5 По старой памяти воздаю хвалу великому И.А.

Перечитал Бунина. Многое. И вот,что по сему напишу : автор мощнейший. Не гений, но около того. Во всяком случае выдающийся мастер очень густой, насыщенной образами прозы. При том, что все очень депрессивно, он каким-то образом не становится на сторону униженных, обиженных, погибающих и умирающих. Он удивительно чувствует всеобщую энтропию. И поэтому ему малоинтересна суета, какие-то сиюминутные изменения - политические, общественные, кого-то там спасать, прыгать, крутиться- все это не про него. Он как бы говорит : да, все уходит, растворяется. Ну и что? Давайте посидим, полюбуемся. Потоскуем, но не сильно.
Он соблюдает беспристрастную буддийскую дистанцию. Очень по-русски : созерцает. Как спокойная вода, зеркальное отражение в озере. ночном таком, старом, на чьи берега никто и не забредает.
При этом, не сравнивая, а соотнося ощущения, хочется сделать комплимент Бунину - он хороший человек. Его душа такова.
И этому удивляешься. Сам весь такой испорченный, читаешь про встречу маленькой девочки и какого-то опасного барина наедине. Заманил калачами-конфетами. И вот ждешь, что сейчас Бунин начнет по-Андреевски жути нагонять. Но нет, все добром кончается, невинно. Вздыхаешь облегченно, благодаришь.
И все-таки любимыми остались три вещи : "Антоновские яблоки", "Деревня", "Суходол". Хоть и полные грусти, но такие текучие, такие красивые и поэтичные.
Спасибо вам, Бунин. Великий писатель земли русской.