En 1972, à la Bibliothèque noire de Régine Deforges, Le Nécrophile paraissait dans la presque totale indifférence. Seuls quelques journalistes remarquèrent l'incroyable, l'élégant et le très immoral objet littéraire qui venait de surgir. Un homme exhume des cadavres fraîchement mis en terre, et les aime physiquement, moralement, spirituellement, jusqu'à ce que leur état de décomposition trop avancé fasse qu'il ne puisse plus les garder. Rien ne nous est épargné dans ses amours qui entre toutes les anomalies humaines sont celles sans doute suscitant la plus grande horreur. "La nécrophilie n'est ni tolérée des gouvernements ni approuvée des jeunesses contestataires." Le vivant résiste au mort tant qu'il peut, il ne s'accouple point à lui. Gabrielle Wittkop nous entraîne au contraire dans cet infernal ballet amoureux, nous projette contre la peau satinée des morts parmi les effluves de fleurs fanées, de bombyx, de cierge et d'encens. Il y a comme une prière, une quête de pureté dans cette descente aux enfers. La mort fascine le vif. Le nécrophile la poursuit en chancelant, dévoré intérieurement par sa passion jusqu'à ce que la déraison l'emporte.
Écrit "à la mémoire de C.D., tombé dans la mort comme Narcisse dans son image", le texte de Wittkop connut un destin particulier : deux fois réédité, ses stocks soldés s'évaporèrent à chaque fois. Étrange pour un livre montrant ce que nous ne saurions voir : l'autre image, combien terrible, de cet être que nous rejetons et que nous fûmes peut-être !
En 1972, à la Bibliothèque noire de Régine Deforges, Le Nécrophile paraissait dans la presque totale indifférence. Seuls quelques journalistes remarquèrent l'incroyable, l'élégant…
