Конкурс творческих работ «Куликово поле»

Автор Тихонова Татьяна Ивановна. Россия. Вести. Точка. RU. Ищи страницы вещие, Из прошлого ты не сотри, Что дедами завещано Горящим факелом зари Ты память павших озари. Светящим месяцем склонись, Берёзам белым поклонись Здравствуй, школа. Каждое утро меня встречает флаг России, то весело играя синевой, то застывая в малоутешительном безветренном безразличии, и все равно, без всяких сомнений, как бы говоря входящему в здание: «Я живу. Постой…» Вот и стоит российская школа ¬¬¬¬¬¬- фундамент общества – с тех пор, как зародились исторически важные, святые слова: государство, Россия, Родина, Отечество. Когда – то под красным, а нынче под…

Дальше... Я уже десять лет не смотрю новости. Мы начали практиковать подобную отрешенность от мира с другом Архи. Это решение пришло ко мне на пике эмоций как раз в тот самый день, когда мы познакомились. Как сейчас помню, я так волновался, когда бегущая строка каждый час возвещала о погибших в терактах, в перестрелках, о тайных убийствах и ограблениях, о неустойчивой политике, о надвигающихся войнах… В общем, обо всем, что так любит обсуждать толпа на остановках со всеми знакомыми и незнакомыми. Меня это доводило до белого каления. Люди сидят и волнуются, мирно потягивая чай в четырехкомнатной квартире и выражая любыми способами участие и…

мой маленький любимый человек (письмо из ниоткуда в навсегда летит быстрее, чем предполагалось), я рад тебе (срываются на бег глаголы, и строка берет размах, и сердце с рыси перешло в галоп – держу себя в руках). привет (зачеркнуто – ни «здравствуй», ни «прощай». не уместить в податливые звуки невидимую тяжесть расстояний, поэтому вот так –) и жду (хоть вероятность есть, что хрупкий южный город не выдержит ни нерва, ни искры той первой встречи после дней разлуки). я помню все (глаза, улыбку, руки, ту силу, что из химии и крови сплела тебя). и точно не забуду. в одессе, замирая и хрипя, над пирсом ветер гонит облака. я все сказал… (так много…

кончится ток и внезапно сгорит звезда. милая, спи. до свидания, вечно твой. сумрак вокзала. тихий свисток. поезда в вечность из нашего нервного ничего. город висит над обрывом три сотни лет. я бы остался на все девять жизней здесь, но я не верю в «да» после стольких «нет». помни, что гордость – губительная болезнь. чай и белье. стенограмма больных глубин. лист перечеркнут. дата и имярек. если не можешь увидеть конец любви, значит смотри, как кончается человек. слушай, душой прорвавшись за снежный шум: прячется крик в этой пасмурной тишине. снова не слышишь – снова я не пишу эти не-письма, конечно же, не тебе. ты – горячо не любимая, не…

…глаза уже запутались в огнях – свет новых незнакомых городов, (и память коротит, искру срывая: забыто что-то важное – не вспомнить) улыбки, руки, имена и лица. я болен и устал, но мне приснится волшебный город на краю вселенной – и, может, станет легче, заживет. (я, кстати, еду в поезде – на полке, пропахшей никотином и мочой; табак и литры желчи – суть поэта). по-моему, за тем прозрачным летом – две тысячи какой-то, мне семнадцать – идет один зацикленный октябрь, и каждый месяц я на год старею. (откашляться и громко хлопнуть дверью, за зад схватить размазанную даму – я не поздравил с днем рожденья маму). я в осени застрял: что было –…

…я наверное рад, что остался здесь заперт в двенадцать квадратов пыли, где за окнами небо спустилось на улицы и пропитало асфальт, где одно за другим племена коммунальных людей, прозябая, пили, напиваясь – ломались, вставали и пили: заново и опять. здесь разбитый паркет, пропитавшийся липкой грязью воспоминаний, прячет в щели движение, шелест и шорох, шум насекомых и еще тлеющий след той, что вышла отсюда, оставив на мне два шрама, пройдя путь от окна сквозь преграду меня; от окна – до самой двери. если будет война, ураган или если вдруг просто зайдет знакомый, виолончелями ржавых петель дверь взвизгнет, отдав сигнал обветшалой усталости,…

…она вошла – ледяная. движения резкие, глаза стеклянные. нервы – рваные провода. в этот момент что-то надломилось и треснуло между нами. я понял, что навсегда. я к ней – она говорит: «мне до рвоты противно от нашего вместе. хватит». а в комнате – дым, вместе с каплями пота с еще не остывшей кровати. все планы – напрасны, иллюзии – рухнули. каждый остался с собой на «ты». а крики в прокуренном воздухе старой одесской кухни рвали октябрьскую ночь безжалостно, в лоскуты. я – «человек без сердца, с железной кожей», – сказала, меня отправляя в лом. такими ночами взаимная ненадежность проверяется на излом. взгляд, заслезившийся за год в нежности,…

...этот чай после третьей заварки горчит. не скучай и не нервничай – помолчи. изучай надоевший пейзаж за окном, где за домом река, ледоколы, паром, фейерверк электричества, свет, вода; все выходит из строя. войдет она – твоя старая грусть. ну, привет, как раз очень вовремя. наблюдай контраст: у кого-то – перо или шелк, балдахин. у кого-то – матрас без белья, чердаки. и ползет над трубой дымовой пелена, и стекает звезда по преграде окна. и расходятся швы, и стянулся след ран. за роддомом построили морг или храм. ночью умер тиран и родился пророк, хотя, может быть, было и наоборот – в этом деле нам ни помешать, ни помочь. где-то город…

…я из южного города, где кошки – как часть пейзажа, передаю тебе теплый привет, делюсь электричеством осени. дождь в изломанной перспективе проспекта спрячет лицо и смажет глаза равнодушного серого цвета, прядь с серебристой проседью. здесь сентябрь начинается с вдруг заболевших каштанов, выстилает обломки старой брусчатки грязным, цветным огнем. я пишу тебе безнадежно – что плохо, что хорошо – постоянно (это мне помогает не путать сегодняшний с каждым прошедшим днем). я живу в скучной комнате: квадрат стола, шифоньер и диван (дважды красный – от лака и опыта), лампа, на окнах – иней. в этом месте тоска по тебе, дополняясь тоской…

наголо бриться, пить на износ, кричать, сердце закрыть ладонью от острых пуль. и, успокоившись, заново - по ночам в свой бесконечно-долгий идти патруль. ночью, блуждая в трущобах телепрограмм, нечем дышать: пропаганда - тугой петлей. верить - нельзя, и тогда остается нам кашлять, курить, рыдать над своей землей. птица погибла, не долетев к гнезду. контур границы рвется, как штрих-пунктир. бог над страной, разорванной по днепру, то ли уснул, то ли вовсе не приходил. крест разорвет полумесяц - с кавказских гор за золотым трезубцем идет арго. каждый, кто молится - просит лишь одного: чтобы пропал у них дым и потух огонь. есть - и слава, и воля…

Моя родина – Россия. К сожалению, сейчас я живу совсем в другой стране, но Родиной моей всегда была и будет Россия. Родина…. Каждый из нас вмещает в этом слове столько неповторимых эмоций, воспоминаний, надежд. При звуках этого слова у меня возникает множество ассоциаций – это наша неповторимая природа, это наше культурное достояние, это сила духа нашего народа. Это то место, которое меня постоянно манит и притягивает, как бы далеко я не находилась, место, которое вызывает чувство ностальгии и гордости, радости и тоски. Родина - это запахи трав и полевых цветов из детства; друзья, которых я помню столько же, сколько и себя саму; пейзажи,…

Шепот трав, сияние неба, Льдов хрустальный звук…. Удивительным блаженством Дышит все вокруг. Мир насквозь пронизан тайной, Солнечным огнем - То Всевышнего улыбка Растворилась в нем. В той улыбке - запах моря, И росы слеза. Ту улыбку детям дарят Матерей глаза. В ней - загадки и ответы, Жизни смысл и суть. Свет ее заблудшим душам Озаряет путь. Кто хоть раз улыбку эту В сказке звезд найдет - Тот навек покой и радость В сердце обретет.

Шепот трав, сияние неба, Льдов хрустальный звук…. Удивительным блаженством Дышит все вокруг. Мир насквозь пронизан тайной, Солнечным огнем - То Всевышнего улыбка Растворилась в нем. В той улыбке - запах моря, И росы слеза. Ту улыбку детям дарят Матерей глаза. В ней - загадки и ответы, Жизни смысл и суть. Свет ее заблудшим душам Озаряет путь. Кто хоть раз улыбку эту В сказке звезд найдет - Тот навек покой и радость В сердце обретет.

Плаксивая синь васильковая… Бреду по тропинкам нехоженным, В лугах затеряюсь некошенных… Милая, сердцу знакомая, Плаксивая синь васильковая. В рощах березовых ветрено - Свежестью, прелестью дышится. Враки кукушечьи слышатся, Небо лучится приветливо… В рощах березовых ветрено. Травы-муравы душистые, В корни я вам поклонюсь, Иконной звезде - помолюсь. Думы мои небыстрые…. О, травы-муравы душистые!…. Жизнь улыбается новая Синим, русским, раздольным, Чем-то родным и спокойным…. Верить тебе готова я, Радость моя, васильковая!….

Таёжное лето в июльской Туре* , Все бабы раздеты назло мошкаре, Восторг сине-белый, шальная жара. И остохренелая песнь комара. По венам Тунгуски ведет напрямик, Эвенк полу-русский, Боё*-проводник. У белок-летяг сабантуй в листвяках, Пол кружки спиртяги: » За День рыбака!»... Задорной речёвкой трещит костерок, Огонь, как в девчонку, влюблен в котелок. Как жаль, не вложить аромата в стихи, Стерляжей, с дымком, с комарами ухи… Водой уплывает прохладная грусть, Боё, холодает. Давай по чуть-чуть? А белая ночь стынет Лунной тоской, Тумана молочным мостом над рекой… До зуда в ушах,- апогей тишины, Куда аргишат* облаков табуны? Смешно наблюдать в…

Вечереет и веет весною, Сшиты шустрой тропой километры, Сосны хриплыми скрипками ноют Под смычком виртуозного ветра. На обласканной солнцем поляне, Каждый метр — Весною истоптан. Дым костра, горьковатым кальяном, Лёд внутри меня медленно топит. Старым негром сипит черный чайник, Саксофонистый нос продувая, Эскадрилья блондинистых чаек С «эшелонов» ворон выбивает. Древний кедр, в продрогшем похмелье, Пьёт весну каждой рюмкой-хвоинкой, Обнажив по-бесстыжему мели, Спит река с берегами в обнимку. Бурундук, как судьба полосатый, Тощий хвост свой несёт «пистолетом», И в рюкзак лезет мордой усатой, Словно в душу, с приветом из лета… И в щемящей,…

Это здорово! – даже не спорю: Брызги моря, разгул городов. Только где-то невидимый кто-то Переводит нам стрелки часов. И тогда, отрезвев в одночасье, Ставишь точку на цепи разлук, Покупаешь билеты на счастье – Замыкаешь разорванный круг. Сколько можно по свету скитаться! Обрываешь! Как липовый луб Возвращаешься, что бы остаться, У подножья трезубца из труб. Вот твой остров – каштановый город! Притяженье тенистых дворов. Он по-прежнему лицами молод, Он, по сути - основа основ. Только жаль, что вернуться не сможешь В прежний город на несколько лет, Повстречать на бульваре прохожих Тех знакомых, кого уже нет. Столько было чужих причалов…! Но…

Когда встречаешь земляка, то родные места словно становятся ближе и дороже. Всплывают названия городов, мест, которые здесь, на севере, произносятся с особым удовольствием и теплотой. – Ты из Днестровска? Давно? А я уже два года не был, то одно, то другое… Что нового? Вспоминаются местные достопримечательности, их просторечные названия, понятные лишь землякам. – «Утюг» ещё стоит? – Куда он денется! Символ города! А рынок снесли, такой супермаркет построили! Приедешь – не узнаешь. Если же встретятся знакомые, то тут просто разговором не обойдётся. – Заходи на выходных! Ты на Южке? Я тоже! Ждём! Здорово, что тебя встретил… Ленке скажу, вот…

Катя с детства мечтала жить во Франции. По вечерам она смотрела французские фильмы и слушала Эдит Пиаф. Поздравительные открытки она заканчивала словами «Je t'aime», а утро начинала исключительно с кофе и круассана. Закончив школу, она сделала все возможное, чтобы уехать учиться в Париж. Когда она увидела своими глазами Эйфелеву башню, ее счастью и восторгу не было предела. «Вот теперь начнется настоящая жизнь!» – думала она. Первые два месяца Катя не могла наговориться по-французски. Она завела новых друзей и обошла весь Париж пешком. Однако чем дольше она находилась за пределами родины, тем сильнее ее одолевало чувство тоски. Париж был не…

Мне дорог уютный наш дом Под ласковым солнечным небом. И банька с чудесным прудом, Где водится всякая небыль. И наша семейка ежей, Живущая в старом сарае. Скворечник из двух этажей, Что сделали с папой играя. И омут на нашей реке, Её перекаты и песни. И сказки в большом сундуке. Что может быть в мире чудесней?

Наверно каждый человек задавался вопросом о своей любви к Родине, я говорю не о любви к месту в котором вы родились, а именно о большой Родине - всей России. В последнее время всё меньше и меньше людей, которые могли бы с уверенностью сказать, что любят её безоговорочно, чтобы не произошло. И именно поэтому в заглавии стоит это не уверенное "Вроде бы...". Здесь многое может не нравится, угнетать, не давать вздохнуть свободно полной грудью. Но, откройте глаза и посмотрите, в какой огромной красивейшей стране мы с вами живем! Выйдете из своих квартир, офисов, из своих огромных мегаполисов и попутешествуйте немного по стране. Большинство из…

Когда я устанавливаю на компьютер какую-нибудь очередную игру, то почему-то всегда выбираю миссию "за наших" и несусь громить долбаных немецко-фашистских захватчиков. Хотя уверен в обратном - лично мне было бы гораздо лучше, если бы победили немцы. Мои предки не попали бы в Сибирь, не умирали бы в блокадном Ленинграде и не вдалбливали бы мне с детства лживую советскую мораль. Я так сильно люблю свою родину, что никогда ни при каких обстоятельствах не буду на нее работать и во благо ее не стану делать ничего. Пусть засунет себе в жопу свое псевдообразование от ущербных преподователей, бесплатную медицину, благодаря которой проще сразу…

Что для вас означает любовь к Родине? К тем местам, в которых вы родились и провели свое детство, а может и всю сознательную жизнь, что вы чувствуете, когда вспоминаете эти места и людей, с которыми были знакомы? Как бы то ни было, в большинстве случаев настоящие и неподдельные чувства любви вызываются тогда, когда мы находимся далеко от них, вызывающих теплые, искренние и нередко ностальгические чувства, лишь в нехватке таковых многие из нас познают настоящую ценность и красоту того, что было недоступно нам по ряду обстоятельств и причин. Этот простой и общепризнанный факт является основой многих наших чувств. Сейчас я живу в другой…

ПРИШЛА ЗИМА Ночь. Снегопад. А город – именинник Нарядится – и комплиментов ждёт. Фасонится, как новенький полтинник, Гадает: повезёт – не повезёт… К утру он станет чопорней и строже, Повыбелит деревья и дома, Ковры прохожим под ноги подложит, И станет ясно всем: пришла зима. МОЙ ГОРОД Этот город, с отзвуком деревни, Это лето, с выдохом зимы, В тишину увязшие деревья, В тишину не верящие мы. Здесь горбатых улиц перекрёстки, В зелени утопшие дома. Всё привычно, просто и неброско, Только это – Родина сама!

Я вышел из аэропорта и недолго думая устремился к автомобильной стоянке. Спросил у водителя, одного из стоящих там такси: -Товариш, мохли вы мне помочш? - (Тогда я еще плохо говорил по русски) Большой, грозного вида водила-усач, растянув глупую улыбку до самых ушей, ответил вопросом на вопрос: -Куда едем? -В Тмитроф. - Произнес я наизусть зазубренное имя города. Усач чуть потускнел, умышленно вытягивая из меня заветную фразу. -Я заплачу. -Ну... Садитесь. - Сказал он и завел двигатель. Мы выехали со стоянки. Честно говоря Москва не оправдал моих ожиданий. Я представлял этот город совсем по другому, думал что здесь живут счастливейшие люди.…