5

– Эта наша история… это – «Золушка»? Он ответил:
– Нет, это – «Три поросенка», только третьему и дом удалось выстроить, и серого волка в него затащить…

Книга-город с маленькими узкими улочками, площадями, рынками-базарами, подворотнями, весь залитый ярким полуденными солнцем, заставляющим тебя постоянно щуриться и песок, как текучее золото повсюду - Ташкент. И в нем - вереница лиц, воспоминаний, промелькнет и куда-то исчезнет, чтобы напомнить о себе вновь через несколько десятков страниц. А ведь так и бывает - воспоминаниям не прикажешь, когда появиться, они настигают неожиданно, сдавливая грудь таким сладким и болезненным ощущением ностальгии, чего-то дорогого, родного, но покинутого, невозможного, такого близкого и такого далекого, города, который все еще жив всеми своими красками в твоих воспоминаниях, в то время как на карте осталась лишь точка с тем же самым названием. История не терпит остановок, круговерть жизни не замирает на месте. Остаются только осколки воспоминаний, которые блестят, переливаются на солнышке. То одно вспыхнет яркими красками в памяти, то другое. Из таких осколков и создан этот роман. Иногда от него веет какой-то обреченностью, безысходностью, иногда - жестокостью жизни, но вместе с тем он пахнет яркими, свежими красками, он полон солнца и надежды, он полон людей - их гомона, лиц, движений, повадок. Он полон жизни. Открываешь страницу и не знаешь, в какой ее уголок тебя занесет в этот момент, какие воспоминания накатят, какой момент ты переживешь. И вот из разбросанных тут и там частичек памяти, складывается человеческая жизнь, человеческая история. У Рубиной мастерски получается вылеплять характеры и жизненные ситуации. Я будто бы пережила сразу множество жизней за раз - счастливых, печальных, неудавшихся, бесцельных, глупых... И я готова снова и снова открывать этот роман, на любой странице, куда только упадет взгляд, чтобы вновь погрузиться в этот омут голосов, которые только и ждут возможности поведать свою историю, свою судьбу.