Всё, что мы делаем - попытка
Хоть как-нибудь не умереть;
Так кто-то от переизбытка
Ресурсов покупает треть
Каких-нибудь республик нищих,
А кто-то - бесится и пьет,
А кто-то в склепах клады ищет,
А кто-то руку в печь сует;
А кто-то в бегстве от рутины,
От зуда слева под ребром
Рисует вечные картины,
Что дышат изнутри добром;
А кто-то счастлив как ребенок,
Когда увидит, просушив,
Тот самый кадр из кипы пленок -
Как доказательство, что жив;
А кто-нибудь в прямом эфире
Свой круглый оголяет зад,
А многие твердят о мире,
Когда им нечего сказать;
Так кто-то высекает риффы,
Поет, чтоб смерть переорать;
Так я нагромождаю рифмы
В свою измятую тетрадь,
Кладу их с нежностью Прокруста
В свою строку, как кирпичи,
Как будто это будет бруствер,
Когда за мной придут в ночи;
Как будто я их пришарашу,
Когда начнется Страшный суд;
Как будто они лягут в Чашу,
И перетянут, и спасут.
...
Дай Бог труду, что нами начат,
Когда-нибудь найти своих,
Пусть все стихи хоть что-то значат
Лишь для того, кто создал их.
Пусть это мы невроз лелеем,
Невроз всех тех, кто одинок;
Пусть пахнет супом, пылью, клеем
Наш гордый лавровый венок.
Пусть да, мы дураки и дуры,
И поделом нам, дуракам.
Но просто без клавиатуры
Безумно холодно рукам.