто-то вообще увидит истории семей и дружбы или страх перед тем, как постепенно техническое в нашей жизни вытесняет эмоции.
Не знаю.

Я увидела Бездну, вздохнула, стоя на краю и пообещала себе вернуться к ней снова. И что-то написать. Потому что уйти уже просто не дано.