Упавший лист взлетел на ветку. 1.12. Свобода от выбора.

1.12. Свобода от выбора.

Провалявшись в полудреме еще часа два, Лютый проснулся и долго смотрел в потолок.
Тягучее, мерзкое, липкое чувство страха поднималось откуда-то из подсознания. Маленький этот страшок, совсем крохотный, словно капля камень, точил и точил подсознание, постепенно выходя в сознание – и оказалось, что не такой он и маленький, этот страшок, что это целый айсберг, девять десятых которого скрывалось неизвестно где, и теперь он теперь выползает, затмевает разум, парализуя и блокируя всякую способность действовать и мыслить.
Не страшна была милиция – бегал в свое время Лютый и от милиции. И не так страшно было оказаться под следствием – это было тоже вполне переносимо и понятно. Страшно было другое – а именно то, что все это могло произойти в любой момент – в следующую секунду или никогда.
Или никогда... И тогда Чувачок будет отгребать за всех по полной и получит сполна, сколько там ему полагается по Уголовному Кодексу.
Хотел бы он быть на его месте? Очевидно, нет. Должен ли он был что-то сделать? Очевидно, да. Но, что он должен был делать, было совершенно непонятно.
Информации было крайне мало. Даже всезнающий Бро, к которому Лютый примчался в дежурную смену в отделение травматологии, как только узнал неприятную новость, только пожимал плечами. Местная шпана видела, как у «Радуги» долгое время бродил какой-то тип в штатском. Бродил и бродил... Что-то искал, копался, расспрашивал. Побродил, потом уехал.
Но где-то они прокололись? Иначе как так это получилось? И почему не взяли всех?! Почему именно Чувачок?
А еще, оказывается, существовала такая штука, как совесть... О, совесть. Должно же возникать какое-то чувство после того, как убьешь человека. Пусть даже нечаянно. Это как потеря невинности? Или какое-то другое чувство? Лютый понимал, что, скорее всего, это какое-то другое чувство.
По крайней мере, все его мысли постоянно крутились вокруг одного и того же... Одного и того же. Одного и того же! До темноты в глазах, до тошноты, до одурения.
Первой реакцией было желание пойти сдаться. Все это происходило на глазах у удивленно смотревшего на него Бро с проявлением некоего подобия истерики. Неизвестно, чем бы это все закончилось, если бы Бро не ткнул его больно костяшками пальцев под ребра и не прошипел на ухо:
- Тебе что, диазепама вколоть?! Могу устроить...
Это подействовало. Непонятно почему, но подействовало.
Неприятно было осознавать, что по твоей вине умер человек, да еще и отвечает за это другой. Твой друг...
Лютый немного успокоился и в каком-то полузабытьи дошел до дома, где метался, не зная, к чему себя приложить, пока его не сморил тяжелый неприятный сон.
Да и еще...
Лютый смежил веки.
Есть еще один немаловажный момент.
Он вновь забылся недолгим сном.
Папа... он будет очень зол.
Вдруг он почувствовал, как что-то приподнимает его вверх за ухо.
Просто вне себя.
Лютый вскочил с постели, продирая глаза, но тут же мощная оплеуха отправила его обратно.
Папа, как всегда, был легок на помине. Он прошел через комнату, потирая ушибленную кисть и оказался сидящим в кресле.
А Лютый, схватившись за голову, сидел на кровати, и смотрел исподлобья, как Папа беззвучно шевелит губами, кусая время от времени зеленое яблочко с красным боком.
Через минуту звон в ушах прошел и можно было понять, что Папа говорит:
- Знаешь, сын, давно тебе хотел сказать... Хреновый из тебя Джеймс Бонд... Честно скажу – хреновый. Ты почему его не добил?
- Чего?! – Лютый чуть не подскочил.
- Где контрольный в голову?! Почему к рельсам не привязал? – Продолжал Папа – Раз ты крутой, будь крутым уже до конца...
- Так он жив?! - вздох облегчения вырвался у Лютого.
- Живее, чем мы с тобой...
Лютый почувствовал некое подобие счастья. Значит, все не так уж плохо... Значит, все это он себе накрутил. И не надо больше думать об одном и том же – до забытья, до одури. Жизнь налаживается. Осталось только вытащить Валеру. Слеза скромной радости медленно покатилась по его щеке.
Но папа этой радости не разделял, он быстро вернул своего сына на землю:
- Мало того, что он жив, так еще чрезвычайно серьезно настроен засадить вас всех за решетку. Всех... До единого. Знаешь, попытка убийства – серьезная статья.
И он швырнул на стол журнал, который до этого держал в руках... Это был тот самый журнал, что у него вчера взял Бро. Журнал раскрылся, и Лютый успел прочитать лишь заголовок:
ИСТУКАНЫ
(отвечая И.Бродскому)
Из раскрытого окна подул свежий весенний ветер, он перелистнул страницы журнала, и теперь Лютый смотрел на разворот, полностью покрытий мелким кеглем.
- Знаешь, Папа, тут у Валеры проблемы... – вспомнил вдруг Лютый.
- У Валеры?! Значит, ты говоришь, у Валеры проблемы?! – ответил Папа - Нет, нет, дорогой, это не у Валеры проблемы, это у тебя проблемы! С ГОЛОВОЙ!!!
Лютый сидел, опустив глаза. Что верно, то верно.
- На хрена ты его на рельсы потащил?! – продолжал Папа - У тебя, что совсем мозгов нет?! Дегенерат...
- Папа! Так получилось...
- Ах, получилось? Хорошо... Раз получилось, значит так! Шутки кончились. - Папа говорил уже на полном серьезе - Слушай меня внимательно! И запоминай! Иначе будешь сидеть в тюрьме вместе с Валерой. Хотя нет...
Папа поднял вверх указательный палец
- У меня есть идейка получше - ты у меня служить пойдешь! В Нагурскую.
Нагурская... Это для Лютого был самый страшный кошмар на земле, хотя знал он про Нагурскую совсем немного.
Разве только то, что, находится она на восьмидесятой параллели.
А еще знал он одну занятную историю. Про солдата пограничной службы, который там служил. Он уже не помнил, где он эту историю слышал, но она очень хорошо врезалась ему в память.
Когда этого солдата из Нагурской отправили в отпуск домой, у него была только одна проблема – как туда попасть. Вертолет ожидался только через неделю. и. хотя. для Нагурской это было вполне нормально, терять драгоценное время отпуска не хотелось. Тогда сметливый солдат напросился на атомную подлодку, которая всплыла у заставы по каким-то своим делам, и направлялась в дальнейшем в Мурманск.
Сначала все шло по плану. Ну а дальше вышел конфуз... По пути следования в Мурманск из Центра пришел приказ – и подлодка, не заходя ни в какие порты уплыла на шестимесячное автономное боевое дежурство в северную Атлантику. А что касается солдата, то его сперва объявили в розыск, но, потом, когда выяснилось, что и дома в Воронеже он тоже не был, признали без вести пропавшим – искать его никто не стал, ведь. район поиска был чрезвычайно велик. Через полгода этот солдат, как ни в чем не бывало, вновь появился по месту прохождения срочной службы, в том же самом, ничуть не износившемся, словно с иголочки, бушлате...
- Короче! – рявкнул Папа - Полтора дня тебе на сборы! Документы возьми. Подашься на поступление и на подготовительные курсы. Мы с тобой уже говорили об этом... А я здесь все сам решу! Послезавтра тебя здесь уже не должно быть.
- А как же Валера? – спросил Лютый.
- Валера? А что Валера? Во-первых, он сам дурак, что с тобой связался. Во-вторых, смысла нет его вытаскивать, он через пару месяцев опять туда загремит. Ну а в-третьих, я, извини, не палочка-выручалочка. Я из-за каждого придурочного не могу рисковать... Терпила - человек не простой... Со связями. Этим, знаешь, могут и заинтересоваться... Там! – и он показал пальцем вверх.
Папа выбросил огрызок в окно и вышел из дома.

Читать полностью (бесплатно!) https://www.litres.ru/kim-shmonov/upavshiy-list-vzletel-na-vetku-hroniki-otravlennogo-vremeni/chitat-onlayn/