5

«Но не хочу я знать, что время лечит,
Оно не исцеляет, а калечит,
Ведь всё проходит вместе с ним.»
В.Высоций
Всегда, слыша фразы типа «время лечит», «время - лучший лекарь», мысленно повторяю слова Высоцкого. Я бы их вообще сделала эпиграфом этой книги.
Вторая книга Елены Радецкой вызвала еще большее восхищение чем «Эффект Лазаря».
Казалось бы, житейская история трех женщин, связанных узами родства, любви и ненависти, можно даже сказать, что семейная сага с легким флером мистики, но на самом деле, как мне кажется, это роман о времени. Об этой загадочной, невидимой и беспощадной субстанции, действию которой подвержено все на планете, живое и неживое. Вот и жизнь человека – время от рождения до смерти. Только воспринимается это время жизни всеми по-разному. Для одних оно наполнено счастьем и радостью существования, для других – ожиданием этого счастья и радости, для третьих – существованием на «автопилоте» с осознанием, что радость и счастье остались в прошлом, для четвертых – непосильным бременем, которое несешь, потому что не видишь другого выхода. В общем, таких вариантов великое множество и все они могут присутствовать в жизни одного человека. Вот только длительность у них разная, кажется, что счастье – это мгновение, а горе – это дни и годы. Но в любом случае, эти восприятия и ощущения зависят от самого человека.
Вот и героини романа, Муза, Любовь и Мария, воспринимают время-жизнь настолько по-разному, что вынуждают своих близких ненавидеть их и стараться убежать подальше. Так и живут годами в состоянии любви-ненависти и в постоянном желании и поиске настоящей любви, которая сделает их счастливыми. И поиск превращается в цель жизни. А время жизни проходит, то несясь бурным горным потоком, то тащась черепашьим шагом, то исчезая со скоростью звука, и этот вечный поиск счастья, направленный у кого в прошлое, у кого - в будущее, обнуляет настоящее. И только тоненькая, практически незримая, ниточка любви не дает трем женщинам окончательно потерять своих родных и дарит надежду на обретение так давно желаемого счастья.
Я читала эту книгу целую неделю, потому что все время отвлекалась на размышления и мысленные споры или разговоры с героинями романа, настолько автору удается вовлечь в сопереживание читателя. Роман написан тем же, присущим автору, великолепным образным языком, с узнаваемой манерой включения в повествование стихотворений и отсылок к произведениям искусства и их создателям, а также множеством подробностей из истории Санкт-Петербурга.
P.S. А еще я узнала о стихах неизвестного мне поэта Владимира Полетаева, и они чудо, как хороши.
Кружился снег, стократ воспетый,
кружился медленно и строго,
и под полозьями рассвета
плыла январская дорога.
Неприбранная мостовая
лежала в белом беспорядке,
мучительно напоминая
об ученической тетрадке.
Ах, сколько снега, сколько снега,
какая чистая страница —
пройти, не оставляя следа,
и в пустоту не оступиться.
Ах, детство, детство, моё детство
моё фарфоровое блюдце,
мне на тебя не наглядеться,
мне до тебя не дотянуться.
Над розовыми фонарями,
над фонарями голубыми
кружился снег, и губы сами
произносили чьё-то имя.