2.5

Три раза встретила ссылку на эту книгу у знакомых, по цитатам решила, что мне оно тоже надо.
Если честно, то книга для меня оказалась из тех, о которых я жалею. Жалею, что купила, а не скачала у пиратов (вот такая я свинья) - потому что прочитала я процентов 18, пока длилось детство мемуаристки (мило, но читала и поинтереснее мемуары про детство).
Со старших классов школы текст начал стремительно терять обаяние, преснеть, обесцвечиваться - и до полной потери интереса, когда мемуары выродились в рассказ про то, что думал о жизни ее муж, очень -очень любимый (понимаю) - но при этом очень посредственный советский писатель третьего эшелона, воспевающий сабли и Советы.
Его жизнеописание то и дело прерывается на "а потом мы легли и лежали и читали вслух Чехова".
Легли и лежали - потому, что муж был болен и у него были головокружения, и он все время лежал.
Дети - а у автора было 5 детей - тоже прошли где-то беглой скороговоркой, такие неинтересные дети, ничего содержательного про них рассказать не получилось. Читаешь - и даже непонятно, сколько детей уже родила автор в данный момент времени.

Понятно, что мемуары написаны как самолечение после смерти любимейшего мужа, все в них в итоге выродилось в песнь их любви, но... но человек он был симпатичный, однако чужим людям, читателям, дела до него как-то нет, мы же не его жена?
Понятно и то, что они написаны еще в те годы, когда все не напишешь.
Но - 80 процентов книги это бесцветный гладкий рассказ про неинтересных людей и никакие, вялые события.
Словом, дочитала с огромнейшим трудом, по диагонали, - очерки в конце книги - читать совсем не стала, они еще более бесцветные, чем основной текст.
А я ведь так люблю мемуары.
Эти - как-то перехвалили, на мой взгляд.