3.5

Говорят, это лучший сборник, но это всегда субъективно. Много итальянских стихов.

Он не то, чтобы не тронул, но плакать не хотелось. Даже хочется извиниться за это.

"Величина" поэта определяется далеко не слезливостью ;)
Вон Асадов, уж насколько слезлив, но как поэт - ничто.

У меня от Бродского ощущение оголенных нервов. Мир начинаешь иначе воспринимать, каждая мелочь трогает. Но поэзия - это та еще химия, никогда не знаешь, где именно и какая именно случится реакция :)

Я страшно рада, что ты взялась за поэзию. Любови в ней - дело личное, почти интимное. Так что я совсем не настаиваю на Бродском ;)

Величину Бродского я как раз признаю. Пишу же - гений! )
Просто пока почти все прочитанное - не мое. Но я буду еще читать )

Сама рада, что вернулась к поэзии. Я ее в юности очень сильно переела, так, что вот 15 лет потребовалось, чтобы вновь взяться за поэтические сборники.

Вот хорошее:

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

Кристя, не разводи меня на Бродского, а то я тебе его полночи цитировать буду %)))

Воротишься на родину. Ну что ж.
Гляди вокруг, кому еще ты нужен,
кому теперь в друзья ты попадешь?
Воротишься, купи себе на ужин

какого-нибудь сладкого вина,
смотри в окно и думай понемногу:
во всем твоя одна, твоя вина,
и хорошо. Спасибо. Слава Богу.

Как хорошо, что некого винить,
как хорошо, что ты никем не связан,
как хорошо, что до смерти любить
тебя никто на свете не обязан.

Как хорошо, что никогда во тьму
ничья рука тебя не провожала,
как хорошо на свете одному
идти пешком с шумящего вокзала.

Как хорошо, на родину спеша,
поймать себя в словах неоткровенных
и вдруг понять, как медленно душа
заботится о новых переменах.

Хорошее какое!
А это откуда? Из какого сборника?