3

Вот лечу я на квадратном блине над океаном из батончиков Рот Фронт, а на встречу мне ёлка хищная..." - рассказывает тебе о своём сне малознакомый гражданин в трамвае. И вроде бы интересно тебе, и затравок у него таких много. Но, вот беда, ни одна из них не имеет завершения, он вечно просыпается на самом интересном месте и переключается на что-то скучно-бытовое, а прервать гражданина не позволяет воспитание.

Вот именно так я и читала "Дверь". Это книга Многих Начал, но Единичных Концов. Кукольник этот, книга магическая, сундук... Что? Почему? Где завершение? К чему это было? Моё любопытство возбуждено, а разрядка не получена. Я испытываю неудовлетворённость, а это раздражает.

Ещё я чуть ли не каждую главу ловила себя на мысли, что как только появляется что-то интересное и пугающее оно тут же прерывается чем-то скучным и банальным. Какая-то пресная бытовуха, неуместный юморок, переливания из пустого в более пустое и так каждый раз. Снова и снова.

Мне удалось уловить мысль, что взрослые не слышат девочку и не обращают внимания на странные дела, творящиеся вокруг. Это объяснимо и понятно. Но и сама девочка как-то слабовато во всё это верит, а это уже странно.

Как я должна проникнуться атмосферой, которой не проникается даже главная героиня? Она такая: "Ой, произошло что-то необъяснимое, выходящее за рамки привычного, страшное и даже местами опасное! Ай-ай-ай! Пожалуй не стоит обращать на это внимание. Может это котик пробежал. Пойду поем."

Нет накала. Вяло, спонтанно, прерывисто, с редкими всполохами интересного.

Было ли мне хоть раз страшно? Да. Но это приятное щекотание тут же, в сию же секунду нивелировалось чем-то тускло-скучно-бытовым и ощущение неудовлетворённости росло и крепло пока не достигло своего сокрушительного апогея к скомканному и блеклому финалу.

Так и закрыла я книгу, окружённая вопросами, в полном моральном раздрае.