4 My heart will goth on

Я отношусь к той категории читателей, у которой яйца из титана и трусы из свинца. Читателей, вспоенных токсичным оранжевым молоком серии "Альтернатива" от Adaptec/T-ough Press, переносчиков ультра-культуры, разжигающих плиту митиным журналом и справляющих уикенды в (с)аду маргинем. Из таких читателей можно делать гвозди. Девятидюймовые. У них иммунитет на эпатаж, чернуху и магический реализм. У читателей, не у гвоздей.

Но вот огорчить меня все еще возможно. Надо лишь пообещать в аннотации гремучую смесь Фланнери О'Коннор с (подставить нужное). Было уже такое дурное поветрие - каждый типоальтернативный роман от лица неблагополучного подростка величать новым Селинджером. Да только кто помнит всех этих баскетболистов с их дневниками и нью-йоркских ублюдков разной величины.

Я нахожусь в непрекращающихся поисках авторов, пишущих, как мэм О'Коннор, в стиле "по хребту лопатой на". Алкаю живительного прикосновения американского Чудо-Юга. Истово верю аннотациям. И спину готовлю радостно - сейчас дадут ведь! Лопатой! Но куда там.

Аннотация к "Devil all the time" обещала мне алхимический брак Фланнери О'Коннор с "Прирожденными убийцами", любимым фильмом детства. И если бы не эта наглая маркетинговая замануха, я бы поставила книге оценку выше. Но я негодую. Не могу не негодуть. Хотя книга хорошая. Она на голову выше всего того разномастного барахла, которое продолжает в США традиции южной готики. Впервые за долгое время главный герой - взрослый вопреки драме детства, цельный словно пуля. Впервые за долгое время персонажи - не гротескные уроды из глубинки, которых еще чуть-чуть и в фильмах ужасов снимать, а реальные, полнокровные, вменяемые подлецы, извращенцы и мерзавцы. Не хтонические чудовища из бездн - всего лишь люди, которые разрешили себе творить чудовищные вещи. Живое свидетельство простой старой истины: в нелюдь человека превращает не психологическая травма или странности натуры, но момент личного выбора. И вот об этом книга, а не о жертвоприношениях у креста и не о паучьих проповедниках. Тот самый глоток реализма среди засилья попыток убежать от реальности, который может и не лопата по хребту, но уж ветер в харю точно.