Точка возврата

От автора

Всё начинается со случайных и неожиданных деталей: однажды обнаруженного на антресолях выпускного платья, звонка старой подруги, странного сна и дикого желания просто взять и всё это записать. А дальше в бесконтрольном творческом потоке образы, мысли, истории и новые персонажи с боем прорываются на бумагу. Так появилась эта книга, не я была инициатором, это она захотела быть написанной.

Я лишь тешу себя надеждой, что мне удалось добавить немного смысла, искренности и реалистичности, сделать её чуточку вдохновляющей и вселяющей надежду.

«Точка возврата» – моя первая книга, и я хочу посвятить её самому сильному и доброму человеку из всех, кого я когда-либо встречала. Мой дедушка Игнатченко Виталий Иванович всегда был моим героем, но, к сожалению, он покинул меня навсегда 17 июня 2019 года. И пусть вечная память ему будет храниться в этой книге. Я горжусь, что была внучкой такого человека.

Ну и, конечно, есть те, кого я хочу особенно поблагодарить за помощь и поддержку при создании:

Во-первых, моего любимого Никиту К. – первого читателя, критика и цензора. За все слова и мотивацию.

Во-вторых, Юлию Лопухину, за то, что прочитала, высказала свое объективное мнение и дала понять, что я иду верным курсом. За то, что с такой реакцией восприняла эту новость и за все исправления в сыром начальном виде этого текста. Ты очень помогла мне.

В-третьих, Ангелину Карпенко, которая так легко согласилась нарисовать обложку, без лишних раздумий и уговоров. Ты – чудо, и я обожаю твоё творчество.

А также моих друзей и близких. Многие из них даже не знают, что эта книга написана, но в период работы над ней они были рядом, помогали мне справиться с горем, подкидывали истории и сюжеты в радости и просто были моими замечательными, самыми лучшими людьми. Наталья и Виктор Осташко, Марина и Игорь Терещеня, Кристина Михалева, Любовь Корчагина, Анна Качаенко, Елена Сычева, Владислав, Наталья и Валентина Скрипники.

Пусть когда-нибудь им попадётся моя книга, и они с удивлением обнаружат в ней свои имена. Так и представляю себе их лицаJ!

Моему дорогому читателю хочу пожелать приятного чтения, и, если вам захочется обсудить книгу, поделиться своим мнением или просто поздороваться, вы всегда можете найти меня в моём блоге Instagram под ником: @katrina.semenko.

Часть 1

Глава 1.Сон Виолетты

Давно уже у Вилки не было этого ощущения. Когда лежишь и смотришь в темноту маски для сна, когда резинки давят в голову, тело немеет и звуки города настойчиво рвутся в уши. Чувства, когда не хочется просыпаться и нет никаких сил, чтобы начать новый день.

Зажмурилась. Она собиралась как можно дольше притворяться, что спит. Не для мира и не для Игоря, для себя самой. Словно чем позже она проснётся, тем благополучней всё разрешится. Такой наивный самообман в стиле Виолетты.

Именно в это утро она почувствовала, что начались неотвратимые пугающие перемены, о которых Вилка запрещала себе думать последние несколько лет. Именно это утро запустило цепь событий, которые должны были привести её к важному финалу, подведённой черте… И от того, как она справится с последующими вызовами, зависит всё. Но не будем забегать вперёд, а лучше вернёмся в ночь, когда первый явный сигнал начала нового пути явился Виолетте в самом неожиданном сне.

Был светлый солнечный день. Но Вилка не чувствовала радости. Напротив, она очень тревожилась, потому что кто-то из крайне неприятных друзей Игоря почему-то провожал её с высокой горы, а его самого при этом нигде не было. Он ушёл. Незнакомец пообещал подвезти её к любимому. Только он не собирался помогать, она это точно знала, хоть и во сне. Он спросил, где её машина, Виола покорно повела его в бывший гараж дедушки и дала ключи от старой копейки. Он сказал садиться, а сам пошёл открывать ворота. Вилка села и тут же осознала: часть машины, в которой она находится – насквозь проржавевшая.

Виолетта проснулась и поняла, что скоро она вернётся домой.

Глава 2. Самообман

Совсем недавно, меньше месяца назад, ей исполнилось 29 лет и этот последний год перед тридцатилетием должен был стать очень счастливым. Она планировала выйти замуж за Игоря, бросить курить и отпраздновать следующий день рождения в Париже. Почему-то женский возраст 30 лет ассоциировался у неё именно с этим городом.

Часто она грезила о том, как наденет пышное красивое платье с серебристым или перламутровым отливом, купит красный берет за пару евро, где-нибудь на Монмартре, и весь день будет шататься по улицам города с весёлой компанией друзей и воздушными шариками.

Предвкушала завтраки с круассанами и бланманже, реки шампанского и багеты. Обещала себе обойти все местные достопримечательности в первый же приезд. И непременно так, чтобы осталось много фоточек и ярких сторис, чтобы все вокруг знали: она – Виолетта, переходит в новую половину своей жизни, она взрослая, счастливая и все её желания сбываются.

Ещё позавчера она жила иллюзией, что всё плохое они с Игорем уже переросли и исправили, искренне верила, что теперь у них всё определённо, они семья, любят друг друга и дорожат тем, что имеют.

А как не верить, если налицо все признаки благополучия? Игорь успокоился, отошёл от шумных тусовок и неблагонадёжных друзей, стал хорошо зарабатывать, поддерживать её. Виолетта тоже поутихла, дала ему больше пространства, перестала закатывать истерики и закрываться.

Теперь жизнь близка к её пониманию идеальности. Любимый Киев, блог, она регулярно пишет и её материалы нравятся людям. Виолетта счастлива.

Но если копнуть поглубже, то под слоем внешнего благополучия и любви явственно проступают ростки зарождающейся тревоги. Что-то она упускала.

Где-то очень глубоко в ней тревожно сигналила красная лампочка – индикатор того, что она сбилась с пути, привыкла к стабильности, достатку и не обращала внимание на важное.

По необъяснимой для самой себя причине Виола стала изо всех сил маскировать под свой главный интерес создание семьи. Благополучие в их отношениях с Игорем прочно заняло место в топе приоритетов. Она бросила все силы на то, чтобы успешно справляться со своей ролью.

Этим утром, отматывая назад всё происходившее за последние месяцы, она понимала, что тревожных звоночков было более чем достаточно. У Игоря стали проскальзывать странные фразы, вопросы и намёки, он всё чаще погружался в себя, а сама Виолетта всё чаще ловила себя на том, что по отношению к нему не чувствует никакого трепета.

Она стала вспоминать свою прежнюю страстность, мурашки и чувство влюблённости, которые уже давно не испытывала. Ловила себя на мысли: а что же дальше? Почему они вместе? Куда они идут? Периодически теряла спокойствие и беспочвенно тревожилась, не за него и не за себя, а просто так. Раньше она была как заряженный энергетический шарик: если они ссорились, то взрывная волна накрывала всё вокруг, а если всё было прекрасно, то такой же по силе волной всё вокруг накрывала любовь.

Сейчас же она приучила себя компенсировать недовольство покупками и глушить щемящие в душе опасения показательным лоском, дорогими платьями, причёсками, маникюрами. А свою чувствительность сдерживать, чтобы она не становилась раздражающей для Игоря. Такой она стала: степенной, смирной, спокойной, полной противоположностью самой себе пятью годами ранее.

Виолетта могла бы сказать, что это из-за поведения Игоря она так изменилась, что это она от него не дополучала чего-то или наоборот, получала слишком много. Но это была бы неправда. Причина была не в нём. Скорее наоборот, в него и в отношения она пряталась, чтобы не замечать собственного пути. Чтобы никому, а главное, самой себе не признаваться, что она стала жуткой трусихой, отрицающей свою суть и свои мечты ради призрачной почвы под ногами.

Она это знала, хотя и отказывалась признавать. Каждый день в ней крепло странное беспричинное чувство вины перед самой собой. Как будто она не делала того, что должна была делать. Это был голод, который она не могла объяснить. В душе как чёрная лужа расползалась пустота. Словно Виолетта нарушает какое-то очень важное обещание самой себе. Но какое, вспомнить никак не могла.

Глава 3. Сбои в матрице

А потом начались эти дурацки сбои в матрице. Плохие новости, ссоры с причинами и без, обиды, оскорбления, финальное «люблю» и категоричность во всем. Слёзы, два разбитых сердца и прорва горечи.

Всего за одну неделю в их жизнь вернулось всё самое противное, что, как им казалось, они давно оставили позади. Всего за одну неделю они словно забыли язык любви и стали говорить на разных непонятных друг другу наречиях. Вдруг общий воздух в их уютном пространстве стал ядовитым и тяжёлым. Стены, пол и потолок затряслись от омерзения и словно больше не могли выносить их двоих.

Казалось, ничего уже нельзя исправить, Виолетта задыхалась и ей отчаянно захотелось исчезнуть за тридевять земель, вернуться в свою старую пустую квартиру. Туда, где её угол, её стены, где всё для неё и принадлежит ей, где не нужно ни к кому притираться, мириться с чем-то в ущерб себе, туда, где она сама себе полноправная хозяйка.

С каждой ссорой эта мысль всё крепла, пока взаимное непонимание не достигло масштабов огромного пузыря, напряженно пульсирующего и громко лопающегося, со звуком, как от хлопнувшей за Виолеттой двери, когда она расправила крылья и понеслась домой.

Глава 4. Трудный путь

Хотелось бы сказать, что Виола неслась на всех парусах, но это, конечно, было бы неправдой. Потому что на самом деле Виолетта попала в свой страшный кошмар. Автобус, который ехал в соседний с домом город, высадил её на пустынной остановке посреди ночи. Что-то пошло не так, потому что она прекрасно знала вокзал, на который должна была приехать. Большой, светящийся с огромным количеством людей.

Сейчас же она очутилась одна где-то на окраине. Место было ей не знакомо. Она оглянулась по сторонам – везде была кромешная темнота. Горел единственный фонарь на остановке, где она вышла. Она бросилась за автобусом, но он только мелькнул ей фарами на прощание и скрылся за поворотом.

Виолетта вызвала такси и никак не могла найти водителя. Она назвала правильный адрес, он был написан на соседнем с остановкой заброшенном киоске, но водитель утверждал, что именно возле этого дома он и находится. Виолетта бегала вокруг и тщетно пыталась найти машину.

Вдруг рядом припарковался микроавтобус, Виолетта хотела было спросить у таксиста, какого типа его авто. Но ей не пришлось, потому что микроавтобус высадил другую девушку и уехал. Виолетта кинулась к ней:

– Скажите, а где автовокзал?

– Здесь нет автовокзала, – удивленно ответила незнакомка.

– Как нет, это же город К.?

– Нет, М.

– Что? – У Виолетты опустились руки. Она села на остановку и заплакала.

– Девушка не плачьте, что случилось? – Бросилась её успокаивать случайная знакомая.

– Я ехала блакаром и меня высадили здесь. Я не знаю, что мне делать теперь.

– Не волнуйтесь, я вас сейчас подвезу до ж/д, и по дороге мы поищем другую машину. Ну что же вы, не плачьте.

Но Виола не могла успокоиться, у неё был срыв. Она не понимала, чем же так сильно провинилась перед миром, что всё это с ней происходит. Разве она не любила Игоря честно и открыто, разве не стремилась только к лучшему для них обоих? Разве он не обещал ей, что всё будет хорошо, что она больше не останется одна? И вот она снова с вещами непонятно где, за что ей это? Почему она решила, что может ему доверять?

Пока Виолетта заливалась слезами, к остановке подъехало такси, незнакомка взяла её под руку и осторожно посадила в машину.

Она привезла Виолетту на ж/д вокзал, оставила свой номер и, как обещала, вызвала машину. Новый водитель должен был приехать через два часа.

Череда непонятных ситуаций, отчаяние… и вот уже Виола коротает ночь на незнакомом ж/д вокзале, в ожидании, когда же за ней приедет новая машина.

Ей было страшно. Молодая заплаканная блондинка, хорошо одетая и совершенно одна. Она привлекала к себе внимание и, учитывая, что регион, где она находилась, известен своей криминальной обстановкой на всю страну, ощущения, которые она испытывала, были не из приятных.

Зал ожидания наполняли по большей части молодые мужчины, одетые под стать этому месту и времени. Одни, нахохлившись, сидели в натянутых на глаза капюшонах и шапках, другие спали, третьи беспокойно ёрзали на сидениях и периодически вставали со своих мест. Виолетта старалась ни на кого не смотреть, но чувствовала, как её изучают. Она уже сама не знала, накручивает себя или нет, но в целях безопасности не выходила из здания вокзала даже на перекур. Ей было неуютно, она чувствовала себя как на ладони, казалась себе очень слабой и глупой, совершенно обесцененной, ничего ни для кого не значившей.

Хотелось спрятаться, а ещё лучше просто проснуться, уткнуться Игорю в плечо и понять, что ничего не изменилось, это всего лишь страшный сон. Отмахнуться и заняться своими привычными делами. Почитать, приготовить завтрак, выложить пост, записать несколько разговорных сторис. Пойти в магазин и купить себе какую-нибудь вкусняшку, посидеть на лавочке с большим стаканом ванильного капучино, а потом прийти и заняться уборкой.

Виолетта как загнанный зверёк смотрела по сторонам и пыталась придать своему взгляду больше строгости и решительности. Ей хотелось пить, но киоски были закрыты, а мелких денег для автомата с кофе у неё не было. Она блуждала по залу взад-вперёд и останавливалась, понимая, что так ещё больше привлекает внимание.

От ощущения собственной беспомощности её кидало то в дрожь, то в холод. Хотелось кому-нибудь позвонить и одновременно было так стыдно признаваться в своём фиаско даже самым близким людям, что она снова и снова отметала от себя эту мысль даже зная, что может получить таким образом хоть капельку утешения.

Было почти шесть утра, когда, наконец, ей позвонил водитель. Он был уже недалеко и Виоле оставалось выйти на перекрёсток возле вокзала и найти его. Ещё не рассвело окончательно, поэтому, двигаясь в указанное место, она старалась получше вглядываться, но ничего не могла разглядеть, кроме огромной заведённой фуры. Несколько минут ей понадобилось на осознание очередного провала:

– Чёрт, – подумала про себя – ну как же так? Дальнобойщик.

Деваться было некуда, полезла в кабину. Её радушно встретили два улыбчивых бородатых лица.

– Ну, привет. Слышали, у тебя неприятности.

Девушка, которая помогла ей найти этого водителя, рассказала ему всё по телефону и предупредила, что Виола не местная, и ей нужна помощь.

Водитель и ехавший с ним парень были довольно молоды. Вилка очень насторожилась, снова почувствовав себя крайне незащищённой. Она даже не расслышала их имён, потому что была сосредоточена на ключе, который со всей силы сжимала в кармане, готовясь воткнуть его любому, кто попытается к ней притронуться против её воли, как минимум в глаз.

Но совсем скоро девушка поняла, что опасения напрасны, ребята оказались очень дружелюбными. Они с сочувствием отнеслись к её истории, пожурили прошлого водителя и попросили не переживать, теперь она в безопасности и её довезут до нужной точки. Она, наконец расслабилась и откинулась на спинку сидения.

За последнее время Виолетта, конечно, превратилась в леди и ей претили такие поездки. Она привыкла ездить с комфортом, привыкла, что все заботы на Игоре, а она просто снимает сторисы или пишет посты. Блогерство стало важной частью Вилкиной жизни, и поэтому в поездках она редко обращала внимание на саму дорогу, больше на телефон. Она была нацелена исключительно на поиск чего-то интересного, того, что можно ухватить своей камерой и показать подписчикам. В последнее время её волновало только это.

Но так было не всегда. Когда-то Виолетта с другом проделала длинный путь на фуре из Черновцов в Одессу. Они ехали автостопом, не зная, в конечном счёте, где остановятся. У них совершенно не было денег на ночлег. И при этом не было конкретной цели для визита в Одессу, на улице стояла осень, купаться было холодно. Они попали туда в самые дождливые дни, и всё равно уезжали от души навеселившиеся и отдохнувшие.

В то время всё в жизни Виолы происходило так. Она пищала от восторга, потому что огромное окно фуры было для неё настоящим кинотеатром, она подпевала шансону, а позади оставляла целую вереницу мест и городов, которые уже посетила.

Эта же Виолетта, которая сейчас смотрела в окно, позади имела лишь неудачные трёхлетние отношения, блог с упавшими охватами, недоведённую до ума профессию и нереализованную мечту.

Она одёрнула себя и постаралась не уходить в грустные мысли о прошлом и будущем, просто смотрела на дорогу, общалась с ребятами, слушала их байки о кочевой жизни и пыталась вспомнить, как это – быть ветром. Лёгкой, счастливой, мечтательницей с чётким призванием и большими планами.

Когда-то дорога была её смыслом, её гипнотической музыкой, она часами могла, не отрываясь, смотреть на белую линию асфальта и проигрывать в своей голове целые повести, достойные книг.

Она вспоминала, как раньше говорила всем, что если бы родилась мужчиной, то точно стала бы водителем фуры, чтобы постоянно быть в дороге. Вспоминала историю, которую ей когда-то рассказывали про мать и дочь, женщин-дальнобойщиц, всю свою жизнь занимавшихся этим делом.

Как же просто Виоле было раньше примерять на себя разные жизни и образы, она любила истории об интересных людях и с лёгкостью представляла себя на их месте. А потом писала об этом и чувствовала, как в своих рассказах проживает эти жизни сама.

Когда же это закончилось? В какой момент случился этот перелом, где она сбилась с пути и перестала верить в себя? На каком этапе жизни Вилки началась эта полоса неправильных выборов? Ответа на эти вопросы у неё не было.

Ей вспомнились милые сердцу ночи, когда они с Лаврухиной после просмотра очередного киношедевра выходили на пирс и тихо сидели, наслаждаясь моментом и пытаясь переварить увиденное. Сколько идей тогда у неё роилось в голове, как она писала, с какой силой и вдохновением! Чувствовала ли она хоть раз после того лета такую окрылённость?

А потом она вспомнила, как впервые стала писать за деньги. У неё было очень много заказов, и в конечном итоге она возненавидела то, что делает. Её творчество стало мёртвым, оно больше не приносило радости, энергии и удовлетворения – только деньги.

Деньги, чтобы купить еду, сигареты и красивую одежду. Она вспоминала чувство омерзения, с которым заканчивала каждую новую статью. Как она спешила и даже не перечитывала написанное, стараясь поскорее избавиться от только что созданного своими же руками. Просто то, что она писала, было не её. Это был плагиат, обычная подделка со стопроцентной уникальностью. Она физически ощущала, как растрачивает себя и ничего не несёт. Словно поломанный, вхолостую работающий механизм внутри огромной полезной и важной системы.

Да, именно тогда она запуталась и стала ненавидеть то, что делает, стараясь писать как можно реже. Именно тогда в её голове перестали возникать истории и образы, её стало тошнить от одной мысли, что придётся взять в руки ручку или открыть вордовский документ.

Сейчас оправиться и снова почувствовать вдохновение ей помогали только тексты в блоге. Но этого всё равно было мало.