Больше рецензий
8 июля 2012 г. 18:51
483
5
РецензияТот случай, когда знание биографии автора серьезно обогащает восприятие всего написанного им. С непривычки контраст гармонических и светлых пейзажей природы, слова и душевного состояния, по отношению к реальной жизни автора, полной лютейших баттхёртов, вводит в состояние когнитивного диссонанса. Несравненный мастер лирического и самый соловьиный поэт в мире также пишет и стихотворения вполне в духе западного декаданса, пусть и реже, - у него есть своя версия Сплина и свой Nevermore, более мрачный, чем у Э. Аллана По. Но ценим мы Фета больше не за эти всплески, а за ощущение прекрасного, за зеркало на тихой глади озера. Его сочетание картинности и музыкальности, его способность передать так тонко статичное чувствование или образ – вот его средства найти себя в себе. Хотя бы и так:
Я говорю, что любить – состоянье, еще и какое!
Фет – создатель садов по жизни и в литературе. Но следует помнить, что удобрением для благодатной их почвы был пепел, а цитированное Блоком
Здесь человек сгорел
это не метафора, а фактография. Сокровища вдохновения, найденные поэтом, от этого только драгоценней, и неложное, хотя и противоречивое чувство радости в стихах он донес до самой старости, что мало кому удается.
Комментарии
Чудесно. Можно, кстати, поинтересоваться подробнее насчет
? Я с Фетом в основном по "соловьиным" стихотворениям знакома, если что)
НИКОГДА
Проснулся я. Да, крышка гроба. — Руки
С усильем простираю и зову
На помощь. Да, я помню эти муки
Предсмертные. — Да, это наяву! —
И без усилий, словно паутину,
Сотлевшую раздвинул домовину
И встал. Как ярок этот зимний свет
Во входе склепа! Можно ль сомневаться? —
Я вижу снег. На склепе двери нет.
Пора домой. Вот дома изумятся!
Мне парк знаком, нельзя с дороги сбиться.
А как он весь успел перемениться!
Бегу. Сугробы. Мёртвый лес торчит
Недвижными ветвями в глубь эфира,
Но ни следов, ни звуков. Всё молчит,
Как в царстве смерти сказочного мира.
А вот и дом. В каком он разрушенье!
И руки опустились в изумленье.
Селенье спит под снежной пеленой,
Тропинки нет по всей степи раздольной.
Да, так и есть: над дальнею горой
Узнал я церковь с ветхой колокольней.
Как мёрзлый путник в снеговой пыли,
Она торчит в безоблачной дали.
Ни зимних птиц, ни мошек на снегу.
Всё понял я: земля давно остыла
И вымерла. Кому же берегу
В груди дыханье? Для кого могила
Меня вернула? И моё сознанье
С чем связано? И в чём его призванье?
Куда идти, где некого обнять,
Там, где в пространстве затерялось время?
Вернись же, смерть, поторопись принять
Последней жизни роковое бремя.
А ты, застывший труп земли, лети,
Неся мой труп по вечному пути!
Январь 1879
Спасибо. Неожиданно.
Вот еще экзистенциальное:
http://www.youtube.com/watch?v=l8g1jCDcK30