5

Я украла эту книжку в лучших традициях Шакала Табаки. Сначала прочитала, восхитилась, заразила своим восхищением подружку, которая купила этот талмуд, взяла перечитать, перечитала и поняла, что книжку не отдам. И не отдала. А на попреки и увещевания говорила:"Неа" - и упрямо качала головой. В конце концов подруга смирилась и подарила мне "Дом, в котором...". Вот, душечка, ей богу!

И вот недавно я отправилась на третий круг - перечитала её в третий раз. Настала пора выбираться из слегка поредевшего шатра волос и обрести голос. Раз от раза текст становиться все прозрачнее и прозрачнее. Исчезла суетная нервозность и мельтешение, бесконечное листание книги и распознавание: "А Валет - это кто такой? Фокусник чтоля? А куды потом делся? А на кой Крестная Р Первому? А Гибрид - шо за фрухт?"

И чем прозрачнее текст, тем отчетливее видно персонажей, тем больше с ними сродняешься. С Красным Драконом - тихим, с достоинством несущим свое служение. С Лордом - чертовски красивым и чертовски влюбленным. С Лэри - безумным Логом в красивейших рубашках. С Курильщиком - тупаком и букой. Со Стервятником - со смертельно раненным тоской, печальным Стервятником. Со Слепым - бешеным и безжалостным олицетворением страшного то ли места, то ли божества. С Горбачом - пестуном всего живого, музыкантом, переводящим свои стихи на бумажные самолетики. Со Сфинксом - неоднозначным, странным чуваком, в котором так трудно узнать Кузнечика, и которого я понимаю меньше всех. С Табаки - самым безумным трикстером, про которых я читала, с кудлатым мерзопакостным божком, которого я люблю больше всех. А он, возможно назло, все дарит и дарит мне сломанную шестеренку - знак нового круга. И в этот раз подарил. Я это чую по той тоске, которая накрыла меня, когда я читала последние страницы.

Дом дарит сказки: жуткие, безумные, мрачные сказки, а в Лесу тебя могут сожрать, но иногда Дом дарит и чудо, такой силы и красоты, что дух захватывает.

Сломанные, склеенные, безнадежно раненные. Ангелы, и жрецы, и боги. Мальчишки мои! Что заставляет меня возвращаться снова и снова? Не то ли, что я похожа на вас? Ходок по книжным мирам, Прыгун по сериальным, а в Наружность - только изредка, ненадолго, за сигаретками. Инфантилизм в термальной стадии? Или тоска взрослого по цветным снам, в которых я летала? Тоска по звездам, которые можно было потрогать рукой. Тоска по стихам, которые были разлиты в воздухе, раз глянешь - уже запомнил. Тоска по безумному, сверкающему миру, который так плотно затянула скука, разочарование, раздражение, никчемность?

Да к чертовой матери все эти вопросы. Шо я как подозрительный Курильщик?

Пока, я думаю, увидимся снова.

ЗЫ. Вам не кажется, что Дому больше к лицу аскеза? А то появились бабы и все испортили. Но это так, мысли вслух.