По первому снегу. Стихи

© Павел Быстровский, 2017

ISBN 978-5-4485-8606-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Зимний триптих

1.
Зима бросает хлопья снега
в чуть приоткрытое окно.
Приятна утренняя нега,
когда в саду ещё темно.
          Когда штакетины уныло
          чернеют, смазав белый фон,
          когда труба опять завыла,
          как старомодный патефон.
Когда в деревьях вьются мелко
сквозь опостылевший мороз
смешные маленькие белки,
что повсеместно суют нос.
          Я поспешаю по дорожке,
          следы оставив чередой,
          а их заносит белой крошкой
          январь холодный молодой.
Калитка скрипнет, понемногу
светлеет зимний небосвод.
Я выйду тихо на дорогу
и первым встречу новый год.

2.
Закончен новогодний праздник,
сквозь стёкла маячит луна,
январь – сверкающий проказник —
сквозит морозом из окна.
          Глядит чуть бледной пеленою
          заледенелый старый пруд,
          и валит белый снег стеною,
          и вьюга сразу тут как тут.
Сугробов снежных вереница
обступит дачные дома.
И за моим окошком злится
новорождённая зима.
          Замолк холодный бег метели,
          умчался гул в ближайший лес.
          Лилейным покрывалом стелет
          январь просторы до небес.
Ещё не рано и не поздно —
гуляет радостный народ.
На небе тёмном ярко звёзды
пометят миновавший год.

3.
Январский полдень. Сон и дрёма.
Уставший выйду на крыльцо
в снега укутанного дома,
подставив ветерку лицо.
          Вокруг в затишье молчаливом
          пурга закончила свой бег.
          Намёт на крыше тает криво,
          стекая в безупречный снег.
На небосклоне сеткой линий
застыла меловая марь.
И горизонт окрасит синим
насмешничающий январь.
          Миную шагом я участок
          и поспешу скорей туда,
          где тихо бродят безучастно
          в печали зимней холода.
Остановившись на пригорке,
взгляну на дремоту равнин.
И причитает ветер горько
о том, что он совсем один.
2010 (январь)

«…весенние будни…»

…весенние будни,
не время болеть,
и очень мне трудно
в квартире сидеть.
Теперь уж не мешкай,
гляди без забот —
с весёлой усмешкой
апрель промелькнёт.
Струёю горячей
он нетерпелив,
весенней удачей
свободен и жив.
Вчерашние вёсны
видны вдалеке,
как ласковый крёстный
с гостинцем в руке…
2010 (начало апреля)

«…живу по горло я в апреле…»

…живу по горло я в апреле,
по горло в праздности живу.
Вот дни зимовки пролетели
и теплота пришла в Москву.
А в Подмосковье дремлют дачи,
которые начнут на днях
бессовестно о том судачить,
о чём не помним впопыхах.
Уж скоро, скоро, очень скоро
за домом старым, за рекой,
за покосившимся забором
своей прохладною рукой
расцвет расплещет малахитом
апрель проказливый. Пора
февральских холодов забыта
весенней толкотнёй двора.
А небо хлынуло потоком
на голубеющую нить,
чтобы случайно, ненароком
её рукой не зацепить…
2010 (весна)

«Ты в небо погляди на облака…»

Ты в небо погляди на облака:
весна их путает, такая озорница!
И свежесть ощущается слегка,
что молодит заботливые лица.

Мне хочется по улице пройтись,
ведь солнце, улыбаясь отовсюду,
выходит на пронзительную высь,
на радость и веселье всему люду.

Деревья тянут веточки к лучам,
довольна перезябшая природа,
которая, как прежде, горяча
в апреле, и в любое время года.

И светел день, и хочется опять
прожить эти холодные недели!
И ждать весны, и будущего ждать,
которые так быстро пролетели…
2010 (весна)

Лето

Укроем летней ночью чистый,
июньский воздух травяной,
где исковеркал день лучисто
неяркий прокалённый зной.
          Сомкнём глазницы на минутку
          и окунёмся в летний жар,
          где кто-то курит самокрутку,
          накачивая самовар.
Где кот в развалке на крылечке
лениво жмурится на свет,
где удит карасей на речке
в лодчонке утлой старый дед.
          Где мысли на огне пропляшут,
          к чему вселенская гоньба?
          И, зная твёрдость духа нашу,
          махнёт на нас рукой судьба.
Оставит беспросветность буден
и несмышлёную пору,
и мир, что так немноголюден,
и час рассвета поутру.
13—15.06.2010

В библиотеке

Приятен мрак библиотечный,
где лишь страницы шелестят,
где время очень быстротечно
и интересно для меня.
          В читальном зале только тени,
          неслышно отзвуков извне,
          и ты спасёшься от мигрени
          в его волшебной тишине.
На пожелтевших переплётах
живут счастливые миры —
их создал неизвестный кто-то
для современной детворы.
          Народ наш презирает книги,
          такой народ для всех смешон.
          Без них он глупый и безликий,
          и смысла всякого лишён.
В неясно-белых клубах пыли
лежат бесценные тома.
На полках книги позабыли,
и от большого ли ума?..
21.06.2010

«Прохладою доносит с речки…»

Прохладою доносит с речки.
Почуешь свежесть за версту.
Из-под пера летят словечки
и просятся опять к листу.
          Вглядись в тускнеющие дали,
          где вечер успокоит зной,
          с души прогонит все печали
          и приласкает тишиной.
За стёклами темнеет блекло
деревьев плотный густой ряд,
и позабыв дневное пекло,
они тихонько шелестят.
          Прохладою сквозит в квартире,
          витает безмятежный сон.
          Я, чуть усталый, тих и смирен,
          в него спокойно погружён.
Тьма, словно озеро большое,
плескает ночь сквозь тишину.
И слышно, как болтают двое,
прильнув к открытому окну.
30.07.2010

«Дождь идёт на улице в косую…»

Дождь идёт на улице в косую,
льётся по дорожкам лунный свет.
Женщину я на окошке нарисую,
женщину, смотрящую мне вслед.

Женщину, которая мне снится
я рисую пальцем по стеклу.
Женщину, чей образ, как зарница,
освещает всю земную мглу.

Женщину, которая под вечер
застилает звёздами кровать.
Женщину, которую я встречу
и с которой буду засыпать.

Дождь идёт на улице в косую,
льются капли – дождевая нить.
Женщину я на окошке нарисую,
женщину, что буду я любить.
12.08.2010

«Осень начинается с полей…»

Осень начинается с полей,
с шёпота последнего покоса,
со станицы белых журавлей,
что на юг стремятся безголосо.

Осень начинается с земли,
с лёгкого дыханья чернозёма,
с неба, что виднеется вдали,
с огонька родительского дома.

Осень начинается с дождя,
с сумерек в темнеющейся кроне,
что за мной крадутся, погодя,
на пустом и вымокшем перроне.

Осень начинается с листвы,
с красоты закатов и рассветов,
но не покидает головы
с нами распрощавшееся лето.
12.09.2010

«В листах желтеющих сады…»

В листах желтеющих сады,
в них осень спеет торопливо,
на небе солнце, словно слива,
а рядом прочие плоды.
          Между деревьев на тропинке
          начнёт сентябрь недолгий путь,
          и синим воздухом дохнуть
          позволит тонкой паутинке.
Природе чистая прохлада
подарит свежесть в небеса,
и в ярком пламени леса
заполыхают листопадом.
          Навстречу осень поспешит,
          и на просёлочной дороге
          покажется знакомой многим
          в рассветной утренней тиши.
В листах желтеющих пруды,
в них мокнет осень напоследок,
и я иду за нею следом,
чтоб тёмной зачерпнуть воды.
15.09.2010

Осень

Как страницы, листья шелестят.

Владимир Полетаев

Меркнет
багровый закат за плечом,
скинув
июньскую пыльную проседь,
льётся по крыше
сентябрьским лучом
цвета каштана игривая осень.
В домике тихо,
сквозь ставни прольёт
осень свой матовый проблеск
неслышно.
Вижу светлеющий
вдаль небосвод,
тропку
к калитке и старые вишни.

Юный
сентябрь подарит несмело
скучной природе багрянец
пурпурный,
чтобы кострами пунцово горела,
словно на лампе цветы-абажуры.
Носится ветер пока налегке,
прелыми
ветками тянет в окошко,
кто-то
уставший с тростинкой в руке
по лесу бродит
с плетёным лукошком.

Тянется
просека вдаль полосой
там, где виднеется прошлое лето
туго затянутой рыжей косой,
тёплым
дыханием солнца согрета.
Люди истопчут кленовую медь,
не замечая осенних подарков,
листьями
осень продолжит гореть
так вдохновенно, красиво и ярко.
22.09.2010

Листья осенние

Памяти С. В. Киссина

Листья осенние на тротуаре
кофейным ковром разлетелись,
деревья пожухлые в жёлтом пожаре
сгорели дотла за неделю.

Листья осенние, что надо мною
кружитесь в вальсе вчерашнем?
Были вы золотом – стали листвою,
Стали листвою опавшей.

Как же сумею пройти, как другие,
вас каблуком растоптать?
Вас покрывает твердеющий иней,
незачем вам горевать.

Листья осенние, тает мгновенно
ваш золотистый наряд,
золото осени рыжей бесценно,
светлый её листопад.

Ваше дыхание ослабевает,
гибель от тлена близка,
грусть и волнение мне навевает
красок печальных тоска.

Листья, вы говорите со мною,
словно знакомы давно,
было что золотом – стало листвою,
гибели обречено.
10.10.10

«Закружит вальс осенний лист…»

Закружит вальс осенний лист
в одно мгновенье,
там за окошком воздух чист,
как приведенье.
Багрянцем осени стоят
деревья в красках,
ласкают безразличный взгляд,
но всё напрасно.
Себя со мной соединив
в промокшем сквере,
осенний лист шепнёт: «Ты жив», —
но кто поверит?
20.10.2010

«Всё хорошее где-нибудь кончится…»

Всё хорошее где-нибудь кончится,
всё плохое когда-то пройдёт.
Помню я на израненной рощице
чуть застывший декабрьский лёд.
          Помню я на дороге вдоль улицы
          заалевший в сугробах рассвет.
          И деревья всё так же сутулятся,
          и под ними давно уж нас нет.
Помню снег я холодный и скользкий
на занесенном, старом крыльце.
И улыбка скользнула полоской
на до боли знакомом лице.
          Он пришёл завывающим вечером,
          ему вторил простуженный смех.
          Хоть смеяться нам было и не с чего,
          хоть смеяться, как будто, не грех.
Помню ночи скользящие звуки —
ей увидеть рассвет невтерпёж.
Помню бледные, тонкие руки,
что горстями бросали в нас дрожь.
30.11.2010

«Кружилась вьюга над столицей…»

Кружилась вьюга над столицей,
разгорячённый гул машин
тянулся серой вереницей,
неведомо куда спешил.
          На тротуарах грязной ватой,
          подтаяв, тусклый снег намок.
          А мы идём сейчас куда-то
          и брызги скачут из-под ног.
Промозглый ветерок закружит
сугробов меловой намёт,
и зарябит на чёрных лужах,
из капель вздует хоровод.
          На окнах вмиг заиндевеет
          и разбежится по стеклу
          рисунок зимней акварели,
          в вечернюю укрытый мглу.
По перекрёсткам разноцветной,
неоднородною толпой
спешили люди незаметно,
чтоб засветло поспеть домой.
17.01.2011

Март

Пусть весенний ручей загрохочет
по нетёмной тропе русловой,
где лучами денёчки прострочит
тёплый март, что укрылся травой.
          Будет полдень, умытый до блеска,
          будет солнечно-праздничный час,
          что укроется за занавеской
          от моих угасающих глаз.
Будет свежесть весны на полвека,
что прольётся на землю дождём.
Будут строки того человека,
что стихами писал обо всём.
          Будет новый денёк с позолотой,
          будет светлый, безоблачный год.
          И почувствую я, что нас кто-то
          с нетерпеньем и чаяньем ждёт.
А пока в зеленеющем марте
со звездой мы туда поглядим,
где виднеется точкой на карте
наше будущее впереди.
8—9.03.2011