Книжный портал
с персональными рекомендациями
и личными коллекциями
  • 20 700 000оценок книг
  • 1 100 000рецензий на книги
  • 44 500 000книг в коллекциях
Зарегистрируйтесь или войдите
Пароль будет создан автоматически и отправлен вам на почту, или ввести пароль самостоятельно

Рассказы — истории

За все надо платить

Наверное, только Грин может в несколько страниц вложить столько ужаса. И весь ужас в обыденности - вот в чем парадокс. Дети сооружают небольшую виселицу и собираются повесить котенка. И действия их вполне обоснованы: их же все равно несли топить, и почему нельзя повесить котенка , если людей можно вешать? Автор задается немым вопросом - а кто и что вырастет из этих детей. Ну давайте пофантазируем. Вполне вероятно , что из них вырастут обычные люди. А что? Они же делали то, что и так вокруг делается повсеместно. А может из них вырастут убийцы , садисты, насильники или палачи. А может живодеры? Много ведь в интернете роликов о преступлениях и наказаниях за такого рода проступки. Не знаю, бывают ли здесь и читают ли этот сайт такие люди, но читающие эти строки может и знают таких людей , а значит и могут передать эту историю. Эти ведь люди может не знают, что за все в этой жизни надо платить. Особенно за зло, потому как за добро нам Бог заплатит..
Ну что ж, на страшный рассказ - страшная история. Произошла она на родине моей жены , в небольшой белорусской деревне. Жил там один мужик. Мужик как мужик. Как все мужики. Но водилась за ним одна мерзкая привычка. Он отлавливал бродячих собак, да и не только бродячих, а всяких, какие попадали в руки. Отводил их в лес и вешал там. Такое вот хобби. У него были дети , появились внуки. И вот однажды у его дочки случилось несчастье - маленькая внучка нашего "героя" повесилась. Совершенно случайно.. А может и не случайно. После этого он перестал вешать собак. Вот такая страшная цена..Вот такая поучительная история..

Развернуть
Просто попутчица

Я никогда не любил и не люблю вокзалов. У меня к ним стойкая неприязнь непонятно по каким причинам. А вот дорогу я люблю. И ездить люблю, особенно когда не за рулем. Автобусы мне нравятся меньше. Там тесно и не видно людей -одни затылки. В этом плане поезда мне нравятся больше, а лучше всего -дизеля и электрички. Мне нравится смотреть на людей , разглядывать их лица, наблюдать мимику, слушать обрывки фраз. Понятное дело, что рассматривать девушек еще приятнее. Даже теперь). Когда-то в молодости казалось, что и судьбу свою я встречу вот так случайно, по пути в поезде. Но нет, не встретил я свою "судьбу" в поезде. Видно, отправилась она в свой путь с другого перрона).
Ну и в качестве иллюстрации -рука случайной попутчицы. Закарпатская венгерка в электричке по пути из Виноградово в Берегово)
картинка licwin

Развернуть
Позвени моими бубенцами:)

Я смотрю у моего мужа тоже есть привычка переделывать английские песни на русский-маневр. Получается иногда до чёртиков смешно и до какашек противно.
Самое интересное, что Шазам находит эти песни даже по русском версии.

Развернуть
Бункеры и крекеры. Часть 2

Бункеры и крекеры. Часть 1

Когда американцы позаимствовали «bonkers», британцы не сильно расстроились, ведь у них есть ещё «crackers», которое на сленге тоже значит «чокнутый», а используется так редко, что американцы про него не знают.

Мне оно встретилось всего один раз в рассказе Даля про собачьи бега. Там собака героя всё время приходит последней, но он придумал коварный план, и предлагает организатору бегов заключить пари на целый фунт. Тот с радостью соглашается, ведь у собаки нет шансов:

I think you’re crackers, that’s what I think. But it’s a nice easy way to make a quid. I suppose you forgot how Amber Flash nearly beat him on three legs last meeting?

Чтобы лучше понять, как печенье стало чокнутым, можно вспомнить похожее слово «crackpot». На сленге «pot» означает голову, а когда котелок треснул, он совсем не варит, и опять получается чокнутый человек с безумными идеями.

Забавно, что слова «crack» и «pot» настолько многозначны, что их производные «crackhead» и «pothead» описывают уже не чокнутых, а наркоманов, которые курят крэк или траву.

А если вспомнить, что марихуану часто курят через бонг, очень кстати напоминающий «bonkers», получается вот такая картина:

— Ты зачем цветочный горшок на голову надел?
— Чувак, они читают наши мысли.
— Совсем чокнулся? Не гони, давай лучше пожрем чего-нибудь.
— На кухне крекеры есть. Но лучше не ходи туда, они уже близко.

Ещё истории про чтение в оригинале

Развернуть

Сергей Рудаков из города Бийск Алтайского края приехал в Ленинград и здесь остался жить. Сегодня, 19 декабря 2019г. зашёл в любимый книжный магазин Буквоед" на Невский проспекте. Расположился в кафе, заказал свежевыжатый сок (макс грейпфрут и апельсин) за 199р. рюмку кипятка(запивать очень крепкий сок). Расположился в дальнем зале на диване, как у себя дома. И вот вошла дама с этой книгой в руках. Села, надела на лице красоту и стала изучать книгу "Идти бестрепетно". Потом увидела меня и предложила погадать на книге. Я охотно согласился ведь сегодня день Николая Чудотворца. Задал вопрос : Рудаков Сергей в 2020 году будет избран президентом России (РФ), согласно требованиям Конституции РФ? Ответ был в книге :Да, неожиданно... Строки из моей книги "Как я стал президентом России." Сергей Рудаков 2019г.

История произошла: 19 декабря 2019 г.
Развернуть
О рассказе "Плот".

Из сборника я прочитала только рассказ "Плот", так как меня очень заинтересовала рекомендация от Ани-bookspace. Я ожидала давящего, мрачного, тяжелого повествования, такого, когда читая, ты ощущаешь безнадежность ситуации. И этот рассказ себя оправдал.
Читать его решила перед сном, хотелось проверить, будет ли мне страшно. Дикого страха он не вызвал, но случилась забавная ситуация. Когда мне осталось дочитать несколько последних страниц, у меня перегорела лампочка в комнате. Это было как-то неожиданно, я вся была погружена в чтение и тут раз и темнота. Пришлось идти, дочитывать на кухню.

спойлер
u> Когда четверо молодых людей оказываются на плоту, отрезанными от внешнего мира, хотя берег совсем рядом, в нескольких метрах, они все равно понимают, что шанса выбраться у них нет, хотя надежда и утешает, а вдруг получиться, вдруг успеешь доплыть до берега. Конец осени, летние домики закрылись на зиму, телефон остался в машине и никто из друзей не сообщил родственникам и знаком, куда они собрались. Сама такая идея заставляет думать, а если бы я сообщил родителям, где я, если бы сейчас был разгар сезона и вокруг были люди, сплошное если бы. Но в данной ситуации путь к спасению один, через воду, но в воде твоя смерть. Единственное, что остается, остаться на плоту. Только сколько можно протянуть практически голым на холоде без еды и воды? Финал рассказа, когда описывается рассвет и звучит сумеречная трель птицы, просто убийственнен в своем контрасте прекрасного и безнадежного.
свернуть
Развернуть
Памяти Кнопы.

Эту истории, я хотела рассказать лет семь назад. Но всё как-то не доходили руки. После того как прочитала рассказ Стивена Кинга «Лори», решилась таки её отредактировать и опубликовать. Тем более в свете печальных событий. Моя Кнопа сейчас на радуге, и мне просто надо оставить память о ней.

День первый. Реквием по песку.
На семейном собрании решили - морю быть. Я хоть и обладаю долей какого-никакого, а всё-таки красноречия (больше, видимо, никакого), переубедить родных так и не смогла. Где им, приземленным овну водолею и стрельцу, понять гордую, одинокую в своем стремлении к горам рыбу. Кнопа не в счёт. Она за мной и в огонь, и в воду, и в горы. Серьёзно, она бесстрашная, когда речь идёт обо мне.
Собирались дня три. Не буду  рассказывать, что взяли. Как впрочем и о том, что забыли. То, что мы в повседневной жизни принимаем, как должное и иногда даже не задумываемся о важности тех или иных вещей, на море стало для нас важнее всего в первый день. Но это не главное. Люди! Я забыла, что такое песчаные пляжи. А это, поверьте мне, песок в таких частях тела, о которых вы даже не догадывались. А когда погода - штормовое предупреждение, то бог, мой, держите меня семеро.
Закончился день не так плохо, как вы могли подумать. Мы вкусно поужинали аппетитной курочкой гриль и овощным ассорти, и всё, заметьте, собственного приготовления.
Мысль дня - теперь ценю удобства родного дома еще больше.
И это мы  же еще не  дикарями поехали. В домике,что любезно  предоставили нам мамины друзья, есть кондиционер, телевизор, холодильник, плита. В общем, отдыхаем почти цивилизованно.

День второй. Ветер, ветер, ты могуч.
Второй день отдыха встретил нас ветреной погодой. В 8 утра мы сидели на пляже, трясясь от холода. На солнце намека не было. Меня это не расстроило, жалко было детей, которые так хотели позагорать. Я же с удовольствием наблюдала местный колорит: продавец-балагур дядя Юра со своими креветками и стихами, павлин Су со своим хозяином, и даже парни, не знаю откуда, но тёмненькие такие, курчавые, с бубенчиком и в одежде невообразимых расцветок. В общем, мне, как человеку любопытному (всегда в чужом городе занимает мысль,что же скрывается за светящимися окнами квартир?), скучать было некогда.
А на ужин был свежеиспеченный хлеб, белый, с маслом,с икоркой. Да уж -здесь живу по принципу - отдыхать,так отдыхать! А о мелких пакостниках, которые хотят ушить мою одежду, я подумаю завтра, то есть через дней пять. В этом плане я типичная Скарлетт.
Кстати о книгах.Читаю сразу две: «Академия пана Кляксы» Ян Бжехва и «Джонатан Стрендж и мистер Норрелл» Сюзанна Кларк . И обе о волшебниках.
Такой себе волшебный август получается.
Кстати, если хотите подарить своим детям кусочек волшебства и приятные детские  воспоминания, почитайте им истории про пана Кляксу. Я вот уже взрослая гм... девочка, а живу этими воспоминаниями, спасибо папе. А теперь и перечитать захотелось.

День третий.Кнопа на пляже. картинка sireniti
Я забыла сказать,что Кнопа в этом году тоже пляжница. Благодаря ей, мы в центре всеобщего внимания, ну очень людям интересно, что за порода, как зовут и тому подобное... Почему-то невзлюбила она того самого дядю Юру-стихоплёта, продавца креветок и прочего. Когда он идет мимо нас,то это целое представление. Наша дама визжит, рычит, тявкает. Все остальные продавцы ее не волнуют, она их не замечает, но дядю Юру чует за версту.
Кнопа очень бесстрашная собака. Я уже упоминала, что за своей мамой, то есть мной, она пойдёт в огонь и в воду, но, как выяснилось, только не в холодное море.

«Вы не представляете, как хочется к маме, но эти вредные мокрые барашки-волны такие страшные, такие мокрые. А еще они шумят и действуют мне на нервы, хочется их проучить, но как как только я начинаю лаять, они убегают, а потом, коварные, возвращаются и нападают на меня. Приходится наблюдать за этой неугомонной с берега, а это, уж поверьте, те еще нервы, да и стресс тоже, а я же за неё отвечаю, это же миссия, охранять её»,- написала  бы сегодня Кнопа в своем дневнике, если бы вела его.
А еще у нас появился сосед, пекинес Боня. картинка sireniti Боюсь, как бы курортного романа не  приключилось, южные ночи, они такие романтичные.

День четвертый. Куротному роману быть.
Ну что сказать? Море, пляж - отдых в разгаре. А курортный роман в самом расцвете. Боня приходит к двери,тявкает, и Кнопа тут же просится на улицу. Мы её выпускаем и они гуляют возле домиков.
В общем, среди нас, дам, наша Канапуша самая успешная. картинка sireniti
Особых новостей нет. Но сегодня отдыхать мне уже надоело. Ну такая я,что поделать.Скучаю по дому. Одомашненная очень стала в последнее время.
А море такое красивое. Волны,чайки... Романтика !

День пятый. Медуз бояться - в воду не ходить.
Как ни странно, я начинаю потихоньку привыкать к бездействию. Пляж, море - ничего не происходит. Даже думать лень.
Сегодня было нашествие медуз. Маленькие, большие,- одинаково скользкие и слизкие. Вывод - я не люблю медуз. Хотя, надо признать, они красивые.
Боня прибегает к нам очень часто, он узнает нас на пляже и приветственно лает, когда мы приближаемся. Он практически живет у нас, знает, где вода, когда мы гуляем, его хозяева особо и не парятся, просто спрашивают: «Боня у вас? Хорошо.»

День шестой. Рыбные берега.
Сегодня у самой кромки целые косяки бычков. Они даже в воду мешают зайти.
Класс! Мы сидим возле огромнейшего аквариума. Вода чистейшая,стайки рыбок резвятся просто под ногами.
Кнопа сегодня сама зашла в воду.На шестой день наконец-то искупали собаку ;).
--------–
Сейчас пасмурно. Все в домике. Мы с Кнопой принимаем воздушные ванны.
Купили большого вомера, вечером будет пир.

День седьмой. Грустный.
Всё когда-нибудь заканчивается. Это наш предпоследний  день на море. Завтра домой. Боня уехал, скучает. Да, как-то немножко грустно, но только чуть-чуть. Мы же не говорим морю: «Прощай«,а просто - «До свидания«.

День восьмой. Я їду додому…
В последний раз вышли на пляж. картинка sireniti 5 утра. Я купаюсь, дети крутят пальцем у виска. Я люблю море. Но ещё больше я люблю родной дом. Жаль, что их нельзя объединить. 
Ехали, как всегда, весело. Папа возмущался дорогами, дети возмущались музыкой, которую мы слушаем, я возмущалась суматохой... И только Кнопа мирно посапывала на любимой подушечке. Я ïду додому... Что может быть прекраснее? Я еду домой всей семьёй. Что может быть лучше? Только возвращение домой. 

Р. S. Написано по путевым заметкам августа 2012.

Развернуть
Юмор отменный.

Его юморески похожи на басни...под общим названием " Куриные мозги". Умеем ли мы над собой смеяться, в том и вопрос.) Очень советовала сестре прочитать рассказ. Она соглашалась, потом отнекивалась, потом опять соглашалась. Вообщем никак не могла решиться. Я ей начала скидывать маленькие короткие фразы из книги - после этого сестру было не оторвать от прочтения. Это наш один из любимых рассказов и мы всегда перечитывая можем найти "курицу" среди наших знакомых и иногда даже в себе.

Развернуть
НеСказка на ночь .ИРЛ,

Я очень волнуюсь за свою дочь-подростка. Она стала такой независимой, молчаливой, не делится больше со мной. Компьютер запаролила, телефон из рук не выпускает, вопросов избегает и я больше не знаю ее друзей. В школе недавно погибли два подростка от передозировки. Хотели «попробовать» какие-то наркотики. И умерли прямо в мужском туалете, где спрятались от бдительности учителей.. После этого я спать не могу спокойно…

Однажды Кристина ушла с собакой гулять, а я обнаружила, что ее компьютер без нее не затих. Он пыхтит и светится. И она не закрыла свои вкладки! Это был не просто соблазн. Это была возможность немного залезть в ее жизнь, которую она почти полностью от меня закрыла. И когда я туда рвалась, мы ссорились. Она кричала что имеет право на личное и я ее все равно не пойму.. Вот это « не пойму» меня пугает до тошноты. Поскольку «не пойму» может обозначать «не одобряю»… Я немного подумала, но когда в текстовых сообщениях начали появляться новые, одно за другим, я помедлила и открыла диалог..

Какой-то Крыс (!) слал моей дочери какие-то обещанные ссылки на настройки компьютера. В этом я мало понимаю.. Но ее он называл Кри.. Я пролистала немного назад. И … ужас. Общение было каким-то странным, даже пугающим и я почти ничего не поняла.. Быстренько сфотографировала диалоги и ушла на кухню. Потом разберусь.

На работе распечатала этот бред и вот сижу, потею… Ну сами посудите…Разве это нормально, если у девочки девиз : «Ничто не истина, всё дозволено»? На аватарке какое-то странное существо, из-под юбки которого видно множество хвостов.. И совершенно нечитаемое имя. Сам диалог вообще требует перевода на человеческий.. И все эти слова, среди которых теряется смысл, щедро пересыпаны смайлами, как будущий шашлык луком…

- Кри, детка, это я твой хоуми. Охаё. Хренли ты меня игноришь второй раз?

- Ахо. Отстань. Я занята делом.

- У меня две баночки Яши, я могу презентовать половину для тебя, с некоторыми условиями.

- Басяво. Условия?

- Пришли мне белфи.

- Ты охренел. Фапай на хёнтай.

- Злая Кри не получит яшу. Ну хотя бы бифи.

- Больше делать нечего… отстань. Я ЗАНЯТА. Вкурил?

- А я разработал режим гибернации для твоей ОС…

- …

- Что молчишь?

- Я заинтересована. Но у меня уже кинетоз от твоей озабоченности..

- Ладно.. Только для тебя.. Кидаю ссыли. Есичо, съезди в Ригу и состояние нормализуется)) Завтра версус баттл. Придешь в клуб?

- Не знаю. У меня родители бузят.

- Ну тогда переставь на пеньке ломаную форточку, пока все в клубе.. А то потом общая игра наклевывается..

Ну и в таком духе целых три страницы. Я решила довести дело до конца и понять, что все это значит.

Мужу говорить бесполезно. Мы с ним так же плохо стали понимать друг друга как и с дочерью. Только гораздо раньше. Мужчины не любят никаких проблем, а мой особенно. Он ненавидит и боится поликлиники, паспортные столы, авиакассы, техосмотры, налоговые уведомления и даже по-моему самого себя, только в этом еще не признался. Все эти ужасные трудности отнимают у него душевные силы. Нужно привыкать, осваивать, делать, терять время, разбираться…Чтобы не слушать его унылое бормотание, лучше не трогать и не просить.

Я долго пыхтела над «переводом». Обращалась к гуглу, к яндексу, задавала вопросы в «Моем мире» и ЖЖ. В итоге получила почти доступный для понимания текст и немного расслабилась. ДА… Сленг мерзкий. Но Кристина, кажется, не делает ничего такого, за что ее немедленно надо было бы сажать на домашний арест.. Я успокоилась, тщательно уничтожила распечатки и удалила фотографии.

Дома было все как обычно. Ужинать сели все вместе, что не часто последнее время бывает. Но оказалось, сегодня день Матери и дочь подарила мне открытку, которую она сама распечатала на компьютере и блокнот с отрывными листами «Список покупок». Я расстрогалась и успокоилась..

Муж спросил недовольно:

- Кто это к тебе приходил, Кристина ? Выглядит как папуас.

- Это Ирма, лучший блоггер в школе и моя подруга, принесла презентации, над которыми мы работаем группами. Она брикса.

- Ты с отцом разговариваешь! Не употребляй этот птичий язык!

- Саша, брикса это всего лишь крутая чикса. И с блоггерами лучше дружить, чтобы не влететь в кибермоббинг.. ты ешь, ешь.. – Я старалась не замечать его округлившиеся глаза.

Кристина тоже перестала жевать, внимательно на меня посмотрела и заторопилась к себе.

«По-моему это заразно».. подумала я о своем внезапном выступлении.. Но с тех пор с дочерью у нас как-то потеплели отношения… Мягче стали.

Развернуть

Я не была тем человеком, который презирал литературу в школе и забрасывал подальше список для чтения на лето. Наоборот, я с удовольствием зачитывалась знаменитой книгой Дефо и "Пятнадцатилетним капитаном" Жуля Верна.
Но к примеру "Айвенго" я в упор не хотела читать, а "Дракулу" так вообще презирала. Роман Вальтера Скотта был на те времена для меня слишком жирненьким (480стр.) и был про нелюбимых мне рыцарей.
Повзрослев, я решила пересмотреть свои взгляды (после "Оно" на тыщусто страниц "Айвенго" покажется какой-нибудь брошюркой, ей-богу) и в итоге рыцарский роман оказался совсем не тем, чем мне казался ранее и вроде как пришёлся по душе, а "Дракула" так вообще любимым стал.
После подобного опыта захотелось перечитать ещё больше классики, которая, как я посчитала, просто прошла мимо меня в те времена. Ну или же я так внимательно читала её. Когда у тебя на спине кучу лаб, курсовых и прочего, литература под ногами в колледже прям как кочка на дороге: никто из нас к ней серьёзно не относился.
И вот я лечу с преогромным воодушевлением перечитывать известный рассказ Бунина. Ведь столько рекомендаций, столько восхищённых отзывов! Это просто я - ленивый олух, не желавший в своё время вникнуть в столь короткое и многогранное произведение.
Я летала по строкам с таким ожиданием! Ведь как интересно! Какой персонаж, какая речь! Что же за сюжет нас ждёт? Что произойдёт? Какой посыл автор нам даст?
И в итоге сижу я и как баран на новые ворота смотрю на финал.
Тогда ничерта не поняла и сейчас ничего не изменилось. Придётся идти и читать литературу об этой литературе, чтобы хоть что-то понять.
Грустно как-то это всё. То ли не доросла ещё, то ли просто не моё это та и всё... Но стоит ли так сильно расстраиваться, когда не понимаешь посыл автора классической литературы и считать себя бараном огородним?

История произошла: 16 ноября 2019 г.
Развернуть
Лёгкие сердца ( романтическая история )

Я странный романтик; я бы даже сказал - болезненный ( тональность Достоевского).
Когда в компании друзей речь заходит о романтизме или романтиках, то девушки и парни вспоминают почему-то о свечах, закате, бутылочке вечернего вина... о последнем ряде в полумраке кинотеатра.
Не знаю, мне всё это кажется смешным и пошлым.
Я почему-то представляю всё это разом, и потому это похоже на бред: зрительный зал на берегу океана, без стен.
Люди, как идиоты, смотрят на закат; их лица освещены спереди, словно карие головки гелиотропов: они послушно, с какой-то тоталитарной и безвольной послушностью, синхронно и жутко поворачивают лица то на стайку пролетающих птиц, то на фетовское облако, брызнувшее с правого края алым светом.
Возле каждого кресла горит свеча и стоит бокал вина ( похоже на мрачную секту с массовыми поминками по умершему солнцу).
Птицы летят в синем небе с замедленной томностью титров.
Ну бред же, согласитесь.

Нет, при имени романтизма и романтиков, на ум мне приходят имена Перси Шелли, Байрона...
Когда до меня дошёл вопрос в компании, какой - для меня, - самый романтический предмет... я молчал, мне было стыдно его назвать.
Дело в том... что девушки и парни на этот раз называли действительно милые предметы: локон любимого человека, перо, которым были написаны нежные письма той самой осенью, фиолетовый цветок между любимых страниц книги... письмо любимого человека, перчатка любимой и даже... бокал с милым розовым следом от губ женщины.

Я на миг закрыл глаза и вспомнил ту самую, роковую вечеринку, о которой я расскажу позже.
Её бокал с почти допитым красным вином стоял на столике, с краю.
Вверху бокала - нежный след её алых губ: похоже на пламя свечи под наклоном от внезапно открывшегося окна.
Уровень вина был симметрично и сладостно равен уровню следа от губ и казался их отражением: никто не видит меня, блаженно прозрачного в моём тихом и тёплом коконе счастья... веселятся, танцуют.
Если я протяну руку и возьму бокал, я смогу... допить её губы.

Потом я просто смотрел на стройную тишину в корсете бокала со спиритуалистическим отпечатком её губ.
Если долго и влюблённо смотреть на такой бокал, то кажется, что эти губы как бы... невесомо парят над землёй, поджав колени; губы словно бы привстали на цыпочки... закрыли глаза и... блаженно и легко оторвались от земли и людей.
Наклонил голову свою... подбородок на столе, как у грустной собаки, наблюдающей за беспричинным и странным весельем людей.
Стал смотреть на ту, которую люблю через невесомую нежность бокала и поцелуя: похоже на милый парад планет: мои губы, её губы в пустоте, она сама, с ней - кто-то ещё, в тёмном.

Помните, как в детстве мир сладостно преображался, когда мы смотрели на него сквозь разноцветные осколки стекла?
Дивно было наблюдать за любимой сквозь её же зарю поцелуя, который укутывал её в тёплый и парной янтарь: её лицо - мотылёк в янтаре её же губ.
Нежнейший и прирученный закат её губ... карманный закат: посмотрел сквозь него на комнату и танцующих людей, загрустившую у окошка собаку: все были в этом странном, ночном закате, или рассвете; во всех этих людях, и знакомых мне, и нет, в самых разных вещах и их улыбках, была - она, моя милая!
Я любил их всех!! Боже, как я их любил тогда!!
Все они казались нежнейшим шёпотом её милых губ...

Но больше всего я любил... собаку, ставшую похожей на чудесного лисёнка.
Она словно улыбалась мне с пола, заметив, что моё поведение не только отличается от привычного поведения людей, но и... похоже на её поведение.
Я не вытерпел, протянул руку к уже пустому бокалу, прильнул к нему губами, к тому самому нежному месту алой мякоти стекла, и отпил пустоту, тишину с невесомым и немым отражением человеческих лиц и пёстрых движений, походивших на странные пузырьки тишины.

Часто замечал, что если долго смотреть на человека, на его спину, когда он идёт впереди, или просто на человека, когда он беседует с кем-то, то он бессознательно на тебя обернётся.
Видимо, девушка почувствовала спиритуалистический флирт с её губами на бокале, и обернулась на меня, улыбнувшись.
Это было так странно... словно бы любимый тобой человек, стоя перед зеркалом, ушёл... а ты подошёл к зеркалу и увидел, как отражение чудесным образом полупрозрачно задержалось, нежно улыбнулось тебе: густота воздуха чувств распространилась на воздух в комнате, став предельно плотной, слившись с нежностью мира, луны и медленных птиц за окном.... и вот, это отражение сладостно медлит, не может раствориться разом.
Губы тянутся к серебряной глади зеркала с рябью улыбок вещей... они вот-вот поцелуют отражения её же губ... но в итоге целуют свои же губы.
Слышится плеск волны и смех русалки: рядом проходит девушка, поправив вечернюю, карюю волну длинных волос; улыбнулась мне: дурачок.
Её голос за кадром события из соседней комнаты: Саше больше не наливать...

Но мне мало было просто приложиться губами к прохладной, заалевшей, как бы раздетой тишине стекла.
Я улыбался собаке, всё это время родственным взглядом с интересом смотревшей на меня: незаметно взял бокал... да что там - украл бокал, спрятав его в ладонь и направился в ванну.
Собака направилась за мной.
Заперевшись, я с нежностью Голлума поцеловал бокал и обнял его, прижав к груди.
Набрал в него чуточку воды из крана, глянул на неё под наклоном сквозь алость её губ, и вода, чудесным образом, как в Кане Галилейской на свадьбе, обратилась в вино моей нежности, которую я с наслаждением выпил.

В нижнем проёме двери была тень собаки и её хвост, как бы норовящий подлезть под дверь и улыбнуться мне... на манер проказливой кошачьей лапки.
В голове... мелькнула дикая и странная мысль: отколоть этот осенний хрусталь поцелуя на память себе - гербарий поцелуя!
Я уже думал как оправлю его и сделаю медальон.
Наклонился над ванной и осторожно стал нажимать пальцами на стекло... брызнуло стекло и ещё что-то красное.
Губы издали лёгкий стон. Кровь закапала в ванну... белые осколки, похожие на лепестки...
Всё как-то пошло не по плану.
Улыбаясь, я смотрел как с пальцев капает кровь в белую ванну: порезался о нежные но жестокие губы той, кого безответно люблю.

Бокал в руке стал похож на грустный раненый цветок на котором гадают.
Бесёнок во мне решил... догадать.
Стал обрывать прохладные лепестки стекла. Капала кровь... цветка и губ: разорванный гранатовый браслет.
На глазах проступили слёзы, и совсем не от боли.
Под дверью грустно улыбался хвост собаки: чеширская улыбка хвоста не могла пробиться ко мне и утешить.
Припав на колени с замученным цветком моей нежности в правой руке, я робко дотронулся до затихшей улыбки собаки.

Да, я замечтался тогда, вспомнив о бокале...
Парень, сказавший о бокале со следами от губ, с улыбкой спросил меня: ну а какая по твоему самая романтическая вещь?
Он спросил это несколько свысока, мол, куда мне до его галантного романтизма.
А мне и правда стыдно было отвечать.
Если бы опросить миллион людей, девушек и парней, спросив у них о самом романтичном и вечном символе, предмете любви, достойном Куприна, Набокова, Пушкина... то никто, понимаете, никто даже и не подумал о том, что для меня является самым романтичным и пронзительным до слёз, предметом всех времён.

Набравшись храбрости, вдохнув воздух полной грудью, я робко произнёс: воздушный шарик...
Такой смех, какой был у парней и девушек, мог быть лишь в кошмаре сна, когда ты стоишь голый перед знакомыми, а они, одетые, смеются, невыносимо смеются, а ты не понимаешь почему, сжимая в вспотевшей ладошке какую-то ржавую, алую чепуху: может, из-за неё они смеются?
Послышался улыбающийся женский голос: представляю себе... Пушкина с шариком, или Данте, Набокова!
Да это же... жутко до мурашек!
Встретишь такого Пушкина с красным шариком в переулочке вечернем, и... испугаешься!
Сам Кинг бы испугался...

Признаю. Я странный и смешной человек, и самые нежные и сокровенные мои чувства часто вызывают смех даже у друзей.
Но разве... каждое глубокое и редкое чувство, истина, в конце концов, если она есть, должны подходить всем?
Можете себе без нервного смешка представить Набокова и Достоевского, как гомосексуалистов? А повесившегося Чехова?
Согласен. Примеры не очень удачные... как впрочем и истина: ей тоже нужна удача, как при зарождении жизни, чтобы хоть капельку быть.
Да ей и не нужно может быть и быть: все её попытки существовать в истории человечества встречались либо смехом, либо кровавыми войнами.
Словно истина так мала и в тоже время так огромна и прозрачна, как воздух, или чёрная дыра с чудовищной плотностью после взрыва сверхновой, что легче... нам умереть и причаститься истины, чем истину ощутить на земле.

Когда компания стала расходиться, ко мне подошла подруга с собакой, и, поправив очки ( тоже, своего рода бокалы с недопитой осенней синевой, тишиной глаз), спросила: Саш, можешь рассказать... почему именно воздушный шарик самый романтичный предмет всех времён?
Я рассказал... Это было два года назад.
Был приглашён на одну вечеринку пораньше, чтобы помочь.
Среди девушек, тоже пришедших пораньше, была она... та, кого я безответно и беззаветно люблю: назову её Машей, Машенькой.
Я помогал протирать и расставлять бокалы на столе. Маша с подругой и парнем своим надували шарики, занимались декором и музыкой.

То, что было на вечеринке, я пропущу.
После неё, я в шутку взял с собой два разноцветных шарика: небо и осень листвы в моих руках... маленький пушкинский мир, наполненный дыханием моей Машеньки!
На ночной и опустевшей улице я смотрелся довольно нелепо с моими шариками.
Вёл себя подчёркнуто весело, дабы никто не заметил моего тайного плана.
Сам того не замечая, прощаясь с Машей и её парнем, поцеловавшего её в щёку, слегка приобняв, я выпустил в небо жёлтый шарик: пальцы дрогнули, подобно векам, и разжались.
Маша улыбнулась, глядя в небо "цветом в осень", как сказал бы Есенин.
В переулке стояло самое несчастное и нелепое существо в ту ночь с весёлым синим шариком в руке: та, кого я любил, удалялась от меня в переулочки ветра, листвы и полумрака.
Дыхание той, кого я любил, вырвалось из моей осиротевшей руки и поднималось в небо, как печальная птица.

Поверьте, я испытывал не меньшее горе, чем душа, отлетевшая от умершего тела, оглянувшись с грустью на то, с чем ещё миг назад была одним целым.
Стоял как нежный идиот тогда посреди ночи с синим шариком в руке, и плакал...
Но потом я пришёл домой... так Беатриче с Данте выходя из Чистилища, увидели шум доброй листвы и синеву необъятную неба, похожего на океан.
Есенин писал в своём чудесном стихе: Несказанное, синее, нежное...
Боже, каким блаженством и чудом было просто держать в своих руках... дыхание моей Машеньки!
Круглое, синее, нежное дыхание... как в космосе.
Целая планета дыхания! Я казался себе ангелом, пролетающим мимо голубой и маленькой планеты...

Я целовал дыхание мой Машеньки и тепло прижимал к груди со слезами на глазах.
Потом была ночь на часах и на сердце.
Я разделся и лёг в постель. Со мной была Машенька. Ничего пошлого, грубого...
Просто лежал на левом боку, а рядом со мной, на подушке почти, лежал и улыбался шарик приглушённым светом от люстры, похожей на старинный подсвечник, бронзово-тёмный.
Обнял шарик и поцеловал, и замер так...
Если бы в этот миг в окне напротив был кто-то любопытный с бессонницей и биноклем, он бы... подумал, что я - неизлечимый извращенец или навеки больной идиот.

Накрыв шарик одеялом, я отстранился слегка... в горле замерли горячие слёзы счастья: очертания под одеялом идеально повторяли изгибы плеча моей Машеньки... если бы она была рядом со мной под одеялом.
Как это экзистенциально странно и дивно: дыхание любимого существа обретает очертания плеча, словно бы заполняя незримую и податливую форму моей вогнутой и послушной нежности, протянутой к ней.
Мне вдруг представилось, что Машенька... умерла, а рядом со мной, в ночи, на осиротевшей и прохладной простынке, продолжает тепло существовать её милое дыхание...
Не вынеся этой мысли, я зарыдал в голос и прильнул дрожащими губами к сонному дыханию Машеньки, похожего на комнатное, совсем ручное небо ( представляю с какой улыбкой смотрел бы на это неведомый соглядатай с биноклем из окошка напротив).

Успокоившись, я улыбался и читал дыханию Машеньки стихи Перси Шелли, Андрея Платонова, Блока... свои стихи, но как-то робко.
Потом положил упругое, прохладное, как лягушонок, дыхание Машеньки себе на грудь.. и шептал что-то совсем нежное, неразборчивое, словно смазанный почерк дождя на окне.
Нет.. невозможно описать эту нежность и романтизм!
Что локоны любимых, письма любимых? Милое дыхание моей Машеньки, как редкий и синий цветок росло у меня из груди!
Я был как бы беременен дыханием моей Машеньки. Больше того, я блаженно ощущал своё сердцебиение по ту сторону груди, тела, жизни, в доверчивой и округлой синеве воздуха: так на средневековой гравюре любознательный и нежный еретик выглядывает за пределы небесной сферы, почти касаясь рукой звёзд.
Я нежно касался и гладил дыхание милой Машеньки!
Понимаете? Я как бы... касался и целовал голос Машеньки, её воздух, эти голубые чернила её голоса, похожего на письмо ангела!
Ах, если бы это испытали Хемингуэй, Набоков, Перси Шелли и Пушкин... они бы написали удивительные строки...
Мир взглянул бы на воздушный шарик иначе... Мир не был бы уже прежним!

Утром я проснулся и поцеловал зардевшуюся утренним тёплым светом щёчку дыхания Машеньки.
Удивительным образом, у этого дыхания, как расцветшие лепестки, образовались новые качества существования: щёки, плечи, ладони...
Приготовил утренний завтрак. Поставил тарелочку и чашку чая с одной стороны стола и с другой.
Шарик на ниточке закрепил на стуле: он был на уровне моей головы когда я сидел.
Мы были счастливы в то утро! Я сидел напротив дыхания Машеньки.. говорил о грустном рассказе Бунина "Лёгкое дыхание", которое так нравилось Набокову.
На тарелке у Машеньки были опрятные жёлтые шарики яичницы, словно два взошедших в облачках солнца где-нибудь на далёкой и доброй планете в созвездии Ориона.

Уходил на работу... и весь день только и думал о дыхании Машеньки: мне самому не хватало воздуха, было душно в груди, словно у нас было одно дыхание на двоих.
Какое счастье было прийти домой и увидеть, как возле потолка, словно добрый дух, тебя встречает дыхание твоей любимой...
Первые несколько дней я жил как в раю.
На 5 день мне приснился кошмар: я прихожу домой, радостно вхожу в зал: моей Машеньки нет.
Иду на кухню - и там её нет. В ужасе отдёргиваю занавеску: нет, окно закрыто. Небо улыбается листвой перелётных птиц...
Захожу в нашу спальню... лёгкий, задремавший полумрак.
На той стороне, возле окна, странная тень, как бы стыдящаяся себя, прижалась к стене.
Подхожу ближе, вскрикиваю: Машенька повесилась!
Тонкая ниточка привязана к трубе отопления. Лицо повёрнуто к окну, в звёзды и ночь.

На шестой день дыхание Машеньки стало как бы увядать: шарик становился меньше.. его существование незримо и спиритуалистически сливалось с воздухом комнаты, моим дыханием и грустными цветами у меня на окне: так умирает человек, нежно сливаясь с природой.
Но видеть, словно в замедленном препарировании раскадровки, как это милое дыхание, капля за каплей ( в небо, вверх, назло всем законам!), покидает тебя, становясь частью тебя, частью мира, этих грустных, словно увядших вещей на полочках и столе, фиолетовых цветов, к которым я её особенно ревновал, было невыносимо!

Я решился на сближение наших существований.
Словно умирающий в пустыне, нашедший бутылку с водой, я... вдыхал, пил по капле робкое дыхание Машеньки в почти фетовских декорациях ночных теней и розовеющих облаков.
Шарик уменьшался всё быстрее и быстрее, как шагреневая кожа в романе Бальзака.
Но я впервые чувствовал это дыхание! Я буквально видел его, когда тонкой и тёплой струйкой оно касалось моих тёмных волос, глаз и губ... обнажённой груди.
Нет... что мне слепые, искусственные восторги тех, кто дышит опиумом?!
Я пил дыхание моей Машеньки через соломинку, как нежный ангел на берегу неба в шезлонге родного крыла.
Казалось, что у сердца были свои лёгкие: так сладостно и рассветно дышалось: сердце, алым шариком рвалось из груди в небеса.

На следующий день случилось ужасное: рай сменился адом.
Я спал на кровати. Дыхание Машеньки спало рядом со мной; потом упало на пол, беззвучно, как нежный лунатик: я тоже иногда падаю с постели...
Мой кот, видимо, захотел с ним поиграть...
Проснулся я от чудовищного и яркого звука выстрела: солнце в комнате приложило дуло к виску и выстрелило, и мир погрузился во тьму.
Кот был напуган не меньше меня: включив свет, я увидел его забившегося под стол, с каким-то припадочным, эпилептичным хвостом бившимся об пол, с совершенно безумными глазами.

Возле моей кровати... лежали синие, чернильные кляксы дыхания Машеньки, похожие на разбитый бокал.
Опустившись на пол, к осколкам, лепесткам дыхания Машеньки, я прорыдал на полу до утра.
Всё это время, неведомо для меня, во мне назревала лихорадка и нервное перевозбуждение.
В полубессознательном состоянии не вставал с постели два дня...

Вот такая история. А романтичная она, или нелепая, решать не мне.
Моя подруга, которой я всё это рассказал, поправив очки ( казалось, её рука держит два светлых и радостных шарика, которые вот-вот выпустит в небо), улыбнувшись, спросила: Саш, так я тоже была на той вечеринке и помогала надувать шарики.
Если не ошибаюсь, Маша... надула всего один шарик. Другие надували её парень и я.

картинка laonov

Развернуть

Огоньки, огоньки...Путеводные огоньки нашей жизни..Сколько их было, сколько еще будет...Сколько раз согревали они меня , идущего темными зимними вечерами домой..Горел огонек, жил дом и там за столом сидела и ждала меня мама.Что тут говорить . Давайте лучше прочтем строчки Николая Рубцова:
Погружены в томительный мороз,
Вокруг меня снега оцепенели!
Оцепенели маленькие ели,
И было небо тёмное, без звезд.
Какая глушь! Я был один живой
Один живой в бескрайнем мёртвом поле!
Вдруг тихий свет — пригрезившийся, что ли? —
Мелькнул в пустыне, как сторожевой…

Я был совсем как снежный человек,
Входя в избу, — последняя надежда! —
И услыхал, отряхивая снег:
— Вот печь для вас… И тёплая одежда… —
Потом хозяйка слушала меня,
Но в тусклом взгляде жизни было мало,
И, неподвижно сидя у огня,
Она совсем, казалось, задремала…

Как много жёлтых снимков на Руси
В такой простой и бережной оправе!
И вдруг открылся мне и поразил
Сиротский смысл семейных фотографий!
Огнём, враждой земля полным-полна,
И близких всех душа не позабудет…
— Скажи, родимый, будет ли война?
И я сказал:
— Наверное, не будет.
— Дай бог, дай бог… ведь всем не угодишь,
А от раздора пользы не прибудет… —
И вдруг опять: — Не будет, говоришь?
— Нет, — говорю, — наверное, не будет!
— Дай бог, дай бог…
И долго на меня
Она смотрела, как глухонемая,
И, головы седой не поднимая,
Опять сидела тихо у огня.
Что снилось ей? Весь этот белый свет,
Быть может, встал пред нею в то мгновенье?
Но я глухим бренчанием монет
Прервал её старинные виденья.
— Господь с тобой! Мы денег не берём.
— Что ж, — говорю, — желаю вам здоровья!
За всё добро расплатимся добром,
За всю любовь расплатимся любовью…

Спасибо, скромный русский огонёк,
За то, что ты в предчувствии тревожном
Горишь для тех, кто в поле бездорожном
От всех друзей отчаянно далёк,
За то, что, с доброй верою дружа,
Среди тревог великих и разбоя
Горишь, горишь, как добрая душа,
Горишь во мгле, и нет тебе покоя…

Развернуть
Облака в штанах.

Не такой уж редкий случай для кризисных времен : один шикарный костюм, купленный в складчину. Теперь каждый из пятерых героев становится хозяином белоснежного костюма на определенное время... Еще мой отец рассказывал, как он с двумя товарищами имел общий гардероб - костюм получше отдавали тому, кто идет в этот день на свидание с девушкой.
Но у Брэдбери этот костюм становится символом лучшей жизни, неограниченных возможностей, американской мечты. И так приятно, что пятерых персонажей этот костюм сближает, делает друзьями, а не становится нарядом раздора. Белоснежное облачение как бы проверяет личность каждого персонажа... Да это примерно как жить в коммунальной квартире: хорошие люди найдут и в этом светлые стороны и, возможно, сблизятся так, что почувствуют себя одной семьей : в тесноте, да не в обиде. А других коммунальная квартира может толкнуть на преступление, на попытку отравить соседку - злую сплетницу, гадюку. Вот и радовалась я, читая, что мужчины в белом не бросились избивать товарища, который испачкал костюм, никто не постарался удрать в одиночку в то время, когда был хозяином прикида. Все мужчины в белом как-то одновременно поняли, что главная ценность этого преображения в том, что все они стали настоящими друзьями...

Развернуть
Как любая маленькая девочка, я мечтала о пышной свадьбе и прекрасном принце. Я даже составила список. Все девочки это делают: составляют список качеств, которыми будет обладать мужчина их мечты.

Вот что-то, но о пышной свадьбе я действительно мечтала в детстве, думала, что белое пышное платье, собор украшенный цветами, море подарков и гигантский торт- это очень и очень важно. По мере взросления я вовсе перехотела выходить замуж, так как была уверена, что не встречу человека, который будет мне не просто любимым, но и лучшим другом. Я никогда не строила себе идеальный портрет его внешности, или список качеств, я просто не вижу смысл в идеализирование такого образа. Но, как это частенько бывает в жизни, тот самый любимый и лучший однажды встретился мне абсолютно нежданно и негаданно. Мы учились в одной школе на протяжении 8 лет, но познакомились только в старших классах. И знаете, с ним было такое ощущение, что я знаю его всю жизнь. Наши взгляды на жизнь, планы и мечты - совпадало всё. И как итог, мы уже два года женаты, а вместе 9 лет. Так, что не нужно идеализировать мужчину, в какой-то момент просто встречаешь человека и чувствуешь душой и сердцем, что это и есть твоя мечта.

История произошла: 27 сентября 2019 г.
Развернуть

Герой рассказа составлял образ незнакомца не видя его.. По обрывкам речи, шагам, поступкам.. А я вспомнил начало эры российской блогосферы.. Кто как , а я вступил в нее на Рамблер-планете. Это было ново, живо , ярко, непривычно.. Никто не видел лиц собеседников и образы рисовались по аватарке да комментам.. Яркие , живые образы с которыми дружили, делились сокровенным и даже влюблялись)). Потом Планета закрылась и народ перешел на майл. ру. Это уже было не то , а может быть чувство новизны притупилось.. Вскоре закрыли и эту блогосферу.. Затем наступила золотая эра Имхонета, потерю которого я переживаю уже который год и лучше которого, увы , ничего так и не появилось.. Добавили бы сюда фильмы, сделали бы блоги, нормальный фотоальбом.. Смотришь , и стал бы сайт много привлекательней..Как вы думаете?

Развернуть
о войне

Есть много слов, характеризующих красоту человеческой души : сострадание, сочувствие, сопереживание, милосердие , участие. Но вот насколько глубоко в себя можно впустить чужую боль. Я бы наверное никогда не смог бы стать детским врачом – я просто не смог бы вынести столько детской боли и слез. Я читал вчера статьи о Беслане и тихий ужас начал прокрадываться в мою душу..Я не стал дочитывать статью..Я не смог впустить в себя все это , чтобы пережить самому этот ужас.. Я не могу впустить в себя войну.. В городах и весях Украины, проходя по центральным площадям и вглядываясь во множество лиц , которых уже нет, тихий ужас опять начинает сковывать тело и волю..Может быть я тоже трус , но я действительно боюсь сойти с ума от сопереживания.
Гаршин впустил в себя войну.. Критики пишут , что в его произведениях не действия играют роль , а восприятие и чувства… Страшный , в своем восприятии рассказ. Всего лишь две смерти. Между которыми пропасть. И ужас войны.. Да Гаршин сопережил войну, но не смог выжить.. Вернее не смог с эти жить..Как-то так…

Развернуть
«Да вы меня слышите?»

То чувство, когда начинаешь историю о Брэдбери словами Брэдбери. Это произведение мне никто не рекомендовал. Просто как-то давно, возможно, даже невзначай, один уважаемый мною человек сказал, что этот текст - одна из любимейших им вещей во всей мировой литературе. И ведь стоило через много лет поднять эту переписку, наткнуться на название и прочитать текст, чтобы лучше понять того, кто порекомендовал... Я вглядываюсь куда-то в необозримую даль. И вижу большой и прекрасный город, где мы с этим человеком обсуждаем любимые произведения и смеёмся за чашечкой эрл грея. И в это счастье вход - бесплатно. Всем.

История произошла: 25 августа 2019 г.
Развернуть
О разных и неожиданных трактовках некоторых терминов

Рассказы М.Трауб о семейной кухне на подсознательном уровне вызывают желание поделиться, а как же было у нас. Ведь еда - это то, что нас сопровождает, наши пищевые привычки-наше все. Эту маленькую историю я посвящаю своему дедушке. Он, воспитанный в глубоко-советские годы, с большой долей иронии относился к новомодным перестроечным словам, и всегда находил им новое применение. Бабушка же, воспитанная тогда же и по принципам "пусть лопнет презренное пузо, чем ценный продукт пропадет" и "еды должно быть много", всегда к нашему, внукскому приезду и напротяжении всего нашего каникулярного пребывания пекла булки. Это были ужасно-холестериновые, дрожеево-воздушные, огромные с ладонь розочки с непременным абрикосовым повидлом, которыми она настойчиво закармливала растущие организмы в гигантском количестве. Это были булочки, которые мой дедушка окрестил "ваучерами". Сейчас уже нет ни бабушки, ни дедушки, сейчас и булок таких днем с огнем не увидишь на наших столах, но "ваучеры" вспоминаются как обязательный атрибут беззаботного детства...

Развернуть
Работа аптек во времена Чехова.

Великое дело - книга, сколько интересной информации почерпнёшь из неё.
Прочитав рецензию на оный рассказ подметила, что и раньше аптеки работали круглосуточно. Аптекарь мог быть разбужен в любое время дня и ночи. Всё для больного. И если не он сам, то члены его семьи невзирая на отсуствие специального образования, умеющие только читать, становились к прилавку.
Жена аптекаря, изнемогающая от тоски и бессоницы, поднята среди ночи звонком...Какие лекарства понадобились больным? Мятные лелёшки и сода. И вода зельтерская и уж совсем неподходящий для аптеки товар нашёлся - бутылка красного столового вина. Так и понятно, ведь один из клиентов доктор был, он за жизнь борец.
Разговорилась аптекарша, разрумянилась от общения и стаканчика красного и придумалось ей...
Повезло в данном случае и аптекарше и двум совершенно здоровым, имеющим деньги клиентам. А вот больному из рассказа "В аптеке" не повезло. Пришёл он в аптеку прямо от врача, в надежде получить лекарство. Местный провизор посмотрел на больного и сказал что час придётся на изготовление подождать. Желания общаться с больным, чтобы узнать его самочувствие у него желание не было. Так же как и сказать сколько лекарство стоит или хотя бы спросить у больного как он переносит курение. У больного...шести копеек не хватило.и послали его за деньгами домой...оказались местные провизор и кассир обученными и бездушными людьми...а курьеров, приносящих на дом лекарства тогда не было, наверное.

Развернуть
Про ивановский музей

В рассказе «Майя» из этого сборника есть такие слова:

«Был издан приказ, что красивые вещи принадлежат всем, но что брать их себе домой нельзя. Они должны находиться в отдельном доме, который называется музеем, и по воскресеньям и даже по будням, кроме понедельника, каждый имеет право смотреть на них, не трогая руками. Таким образом, дом Адриана Ставраки превратился в музей, а его бывший хозяин – в смотрителя музея. Ему отвели угловую комнату, где раньше жила большая белая статуя, изображающая голую девушку с зеркалом».

Этот эпизод рассказа, изложенный автором достаточно иронично, напомнил мне по-настоящему трогательную историю жизни Дмитрия Геннадьевича Бурылина основателя художественного и краеведческого музеев в г. Иваново.

Я приехал в этот ткацкий город, столицу текстильного края в конце восьмидесятых прошлого века для прохождения службы в авиационной части. На краю города, в местечке с красивым, и до сих неразгаданным названием «Пустошь Бор», располагался аэродром, где многие годы (и до сих пор) взлетают и садятся гигантские военно-транспортные самолеты.
Именно сюда я пришел служить в очень непростые времена для страны.
На дворе стояли гласность, и перестройка… Выходили газеты, журналы, со страниц которых и также с телеэкранов в сердца и умы наших людей вливалась совершенно новая, будоражащая информация об истинной истории страны, о том, что при советской власти говорить было нельзя или не принято. Всем захотелось перемен, никто еще не знал, чем эти перемены обернутся…

А я был молодой, мне всё было необыкновенно интересно. Увлекала новая служба, новая авиационная техника, манил новый город, в котором оказался, хотелось понять его сущность, проникнуться его историей.
Иваново весьма примечательный город. Родина первого Совета, родина той самой советской власти, что рушилась у меня на глазах. Тогда в городе главным музеем еще оставался музей первого Совета. Огромное здание, в виде серой бетонной лестницы из двух ступеней для каких-то исполинов. Я так и не удосужился побывать в нем, о чем сейчас жалею, все-таки историей создания первого Совета я потом занимался и не мало странного в ней нашел.
Меня тогда по понятным причинам не потянуло в этот величественный музей. «Перекормленный» историей в трактовке коммунистической партии, которая и неоднозначную историю Ивановского Совета подвела под общую «генеральную линию», я решил сходить в краеведческий музей.
Красивый старинный особняк в стиле неоклассицизма, в котором располагался историко-краеведческий музей, манил изяществом своих форм. В нем виделось то самое, что «мы потеряли» после революции. Кроме того, кто-то из знакомых ещё больше заинтересовал его историей рассказав, что основатель музея фабрикант Бурылин мечтал тайно вывезти свою коллекцию из страны. Он свою семью отправил за границу, а сам остался в своем доме, который большевики превратили в музей. И жил он в музее в каморке под лестницей и работал сторожем рядом со своими сокровищами…

При первой же возможности я пошел в музей. Он назывался музеем промышленности и искусства. Там было все! Меня встретили ажурная лепнина и балкончики с балюстрадой, шикарные люстры, а прекрасные мраморные лестницы разводили по залам разнообразных экспозиций на разных этажах. Картины, книги (огромная библиотека на хранении), экспозиция краеведения (флора, фауна), наверное, всех стран мира и всех эпох, оружие, монеты, ордена, курительные трубки, посуда. Единственные в мире часы с тремя независимыми друг от друга устройствами, которые показывают движение Земли и других планет вокруг Солнца, дни недели по четырем летосчислениям, поясное время для 37 городов пяти континентов Земли. Египетские древности. Никогда не забуду мумию, у которой в области головы встроен микрохрусталик, который начинает магически мерцать, когда ты смотришь на мумию на определенном расстоянии и под определенным углом.

Не обошлось тогда и без ожидаемого пулемета «Максим» с захватанными рукоятками и стволом, который стоял на втором этаже под каким-то кумачовым лозунгом. Без этого атрибута, по-моему, не обходился тогда ни один краеведческий музей. Пулемет, видимо, символизировал победное шествие Октябрьской революции и способность защитить ее завоевания.

А истинная история жизни основателя музея Бурылина Дмитрия Геннадьевича оказалась не похожей на слухи, ходящие в народе.
Еще дед Бурылиных был крепостным у графа Шереметьева, а внуки, точнее внук Дмитрий Геннадьевич, тратил миллионы на разные художества, которые сначала свозил в собственный дом, а потом выстроил для этого музей через улицу от дома. Между домом и музеем был отрыт подземный ход, который сейчас используется для экспозиций. Все свои коллекции разместил в музее, а потом всё подарил городу.
Жители и тогда поговаривали о нем, как о чудаке: «Вот, Николай, старшой брат, тот голова, – перешептывались люди.– А этот...» – и насмешливо крутили пальцем у виска.
Вся семья Бурылина Д.Г. (трое детей) после революции осталась в России, никто никуда не уехал. До 1923 г. жили они в собственном доме, «уплотненные». Дмитрий Геннадьевич работал смотрителем музея до тех пор, пока его не обвинили в том, что ворует монеты из коллекции. А он лишь брал их домой для работы. В 1924 году он умер, видимо, не пережив незаслуженных обвинений.

Память о Бурылине Д.Г. это его многочисленные потомки. Они все были и остаются патриотами. Трудятся для России дипломатами, учеными, преподавателями, врачами. Жили и живут в Иваново, Шуе, Москве. Младший сын Диодор Дмитриевич и двое внуков Дмитрия Геннадьевича погибли на фронте в годы Великой Отечественной войны…

В 2014 г. в городе Иваново Д.Г. Бурылину открыли памятник.

История произошла: сентябрь 1989 г.
Развернуть
Как я вас узнаю?

Алеся Петровна записала 20 июля 2016 года: «Сегодня я договаривалась с актером Хабенским о встрече – должна передать ему сценарий.
Он говорит – «Давайте встретимся в кафе напротив театра».
Я отвечаю: «Давайте. Как я вас узнаю?»
И сразу так сжалась. Молчу. Думаю, стыд-то какой. Просто очень заработалась. И торопилась.
А он сказал: «Я буду в голубой рубашке».
Все-таки замечательный человек».
Я прочитала и вспомнила нечто в таком роде.
Пришел посетитель в заведение, где я работаю. «Похож на Костолевского, – подумала я, – только высокий». Мы с ним довольно долго общались, минут сорок. Потом он говорит: «Нужно идти, но я, когда еще приеду в ваш город, зайду». И уже выходит в дверь. Я говорю ему: «Конечно, заходите, приятно было пообщаться. Как вас зовут?» Тут посетитель притормозил, развернулся и сказал, немного замедленно: «Игорь», – и удалился.
И вот я думаю: «Если он похож на Костолевского и его зовут Игорь – может быть, это он и есть? Посмотрю-ка я в интернете, какой у Костолевского рост (а я как-то думала, что небольшой)».
И вот смотрю и вижу: метр восемьдесят девять.

История произошла: август 2008 г.
Развернуть
Все бегут

Алеся Казанцева в своей книге поделилась: "...я пошла и купила себе кота.
И назвала его Митей. У меня уже есть один Митя. Это диван, рассказывала тут как-то про это чудовище. Но я посмотрела на кота и поняла, что он только Митя. В связи с этим есть небольшое неудобство, потому что когда я буду звать одного Митю, то прибегут оба".
Хочется, во-первых, отметить, что зрелище бегущего на зов дивана - картина, доселе невиданная в мировой литературе.
А во-вторых - мне вспоминается история, рассказанная моей бабушкой. Моего дедушку звали Василий Ефимович, а отца - Василий Васильевич. И вот, - рассказывала бабушка, - она встает утром, доит корову, наливает в блюдце молоко и зовет кота: "Вась-Вась-Вась"... и к ней спешат все три Василия.

История произошла: 1946 г.
Развернуть
Лето

Читаю у Казанцевой: "В передаче «Что? Где? Когда?» однажды был вопрос: «Четырехлетняя девочка Катя сказала родителям: «Я хочу всегда жить на даче, потому что…» Почему, уважаемые знатоки?»
Знатоки не ответили правильно.
Правильный ответ: «Потому что там всегда лето».
А я, пока читала, сразу догадалась. Я вспомнила деревню, куда меня в детстве посылали к бабушке на лето. И у меня было стойкое ощущение, что зимы там не бывает. Поэтому, когда вдруг, где-то в августе, там похолодало до одиннадцати градусов (а мне, кстати. было не четыре года, а все десять), и соседка Фая, которую я всегда помнила только в летних платьях, показалась на улице в пальто, я была потрясена.

История произошла: август 1974 г.
Развернуть
Пешком

Читаю книгу "Режиссер сказал...", там есть такая история - у Алеси ни копейки, а нужно прийти на работу. Она идет пешком: "Шла почти три с половиной часа. Это примерно 16 км. Опоздала минут на 10 всего. Захожу, а режиссер мне говорит: «Ой, Алеся… Вас не предупредили! Забыли, наверное… Мы на этом проекте работаем без второго режиссера, вы уж извините!» Я говорю: «Ну ладно». И пошла обратно".
А у меня не так давно был более щадящий вариант такой прогулки - мне захотелось дойти пешком из дома до Эрмитажа - это примерно такое же расстояние. И вот я шла, и шла, и шла. Среди разных открыточных видов. И дошла наконец. Зашла внутрь, встретила знакомую. Рассказываю: "Представляешь, пешком от дома сюда шла, прогулялась". Она как закричит: "Да ты что!" Тут же к нам подскочила служительница, попросила потише беседовать. Знакомая говорит: "Обычно я так не кричу, меня, наоборот, погромче просят разговаривать, а тут не сдержалась".
А я посмотрела выставку, и отправилась обратно домой. Но, поскольку, в отличие от Алеси, деньги у меня еще не кончились, поехала на метро.

История произошла: ноябрь 2016 г.
Развернуть
С добрым утром

Читаю книгу Казанцевой. Она рассказывает: "Я не просто устала, а было ощущение, что меня убили. Сползла по двери развязать шнурки на кедах и проснулась со шнурками в руках, потому что мне звонили и говорили, что какого хрена я не выхожу, уже десять минут ждут. Я завязала шнурки и пошла на смену. Самые быстрые сборы, даже сумка была на плече"
И у меня в памяти всплыли гастроли с театром балета, куда я устроилась костюмершей. Мы приехали поздно, пока то-се, пока погладили в театре все костюмы к спектаклю, было уже три часа ночи. Потом пошли в гостиницу, легли спать, но на работу нужно было вернуться к семи утра. Перед сном я тогда мазала лицо таким лосьоном - он состоял из двух разных жидкостей - прозрачной и белой, перед нанесением взболтать. И когда мы утром поднялись, чтобы отправиться обратно в театр, лосьон еще был мутным, не успел расслоиться.

История произошла: сентябрь 2002 г.
Развернуть
Регистрация по электронной почте
Пароль будет создан автоматически и отправлен вам на почту, или ввести пароль самостоятельно
Регистрация через соц. сеть
После регистрации Вам будут доступны:
Персональные рекомендации
Скидки на книги в магазинах
Что читают ваши друзья
История чтения и личные коллекции