5 …Это просто игра. Но только не совсем. И не всегда.

Этой книгой я открыла для себя творчество Бакмана. Читалось непросто: первые сто страниц ощущались как большой кусок жирного торта. На зубах скрипели кремовые розочки, бисквит вяз во рту. Сложилось впечатление, что автор не лишен демонстративного самолюбования – текст нашпигован цитатами, каждый маломальский абзац хочется поместить в рамочку, каждый диалог героев способен выбить слезу, каждая глава грозит взорвать сердце читателя. Так что читалось небыстро. К середине истории торт начал усваиваться. Но ему на смену пришло болезненное ощущение, какое бывает, если расковырять болячку и ковырять, ковырять ее, раз за разом срывая нарастающую корочку. Это было больно. Мощно. Ударами в душу.
Каждый персонаж раскрыт, даже раздет перед читателем. Бакман словно рентгеном просвечивает героев, обнажая семейные тайны, вскрывая мотивы, демонстрируя все таким, какое оно есть – порой грязным и мерзким. Громким, как крик посреди заснеженного леса.
Это была история, познакомившая нас с уютным маленьким городком, с его суровыми молчаливыми жителями, существующими во имя одной общей цели – победы местной хоккейной команды. История, изобличающая человеческую слабость и демонстрирующая неистовую силу правды, веры и чести. История об одном человеке. История о человечестве. О дружбе, какой она бывает только в пятнадцать лет. О любви. О том, что сила духа сильнее кулака. Кулака человека, судьбы, обстоятельств.
Если кто-то бросит камень, остановишь ли ты его руку или возьмешь второй?