3.5

Ну вот и дождалась своего часа книга под номером 1074 в списке хотелок!
Любимый Брэдбери, которого я прочитала вдоль и поперёк ещё в детстве, как он может разочаровать?
К сожалению, может. Я ожидала фантастики, но фантастикой здесь даже и не пахнет. Конечно, писатель не обязан творить в одном жанре, но что под этой книгой делает тег "фантастика"? Есть рассказы, которые хоть как-то можно притянуть, но в целом...
Отсюда и разочарование от книги, хотя автор в этом и не виноват.

В воздухе пахло горячим шоссе с белой разметкой, и пылью, и небом, и виноградными водами проворной речки. Над головой округлился свежий лимон солнца. Впереди маячил лес, где жили тени, словно под каждое дерево слетелся миллион трепетных птиц, но на самом деле это подрагивали пятнышки от листьев, не пропускавших света. К полудню Виния и Джеймс Конвэй оставили позади обширные луга, что крахмально и туго пружинили под ногами. День нагрелся, как нагревается на солнцепеке чай со льдом в запотевшем стакане.

Люблю Брэдбери за красоту языка, умение описать пейзаж. В этом он, как всегда, хорош.
Но данные рассказы больше похожи на зарисовки, а не на полноценные произведения.
Лучший рассказ — "Последние почести", ради него стоило прочесть книгу. Трогательная история о путешественнике во времени и писателях, которые стали известны только посмертно. Удивительная идея!
Но ранние рассказы мне нравятся больше.