1

500 страниц расчлененки, жесткого секса, перечисления модных марок, набора ресторанов и пустых диалогов. Если вынести все это за скобки повествования – останутся только союзы и предлоги.
Никакой четкой мысли или морали. От чего ушли – к тому и пришли. Если почти любую книгу можно расценивать как путешествие героя из пункта А в пункт В, то Патрик Бейтмен (тот самый психопат) пробежал пару кругов от пункта С к пункту С, с топором наперевес и стоящим членом между ног… - ну, или наоборот: с членом наперевес и... Впрочем, попробую углубиться в сюжет (точнее – сформировать его хотя бы своими словами).

Каждое утро Патрик страниц пять посвящает маске дли лица, страниц шесть – выбору костюма, плюс еще страниц 20 он уделяет обсуждению с друзьями планов на вечер. И так практически из главы в главу. Чтобы хоть как-то привести в чувство захлебнувшегося в перечне брендов читателя, уважаемый автор снабжает Патрика искрометной фантазией в сфере секса, некоторым опытом в расчленении и сокрытии трупов, а также несколькими десятками колюще-режущих предметов.

То, что должно провоцировать страх и ужас, отчего-то навевает тоску… «- Что?.. А-а-а... Он опять вспорол ей брюхо и выпотрошил внутренности? – Какая банальность, право слово. Автор, вы повторяетесь!». И ведь почему-то всего лишь одна смерть в мучениях может вызвать боль и сострадание. Но когда этих смертей – 2 десятка на несколько сот страниц – их не воспринимаешь, как нечто ужасное. Концентрация насилия уже не впечатляет: обожженная кожа утратила нервные окончания – дальше жги, пока не надоест...

Как я это прочитала – я не знаю *недоуменно пожимает плечами*. Наверное, из принципа «надо добить, коль взялась» (- и это практически лозунг Патрика, ага). Думаю, сей шедевр, «по глубине тем способный соперничать с Достоевским», скорее всего, заставил последнего раз пять провернутся в своем гробу. Я же после прочтения спала как младенец… - Панцирь настолько непрошибаемый, что остается только удивляться…
ПС. Экранизация оказалась не менее мутной.