5

Эта книга перевернула меня с ног на голову и обратно, и сжала мое дурацкое сердце в свой маленький кулачок.

Писал эти страницы, как красками по холсту. Если бы на моих картинах был кармашек, я бы положил их туда...

Я не скажу лучше. Эта книга - картина словами, непередаваемыми, яркими, неизбывно нежными и такими же горькими. А сколько любви? К жизни, к людям, к искусству, к родному городу. Эта книга захватывает и поражает, но все, что поднимается в душе с каждым новым предложением - темное, личное, настолько, что я не могу рассказать, отчего эта книга - моя. Со всем этим мраком, с тесными комнатушками, сменяющими одна другую, с этими людьми, с безысходностью и, главное, с этим городом. Моим грустным и веселым городом. Его городом. Нашим.
Тем, где когда-то взлетали крылатые, как ангелы, тетушки Шагала, прямо над корзинками ягод, груш и смородины. А люди глядели и спрашивали: "Кто это летит?". Это и моя речка, это и мои улицы, и неважно, что никому из нас в Витебске нет больше места.

Только, пожалуйста, не надо ни сострадания, ни уж, тем более, жалости!

Все это так близко, так понятно. И комок в горле.

Слово или дыхание - какая разница?

И то, и другое - одинаково тяжело. Ни вздохнуть, ни рассказать. Правда, это слишком. Не знаю, как так вышло, что я не прочитала эту книгу раньше. Счастлива, что прочитала сейчас. И посоветовать ее прочесть - сложно. Но если вы хоть раз задумывались, а откуда эти коровы, дома и старики - прочтите. И, может быть, вы тоже увидите Витебск.

Да простит мне Господь, если в эти строки я не смог вложить всю щемящую любовь, которую питаю ко всем людям на свете.

Смог. И, глупое слово, которое ничего не скажет, но все же - спасибо.