2.5

Итак, по прочтении книги наконец прошло несколько заветных дней, в течение которых мои вопли возмущения и желание брызгаться ядовитыми слюнями наконец поутихли и улеглись, и можно взять себя в руки и написать сугубо индивидуальное, личностное, и ни в каком месте не претендующее на объективность мнение о Боге Мелочей, чтобы , по возможности, в ближайшее время перестать думать об этом безусловно выдающемся творении Арундати.
Ох ты ж боженьки ж ты мой, кошмарррр!!! И тихий ужас всех мастей. Это я о, собственно, событиях, описанных в книге. Как говорится, здравствуй, депрессия, что давно не заходила? Мир ужасен, и все в нем плохо, мы – даже не смазка на клинке вечности, а, как вы догадались, неприкасаемый прах под её ногами. Люди жестоки либо к себе, либо к близким, либо просто жестоки и несправедливы, и вообще, несправедливость повсюду и мы все неизбежно умрем, ура, товарищи! И все это ярко и замечательно видно именно не на фоне каких-нибудь глобальных военных баталий, а на примере маленькой и обыденной жизни отдельно взятой семьи, с её уродливыми и нежно лелеемыми шкафными скелетиками и непререкаемыми нормами и правилами, кого надо любить, и насколько сильно.

Первые несколько десятков страниц книги, привычно борясь с не самым мною любимым, но порой оправданным авторским приемом "где я, кто все эти люди, как мне выучить их имена и зачем мне это надо", я уже поняла, что книга – не моя. Мне душно, липко и дурно в этом маленьком филиале ада на земле, но ужас в том, что эти мучения совершенно лично для меня бессмысленны. Да, примерно к середине, выучив, наконец, кто кому маммачи, а кто кому кочамма, кто кого родил в какой последовательности, и как именно автор прыгает по временной оси – мне конечно же довелось проникнуться человеческим сочувствием и соболезнованием ко всем этим перекалеченным и разбитых жизням, к судьбам, не знающим, зачем они и куда им деться дальше.. Да, это очень все больно и печально, и не важно, где и в какой стране и в какое время – люди творят это всё друг с другом с тех и до тех пор, покуда люди - люди. Увы. Именно поэтому, вообще-то "чем больше узнаю людей, тем больше я люблю собак". И то, что в Африке дети голодают – ужасно, не зависимо от того, трогает это меня или нет, и точно так же ни мне ни детям от этого не легче. Тут мы и подходим к сути вопроса, преследовавшего меня на протяжении всего чтения:

Зачеееем?? Для чего? Почему написана эта книга, что она дает, что она меняет? Чему учит, что делает лучше? И вот тут интересный момент: бесспорно многие читатели нашли её хоть и жуткой, но прекрасной, гениальной, и всё такое. И я абсолютно готова согласиться с тем, что что-то во всем этом есть. Просто это что-то не создано для меня, не вписывается и не приживается в моей системе миропонимания. Причем, вот что странно: хоть эта книга и очень близка по настроению и сути и количеству плотского и духовного душка "будто от старых роз принесло ветром" со "Сто лет одиночества", – гениальности последней книги я ни на секунду не возьмусь подвергать сомнению, хотя читать её мне было ничуть не легче. Но после Маркеса все-же на душе остается какой-то след, сдвиг, толк.. Может, дело в первичности прочтения – и больше мне ничего подобного не нужно. А вот "Бог мелочей" для меня как-то уподобился нечаянному подглядыванию за очень плохой и гнусной и грустной историей, в которой мне ничего не дано изменить – не в смысле что я в сюжет влезть не могу, это книга же жь, – а в том плане, что эта книга меня ничем и не перед чем не вооружает, потому что к тому, к чему надо быть готовым, чтобы быть готовым – я и так уже давно готова, я ведь не слепая и вижу, в каком мире живу. Так что в итоге я просто смотрю на эти больные, гноящиеся души, и мне муторно... И с первых страниц ясно, что выхода не будет, потому что всё так.

И Букера, Букера-то за что??? Ладно, Бёллю дали Нобеля за архигениальное, исторически ценное, достойное многочасового обсуждения, нытьё (апдейт!!!не буду стирать, чтобы лучше запомнить, а может и коллеги по клубу увидят и отметят, если кто-то случайно так же заблуждался, как я - Нобеля дали не за Глазами клоуна, собственно, в адрес которого была шпилька, а за вклад в немецкую и мировую литературу и совсем за другие вещи, так что Нобелевка реабилитирована в моих глазах, спасибо Лукреции за своевременное замечание см. комменты) но тут – мне трудно что-то предполагать. Да, очень хороша манера изложения, язык, приёмы, проходящие сквозь всё тело произведения (и кажется, переводчику хвала и земные поклоны, так как, кажется, очень и очень удалось передать многое – есть чувство изначальной подачи, а не переложения), да, затронуты важные и болезненные темы, всё прекрасно. Да, эта книга, возможно, вызывает у читателя отвращение ко злу, к кастовому неравенству, к неправильному воспитанию.. Но если ЭТО вот – считается объективно лучше десятков некоторых других просчитанных мною книг, не получивших престижных премий - хмм.. Жму плечами, развожу руками, скептически улыбаюсь и еще раз уверяюсь в отсутствии зерна объективности в сием престижном кубке.

Просто для меня всё, чему могла бы, возможно, научить эта книга - это этап уже пройденный, а наблюдать страдания человеческие, страдания слабых и немощных - это бессмысленное и беспощадное самоистязание, с которым по бессмысленности может сравнится разве что истязание случайно заблудшего читателя этой вот моей писаниной, за что я дико извиняюсь, равно как и перед всеми теми, кому книга понравилась и что-то дала. Всё, засим фонтан словоблудия я затыкаю, ибо Остапа совсем уже куда-то унесло.