4

Наверное, все книги Фрая — про Ехо? История тут совершенно другая, вместо мозаичных мостовых — дома и переулки Вильнюса, вместо Макса — Филипп Карлович, сын богатого папы, утерявший где-то на прихотливых дорогах жизни смысл... Но я читала и чувствовала себя там, в Ехо, даже вон Макс собственной персоной заглянул на огонёк (он это был, он, кто ж ещё появляется в самом неожиданном месте и говорит о магии как о привычной-обычной реальности?). История, повторюсь, не о том и не о тех, но меня снова завернули в тёплое одеяло, всучили в руки кружку с кофе (не с камрой, да) и рассыпали передо мной ворох чудес, треть из которых останется непонятной и необъяснённой, треть, кажется, ненужной вовсе, для красоты и красного словца вброшенной... Но вот же в чём соль: книги Фрая и сотканы из чудес. Из волшебного, скажем так, ощущения жизни. Из умения изумляться, этой самой жизни радоваться, любить без памяти город, по которому идёшь, людей, которые рядом с тобой. Из снов. Из странных (не)случайных совпадений. Из болтовни обо всём на свете, посиделок в кафе, бесцельных прогулок по городу, незнакомцев, встреченных по пути. И, по-моему, эти книги либо любишь, либо нет, либо они твоё, отзываются внутри, цепляют и держат, либо оставляют равнодушным и разочарованным. Я в первой категории, так что тихо попискиваю от восторга и тяну лапы к другим не-еховским книжкам.

Карл, отец Филипа, поручил ему отыскать ключ из жёлтого металла, отпирающий некую дверь в подвале. Филип берётся за дело от скуки, но чем дальше — тем сильнее увязает в тайнах, чудесах, новых знакомствах, и сама эта история с ключом становится важна ему, тесно связывается и переплетается с ним самим и его судьбой. Картинки сменяются, как в калейдоскопе: Москва, Вильнюс, Краков, Хаген... кофейни, затерянные в тёмных углах так, что, если не знаешь, — не найдёшь; девушка с радужными волосами, которая рисует и сочиняет матерные стишки; страшный маг-колдун-демон по кличке Доктор Чума; прыжки из сновидений в реальность, из одного мира в другой; несбывшееся — к счастью — будущее, от которого в жилах стынет кровь; игры с переодеванием и шпионажем; ключ из жёлтого металла, Врата Гекаты и человек, которому очень нужно эти Врата открыть.

Странно. Волшебно. Порой не очень понятно и логично. А Филип Карлович, если честно, моментами подбешивал своей неприкаянностью, хотелось ему сказать: эй, парень, у тебя самый клёвый отец в мире, чудесная няня, прекрасный дом, денег полные карманы, хватит уже ныть, живи и радуйся! А всё-таки он слишком похож на Макса, и я не могла его не полюбить. Как и всю книжку в целом, все её локации, всех чудаковатых, пёстрых и замечательных её обитателей. И мне по-прежнему очень нравится, как пишет Макс Фрай. На сторонний взгляд, наверное, чересчур многословно, с морем ненужных финтифлюшек и красивостей, с лирическими отступлениями и рефлексиями... но именно это я в нём и люблю, именно это работает на атмосферу, на общий дух книги, на её уютность, яркость и теплоту. Книги Фрая очень тёплые. С ними легко отвлечься от всех тревог, они из любой ямы вытаскивают, заряжают верой, счастьем и желанием сворачивать горы, лететь, достигать. Потому и читаю. Потому и нравиться они мне будут, пожалуй, всегда, сколько бы их ни было и о чём бы они ни были.