2 Я его слепила из того, что было...

Весьма посредственный детектив с попыткой погружения в атмосферу Исландии.

Маленький городок, молодой детектив, тонны снега и скелеты в шкафах местных жителей. Ждешь чего-то леденящего или задумчиво - рефлексивного.
На поверку получаешь неопытного мальчишку - полицейского с ворохом психологических проблем и инфантильным взглядом на жизнь, "шайку стариков - разбойников - театралов", упущенные возможности и бесконечный снег...БЕСКОНЕЧНЫЙ ВЫМАТЫВАЮЩИЙ СНЕГ.... Текст то летел в "сентиментальные страдания юного Вертера", то "заигрывал" со мной псевдопугающей атмосферой неизвестности, то, как фальшивая гадалка, раскидал целый ворох подозреваемых аж в двух преступлениях, жонглировал уликами и слухами.

Но все мне казалось ненастоящим, лишенным глубины, недосказанным.
Бутафория.