В заведении Боргля решили устроить салатный день. До ближайшей фермы, выращивающей салат, было тридцать душераздирающих миль.
— Что это такое? – спросил тролль, приподнимая с тарелки что-то хлипкое и бурое.
Фрунткин, заведующий экспресс-заказами, рискнул высказать предположение.
— Сельдерей, кажется? – Он сощурил глаза. – Точно – сельдерей.
— Да он же бурый.
— Так и есть. Абсолютно верно! Зрелый сельдерей всегда бурый, – поспешно заявил Фрунткин. – Сразу видно, что зрелый, – добавил он.
— Он должен быть зеленым.
— Это ты путаешь с помидорами, – уверенно сказал Фрунткин.
— Ну да! А это что за слякоть? – поинтересовался кто-то из очереди.
Фрунткин выпрямился во весь свой рост.
— А это, – объявил он, – муайонез. Я его сам сделал. Точно по книге, – с гордостью пояснил он.
— Оно и видно, – сказал посетитель, тыкая в тарелку пальцем. – А масло, яйца и уксус, очевидно, не понадобились?
— Специалитэ де ля муазон, – старательно выговорил Фрунткин.
— Это как угодно, – заметил посетитель. – Только оно, похоже, собирается напасть на мой салат.
Фрунткин гневно сжал половник.
— Послушай, ты… – начал он.
— Ничего, все обошлось, – успокоил потенциальный клиент. – Улитки взяли его в защитное кольцо.