5 И холод сковал его

Первый раз я познакомилась с Джеком Лондоном в "Белом клыке". Одна из любимых книг детства, она мертвой холодной хваткой взяла меня за душу и не отпускает до сих пор. Следом за ней, уже во взрослом возрасте, то же самое сделал "Мартин Иден" - я даже не знала, о чём книга, берясь за неё, но она что-то сделала с моим внутренним миром.

Снимая с книжной полки наугад выбранную "Дочь Северного Сияния" я снова не знала, чего ожидать. Название навевало ассоциации со Снежной Королевой и Гердой, а слова "сборник" и "рассказы" застигли меня врасплох. Настроение было такое себе, делать ничего не хотелось, прокрастинация так и лилась из ушей, так что я налила себе во-от такую кружку чая, ткнулась в угол на балконе и, проверив заряд айкоса, выпала из реальности на два с половиной часа.

Такие рассказы надо читать залпом, или это растянется в долгие годы путешествий по тайге в -70 по Цельсию. Они очень хорошо идут, когда ты сидишь в тепле и на солнышке, греешься чашечкой чая и считаешь, что за окном для июля как-то прохладненько (+23 градуса, боже, надо надевать штаны). Очень скоро, буквально с первого рассказа, ты начинаешь понимать, как тебе повезло. И в то же время - начинаешь восхищаться.

Всеми этими смелыми мужчинами, которые в далёком от тебя сорок девятом погибали в снегах и во льду, и всеми, кто выживал и помогал выжить другими. Хотя, по правде, теми, кто выживал ради золотых приисков Эльдорадо, восхищаться трудно - и вот тут-то до тебя и доходит посыл писателя. Сколь же низменна природа людей, что во имя наживы они готовы даже на такую мучительную, идиотскую смерть, попросту потому, что беспечно мнят себя удачливыми и морозостойкими. Во времена, когда не было незамерзайки и курток с подогревом на солнечных панелях, газовых горелок размером с телефон, да и самих телефонов не было, а собаки были самым современным снегоходом - ничто не останавливало их в стремлении попасть в какой-то призрачный рай, где золото растёт под мхами.

Одним словом, идиоты. Но что-то вот ведь есть в них, иначе с чего бы мне залпом проглотить с десяток рассказов Лондона и ходить потом, молчаливой, раздумывая, где б достать ещё?