5 М.А. Булгаков "Белая гвардия" (1925)

И отчего я не верил в "Белую гвардию"? Что-то мне всё казалось каким-то временным, мимолётным - словно несущественный рассказ о далёком эпизоде истории. Но вот я пережил театральную постановку "Бега", одноимённый фильм, затем "Архипелаг ГУЛАГ" - а мне всё мало...

"Белая гвардия" захватывает влёт. Первым же предложением невероятной силы и мощи. Единственное столь же яркое вступление я только в "Анне Карениной" могу вспомнить. Это вовсе не значит, что я, только что, назвал две самых великих книги (хотя шедевр Толстого туда относится бесспорно) - нет, но вступления у них гениальные, мгновенно приковывающие к себе.

И если Лев Николаевич после первых двух предложений-выстрелов начинает объяснять сказанное, то Булгаков, не сбавляя темпа - плотно, быстро, зыбко - вводит нас в свою книгу и ни разу, ни в одном месте, не будет легко, свободно, радостно.

Текст "Белой гвардии" - один из самых потрясающих. Он сконцентрирован до состояния на грани взрыва. Эта книга должна была бы быть толще раза в два-три. Вернее могла бы быть, я думаю. В других руках. Где-то читал фразу, что Булгакова полярно штормило во время написания и одно из переживаемых состояний было недалеко от истины: "кажется, я самый великий из живущих".

Сложно даже представить сколько всего он заключил в свои строки. И уж совершенно непостижимо, каким образом смог добиться этого. Страх - пронизывающий, холодный, обжигающий, давящее чувство неопределённости - словно сам переживаешь во время чтения. А боль настолько ярко и гениально описана, что начинаешь чувствовать её в своём теле. А поступки? А люди и их отношения? - такое количество маленькой правды...

И эти главы разбитые на подглавы. Ужасно кинематогрофично. Но не так, как уже снято. Это всё не то. Не то, что "видел" я. У меня - длинные планы, плотные люди и каждая подглава-сцена снята одним черно-белым кадром, в котором снег выбивает белое, а дом погружает в чёрное.

Но я слишком отвлёкся на форму. Содержание "Белой гвардии" не менее гениально. Такая маленькая книжка - и столько смыслов и пластов. Здесь, в Городе, затерявшемся среди призрачного Мира, есть вполне конкретный Дом и в нём Человек. И между ними Хаос и Сны. И если вторые способны подарить надежду, то первому вполне по силам разрушить все связи и даже покуситься на вековой уют родового Дома. Всё, абсолютно всё, может быть разрушено, поломано, предано забвению. Но, если вдуматься - что, в космическом масштабе, представляют собою волнения наших улиц? Те, кто ломали - умрут. Те, кто строили - умрут. Те, кого мы знали - умрут. Мы и те, кто знали нас - умрём. И дома нашего не будет. Будут другие люди в других домах. А может быть и их не будет. А звёзды, звёзды - будут продолжать светить.