3 Книга похожая на нудного собутыльника.

Наверное, у многих так было, когда собираешься кампанией, во время застольных разговоров, каждый стремится рассказать что-то своё. Обычно рассказчики чередуются, поэтому возможность высказаться есть у всех. Но вот встречаются такие индивиды, с кучей припасенных неинтересных историй, которые совершенно не связанны между собой, и ты уже начинаешь путаться где закончилась одна, а где началась другая. При этом, все эти истории не вызывают живого интереса у окружающих, но рассказчику нет до этого никакого дела. Ему лишь бы говорить, быть в центре внимания. В конце концов таких людей начинают ненавидеть и не приглашать на вечеринки, но не помогает, они все равно приходят.
Вот именно такую ассоциацию с навязчивым расказчиком вызвала у меня данная книга. В которой автор решил поделиться с читателями обрывками из своего детства. Именно обрывками, потому как кого-то связного сюжета здесь нет. Для меня большим минусом этих воспоминаний стало то, что они никак не ассоциируются с моими собственными, нету абсолютно никаких точек соприкосновения. Да и люди в этой книге все очень странные. При этом идет очень подозрительно высокая смертность среди людей пожилого возраста. Прям целая эпидемия, столько похорон за одно лето.
Как я поняла посыл этой книги заключается в том, что все мы словно одуванчики, из которых делают вино. Своими действиями мы наполняем других людей воспоминаниями. И когда-нибудь они попивая вино вспомнят о прошедшем лете и о нас. В общем все мы умрем и воспоминания других это все, что останется о нас. Правда, печально, но не оригинально.
Единственное чтобы я выделила в книге это слог автора, он неповторимо бесподобен, но для меня этого оказалось недостаточным, чтобы отнести данное произведение к категории выдающихся.