Черная книга

Очень странная, по хорошему странная книга. Тут и Виан с его почти безумными ассоциациями, тут и Кортасар с его "Игрой в классики", тут просто Памук и его город из дыма на водной глади.

Нет ничего более удивительного, чем жизнью Кроме слова. Слова - паутинки, слова - вязь. Тебя уносит в водоворот и ты уже не можешь понять, где Он, Она, Ты. Может, Он - это тот другой Он, а Ее вообще не существовало? Порой кажется, что вот схватил нить, что сейчас выйдешь из лабиринта по хлебным крошкам, оставленным в помощь, но нет - нить опять ускользает, крошки заводят в очередной тупик.

"Почему люди хотят жить не своей, а чьей-нибудь жизнью?" В поисках себя, примеряешь чужие наряды: один, второй, третий, пока не найдешь подходящий. Но стоя перед зеркалом, понимаешь и что этот - не твой. "Много ли…

Однажды занесло меня попутным ветром на концерт - чемпионат по танцам живота. Первое выступление привело меня неописуемый восторг - красивая ритмичная музыка, яркий воздушный наряд танцовщицы, пластика и грация движений - все было волшебным. Через полчаса запал поугас и я уже спокойно любовалась выступающими. Еще через час мне стало казаться, что некоторые наряды и некоторые песни повторяются. К концу третьего часа я, совершенно одуревшая, перестала отличать песни одну от другой, а к концу всего чемпионата, длившегося больше четырех часов, для меня были на одно лицо и танцовщицы, и их наряды.

Вот примерно такие же ощущения у меня остались от книги - красиво, интересно, загадочно, но ровно до тех пор, пока не наступает пресыщения этими красотой и загадочностью. Далее все сливается в одно…

"Черная книга" Памука - запутанный квест с расплывчатым сюжетом, в котором современный Стамбул, чей дух впитал в себя сонмы эпох Востока и Запада, переплетается с человеческими душами, предметами и их тенями, снами, мечтами и причудами памяти всех вышеперечисленных. История балансирует на границе между прошлым и настоящим, Европой и Азией, реальным и воображаемым, где, как в лавке Алааддина есть все, но не всегда это столь очевидно. Восточный колорит книги явственно бросается в глаза пестря моментами недосказанности, полифоничности и историческим контекстом (благо, история Османской империи просто кладезь для подобного). Главный герой Галип ищет в толще памяти, истории и реальности двоих близких ему людей, которых внешние события и вещи, то отражают в причудливом зеркале, то хаотично…

Странная книга, по ощущениям действительно «черная». Не то чтобы именно мрачная, а скорее ночная, не зря действие в ней разворачивается преимущественно в темное время суток или на грани сна и яви, когда реальность воспринимается, скажем так, очень специфически. Некий Галип хаотично бродит по Стамбулу в поисках бросившей его жены, он следует тайным знакам, ориентируется на собственные путаные воспоминания и на полные загадок и аллюзий статьи известного журналиста Джеляля, его двоюродного брата, на которого он с детства мечтал походить. Еще больше он мечтал быть собой, но смог сделать это только став другим. Скитания Галипа по Стамбулу до неразличимости перемешиваются с историями Джеляля, что придает еще больше сюрреалистичности происходящему. Древние культы, революционное подполье,…

Не люблю я книги про Восток. Слишком сладко, слишком приторно для меня. Вот открываешь книгу, ожидаешь, что тебя перенесет в историю, схожую с историей про волшебные сады востока, красоты, магию. А в итоге оказываешься в совершенно чужом, незнакомом мире. Увы, из восточного я способна воспринимать лишь мультик про Алладина. Шутка :) Но книга не по моему вкусу, обидно.

Как-то не поняла я эту книгу. Слишком тяжело она читается, чтоб можно было разобраться в скрытых смыслах и шифрах автора. Да и Стамбула я не большой любитель, чтоб фанатеть от его описаний. Кстати, а почему пишут, что куруш вышел из обращения? Я пару лет назад на турецком курорте преспокойно получила в лавке пятьдесят курушей сдачи, эта монетка до сих пор у меня валяется, как сувенир. Что касается данного романа, сюжет о поиске жены очень невнятен и тонет среди словоблудия, многочисленных посторонних историй, и к концу книги уже становится все равно, кто кого убил, кто от кого сбежал, лишь бы она поскорее закончилась. Еще при чтении мне все-время казалось, что я уже читала нечто подобное, и вспомнила, это Заир, Пауло Коэльо. Там тоже жена сбежала от героя, и он весь роман рефлексировал…

«Что значит этот текcт для меня, для человека, который его читает? Ответ: это текст, который мне самому хотелось бы написать". Ролан Барт "Черная книга, которую художник шутливо дал в руки слепому, в зеркале раздваивалась, превращалась в книгу двух смыслов, двух разных сущностей; при возвращении к первой стене она снова становилась единой, но ясно было, что в ней кроется тайна". Орхан Памук

Не думала, что настолько меня впечатлит, очарует, влюбит в себя неклассическая проза. Вернее, постнеклассическая, если уж быть точной. Критика, громящая литературу постмодернизма, мой неудачный, как теперь уже я понимаю, читательский опыт силой заставили меня встать на сторону печенек и ругать современников-постмодернистов..ну так, на кухне, канешна)

Пример из Лурка

"Если в семидесятые постмодернизм…

Определенно не читал раньше такого. Автор, как наложница из 1001 ночи, никуда не торопится, повествование движется медленно, растворяясь в бесконечных рассуждениях на разные темы. Местами интересно, местами не очень, но очень долго. И почему-то в конце разноцветные нити (с) рассуждений и затронутых тем не сплетаются в один красивый ковер у меня в голове. Остается ощущение, что многого не понял. Основная мысль самоопределения человека или целой нации, безусловно, ясна, но я как-то очень далек от нее. Почему-то не зацепило. И даже немного обидно, читаешь, и вдумываешься, и ждешь какого-то развития, но ближе к середине пути понимаешь, что так оно и будет: местами Черная книга будет тебя радовать интересными и даже красивыми мыслями, но в целом все как-то туманно и мутно. Вывод: это…

Книга абсолютно отличается от всего, что я до сих пор читала,разве Тысяча и одна ночь навевает схожесть. Нравы, ход мыслей, образ социальной жизни, все ново для меня, видимо это и есть особенность стиля автора, турецкого автора.

Книга о том, какой вред может нанести книга. Ужасно звучит, да?

Однако мои выводы ушли немного в сторону от этой мысли. Книга повергает читателей в беспокойное состояние вечного поиска - они бросаются на поиски чего-то недостижимого, они ходят по канату над пропастью, забирают у погибших паспорта и становятся ими, многократно меняя личины, и где-то далеко за всем этим стоит злобный интриган, мстящий миру уже и сам не помнит за что, называющий своих агентов по маркам часов и сам превратившийся в отлаженный, заброшенный механизм. И все же, главный герой в последнем усилии вырывается из этого круга - он и сам едва понимает, что это произошло, потому что он выбрал "обычную жизнь", семью, предпочел оседлость - скитанию, и тихие размеренные вечера - автобусным станциям и незнакомцам. Он едва ли…