3

Всё время, что читала книгу, пыталась понять, что она мне напоминает. Не мозаику, у той слишком острые грани. Не кружево. Что-то иное. Воду. Переливчатое течение воды. Каждая глава ведется из какого-то своего года, будь то 1925, 1944, 2012, но практически каждый раз мы видим не только этот год, не только сейчас, но и нечто большее в переливах. Так гуляя по лугам с одиннадцатилетним мальчиком мы в переливах времени видим и слышим что-то про его внуков. Сначала это удивляет, а потом ты привыкаешь заглядывать вместе с автором под покрывало времени. Мы знает о мальчике и его семье. Мы знаем о юноше и его войне. Мы знаем о юноше и его любви. Мы знаем о юноше и, казалось бы, мельчайших происшествиях его жизни, из который и складывается жизнь. Мы знаем о мужчине и его любви. Его боли. Его дочери. Его внуках. Мы видели войну и то, как мир после неё менялся. Мы постепенно будто охватываем мир. И в конце книги, в предпоследней главе, я поняла, что книга мне напоминает: мыльный пузырь на солнце. Эти прекрасные переливы на его оболочке, в которые я уже успела влюбиться, персонажи книги, к которым нет-нет, а прикипела сердцем.. И тут пузырь лопнул, а мир схлопнулся. Я не смогла постичь, что автор хотела сказать этим ходом. Он выбил меня из колеи. И я до сих пор не могу в неё вернуться. И мечтаю вернуться в момент до предпоследней главы. Ведь мы с автором заглянули под покрывало на 2 года после Тедди, мы видели Берти... Я не понимаю.