3 London?

Yes, London. You know: fish, chips, cup ‘o tea, bad food, worse weather, Mary fucking Poppins… LONDON.

В "Хоксмуре" Акройда повествование ведется в двух параллельных временах: 18 век, где Николас Дайер возводит семь церквей по паттерну Плеяд, и окропляет их жертвенной кровушкой (конечно же, не своей) и век двадцатый, где детектив Хоксмур усердствует раскрыть зверские убивства, что в этих церквях приключаются. Главы, относящиеся к событиям 18 века написаны на старом английском, где тень превращается в shaddowe, а старушка-темнота становится изысканной Darknesse, да еще и с большой буквы. Ну, скажем, не зря Акройд полгода перебирал книжонки в Британской библиотеке, получилось хорошо, хоть и читается как-то вязко. А вот главы века двадцатого таким похвастаться не могут, но стоит упомянуть великолепные между ними переходы: последнее предложение предыдущей главы служит первым предложением следующего, отчего возникает иллюзия, будто нарратив продолжается, хотя на самом деле мы переходим из одной эпохи в другую.

Те, кто берется за данную книжку в надежде почитать "мистический детектив" вроде "Имени розы" Умберто Эко или копипасты Дэна Брауна, будут разочарованы: детективная составляющая романа невероятно слаба по части интриги и саспенса, как, впрочем, и по части харизматичности лондонского гуляки-сыщика. Если бы не структура, завязанная на перекликаниях двух эпох друг между другом и череде бесконечных дежавю, призванных эти эпохи связать вместе, то бог бы с ней, с этой детективной частью.

К сожалению, читать мемуары Николаса Дайера ничуть не веселее. Оккультизм, бег за черными кошками, графичность убийств и томные мыслишки мутного архитектора о Сатане призваны, вроде как, пошатнуть равновесие читателя, разогнать адреналин по венам, но читатель с трудом подавляет зевок из-за затхлого, застоявшегося сюжета. Прогресс здесь так же неуловим, как Неуловимый Джо, (настолько, что за пару глав до финала ты воодушевляешься, мол, "ага, вроде бы что-то начинает начинаться", только чтобы после сникнуть - "а, нет, показалось"), а персонажи совсем не напоминают живых людей, а являются скорее лингвистическими ужимками и прыжками автора.

Итог: Не мой Лондон.