3.5

Я умер в семь утра. Надо же с чего-то начинать день.

Странная книга. Крошечная до неприличия, написанная в обрывистой форме и в целом похожая на набор клякс на белоснежных листах бумаги. Спорное авторское решение, но все-таки по-своему красивое и позволяющее донести мысль так, как этого, видимо, и хотелось.

Эта книга — сборник мыслей умерших людей. Даже не мыслей, а этакого взгляда на собственную смерть со стороны. Каждый рассказывает, при каких обстоятельствах пришла к нему смерть. На первый взгляд все выглядит суховато, но если задуматься, какая история стоит за каждой открыткой, то накрывает какой-то даже первобытный ужас. Разные люди, живущие свою жизнь — и каждый ушел по-своему. Есть истории трагичные, вроде затяжной агонии от хронической болезни, есть вполне мирные и закономерные, а есть — по-настоящему нелепые, настолько, что в голове не укладывается, как может целая человеческая жизнь исчезнуть в небытие от такой мелочи.

Грустно это все, если вдуматься, но очень жизненно. За пару минут до этой книги я читала городской паблик, а там: у мужчины остановилось сердце на эскалаторе; северодвинца задавил собственный автомобиль, упавший с домкрата; на трассе Архангельск-Северодвинск случилась авария, водитель соляриса улетел в кювет. Что за дурацкая вселенная, где можно в любой момент стать жертвой такой вот гадости? Но, как бы глупо это не выглядело, именно такие случаи заставляют ценить жизнь. А то ведь всегда можно подавиться какой-нибудь несчастной мандаринкой, оставив после себя коротенькую открытку с того света.