1.5 "И цветы все увяли в моём сердце, просто увяли" (с) Паскаль

Всё начиналось сказочно и волшебно. Не смотря на время, эпоху и место действия (а послевоенная Испания - это очень серьёзно, ни разу не весело и ни капельки не волшебно).

Но автору удалось. Маленький мальчик, таинственное хранилище забытых и потерянных книг, красивейшая легенда о предназначении - выбрать особенную книгу, которая будет твоей навсегда. Лучи света, искрящаяся магия, тайны, КНИГИ.

Много ли нужно заядлому книжному маньяку, чтобы впасть в очарование и потерять связь с реальностью? Дело уже сделано - наши ладони в руках у Сафона. Веди нас дальше, дай нам больше, расскажи нам ещё!

И вот тут история про хранилище разворачивается, как красивейший, сияющий тёплым отражённым светом фантик. Листы бумаги, листы тончайшей прекрасной фольги расступаются, а под ними вместо плитки шоколада грязный камень, взятый из придорожной пыли.

Нет здесь никакой особенной тайны и волшебства. Они здесь - плоская бутафория, как и вся книжная история вообще. Тонкая ширма из бумаги, ткни пальцем - проткнёшь всё насквозь и получится дырка.

Банальный роман, посвящённый влюблённостям: бестолковым, страстным, исступлённым, несчастным в стиле южно-европейского нео-нуара.

Сползает весь праздник и волшебство постепенно. Не сразу даже это замечаешь. Просто в какой-то момент понимаешь что взрослая женщина флиртует с мальчиком 11 лет. Знаю что южные люди взрослеют рано, но боже мой - Гарри Поттер в первом фильме! Это просто ребёнок. Очень разумный, много переживший, но ребёнок. Материнский инстинкт? Да. Общение на грани обольщения - что с ней не так? Впрочем женщины здесь все до единой плоские картонки. Постучишь по ним и раздастся деревянное "тук-тук-тук" это я, почтальон Печкин, принёс вам заметку про вашего мальчика. Мальчик тоже - великолепен. Не изменяет себе ни в чём. Как он думает и размышляет в начале книги, так же и в конце. Развитие персонажа для слабаков, пусть про это пишут те, кто не умеет сразу цельную личность создать, да? И пофиг, что этой личности так мало лет, что она вроде как обязана становиться другой, взрослеть, трансформироваться. Книга ведь вообще не про это.

А про что? Про Барселону - вот говорили. Я люблю этот город, я была там так или иначе целых пять раз. У него действительно есть свой особенный дух, свой характер. Разный характер, временами резкий и грубоватый, но тем не менее - чудесный, настоящий. И он даже близко не похож на то, что написано в книге.

Если дочитать до конца, то волшебство ещё встретится, будут тайны, детектив, распутывание загадок. Но для меня в этот момент это было уже слишком поздно. Моя влюблённость и восторг безнадёжно умерли. У них не было шанса.

Нельзя взять холст, измазать его газовой сажей, поставить несколько точек ауреолином и назвать полотно жёлтым. Оттого что на нём есть жёлтый цвет, оно не перестало быть чёрным. Так и здесь - оттого что в этой книге есть книги и необычные вещи, она не перестала быть временами чрезмерно отталкивающе-телесным мелодраматическим романом.