Снова встретился с каким-то ненормальным, некий тщедушный тип , сидя на лавке размышлял в слух : " А мне всю жизнь нравились больницы. И стихотворение это вьелось:
Пусть в душной комнате,где клочья серой ваты...
Да...Душно там, но спокойно как-то. Кушать привозят три раза и компот на полдник, яблоко...
Почему люди боятся?
И умереть боятся. Страшно и мне. Но, я вот, мало имею, как видишь,- он провел рукой по своей задрипаной куртке,- 20 лет ношу. Поэтому, в принципе ни к чему особенно не привязан. Да и один я. Так легче будет. Я у Шопенгауэра читал, что мы, собственно в иллюзии живём, как звери, что-то делаем, мечемся, сначала магнитофон, мопед, квартира, машина, дача, вторая квартира, отпуски - бесконечная хрень, которая никогда не насыщает, не остановит нас. Это воля. А мы как бы заложники и ничего поделать не можем. И носимся со своими чувствами. Любовь... А это просто некая сила заставляет людей производить себе подобных, а они, соединяясь, думают- это любовь. Какое заблуждение! Мужик и баба думают, что строят счастье, а на самом деле их цель совершенно в другом.
- Ну а дети, это разве не счастье?,- решился прервать его я.
- Это пока маленькие. А потом ещё у вас поинтересуются: зачем нас на свет произвел. И мучиться будут.
Мы помолчали.
- Хотя, знаете, мы все сотканы из противоречий. И порою, принимаем те или иные решения из совокупности противоположных мыслей. Все случается. Как погода, как настроение. У меня сегодня что-то не очень. Пойду я на почту- пенсию привезли.
..........,............
Я шел и ни о чем не думал. Я все это сейчас уже забыл.