Девять

Да, мы распихали грехи по углам,как старая ведьма – изношенный хлам,давно бы пора на помойку.Мы грешные люди, пора, брат, пора,туда, где навеки застыло «вчера»,в тюрьму, на железную койку.

Мы сами себя стережем – не храним,себя не щадим и друг друга виним,а небо сквозь крупную клеткусияет немыслимым светом, но гденаходим упрямство остаться в беде,на радость почившему предку?

Он думает – мысли пустой головы —мы тоже погибли, мы тоже мертвы,дыханье – обман и биеньежелезного сердца – всего лишь мотор,ненужная вещь, безнадежный повтор,сплошное недоразуменье.

Что пишем, а что остается в уме,что ищем, а что сохраняем во тьме,вдали от признаний и чести.Мы грешные люди – грехи на полу,как тряпки навалены в каждом углу,и вор-прокурор приглашает у столу,чтоб нам сообщить об аресте.