1

В основном, эту книгу ругают за грязь. Но я буду ругать ее за другое. Пустословие. Пафосное пустословие. И нет, я не соглашусь с теми, кто считает, что, мол, это богемный французский слог гениального автора.

Пафосное пустословие. Он перескакивает с мысли на мысль. Загружает текст ненужными деталями. Хватается за что-то и несется в иную сторону от основного повествования. А потому вдруг вспоминает, что вообще-то тут роман пишется. Точнее, он его пишет. Но это неточно. Судя по стилю повествования. И он снова прыгает, стремясь вернуться к сюжетной линии. Но потом опять соскакивает.

Я не чувствую за его словами силы, энергии, чего-то реального. Как будто читаешь набор слов, сложенных в предложение, взятых из разных источников. И пытаешься уловить какой-то смысл в этой каше.

Вот да, точно! Каша. Каша, которую делают из всего подряд. Каша в его голове. И он пытается из этой каши создать какую-то твердую форму. Но не получается. Хотя если применить тут пищевую метафору, то твердая форма каши, после того, как она переварится, это, пардоньте муа, говно.

И всё это приправлено какими-то дичайшими метафорами. Во всем этом чувствуется как-то бесконечный надрыв, вопль, даже рёв о помощи. Не знаю, может, автор любил наркотики и/или был болен какой-то психической хворью. Так уж случается, что люди очень часто путают и принимают психические отклонения за гениальность и одаренность.

Уж лучше “Я, мои друзья и героин” почитать. Там хотя бы всё просто, ясно и внятно. Без каши и пафосного пустословия.