Угловая комната

На мой взгляд, более подходящее название у романа должно было быть «Проходная комната», потому что он обо всем и ни о чем. Тут все: смерть, похороны, свадьба, алкоголь, разгульность, любовь, ненависть и никто не воспринимает другого как личность.

Повествование ведется от первого лица, у героя умирает родитель и он сталкивается с тяжестью горя и рефлексией на эту тему. По повествованию, у меня сложилось впечатление, что герою около 40 и она находится в каком-то своем жизненноважном кризисе средних лет, но потом я увидела, что по роману герою 28 и просто мужчина без целей, стремлений и не знает себя. 

Самый яркий персонаж в книге - это бабушка героя. Потрясающая женщина и пирогами накормит, и плечо подставит, посочувствует, поддержит, даст совет, а сама не на что не пожалуется продолжит идти…

Как-то в последнее время мне «везет» на русскоязычные книги об утрате родителей. Книги попадают ко мне разными тропами, но рефлексируют практически об одном — о тонкой связи между ребенком и родителем, которую давным давно разорвали. А потом — смерть. И вот герой оказывается перед странной пустотой, о которой даже и не подозревал, потому что отношения с родителем оборвались давным давно.

2018 год, со страниц гомонят футбольные фанаты, в каждом баре смотрят матч. И вот в этом шуме герой узнает, что у него умирает отец. И теперь — похмелье, поезд, забытая зарядка, бабушкина квартира. Бабушка — единственный человек, которого он любит и ценит, он приезжает, чтобы помочь ей с похоронами, а не ради умершего, который давно перестал для него что-то значить.

В Москве работа, учеба, попытки писать,…

Достаточно тяжелая и мрачная история. О похоронах родителя, бесконечной рефлексии смерти и удушающей неустроенности 30-летних. О том как можно застрять в воспоминаниях прошлого, чтобы бродить по одинаковым городам и жизням, даже если они и разные.

Именно это отталкивает. Именно это же притягивает. И снова отталкивает.

Язык автора приятно опьяняет. А затем жестко выталкивает в реальность, где нет ни надежды, ни будущего. Лишь нескончаемый поток сознания и хаоса. И мрак. И смерть.

Очень на любителя (или ценителя), но точно не для депрессивного настроения.

Взял в пару к "Ране", потому что тоже про похороны родителя своего пола, только мужского, ну и Галя форсила как годное. Оказалось негодное, как это регулярно бывает с рекомендациями именитых читателей. На этом можно и закончить, но можно и написать еще немного.

"Угловая комната" – это сочинение в режиме "мне пора написать длинный текст, но я не знаю, о чем". Самое страшное, я бы даже сказал патологическое, решение в такой ситуации – "написать о себе", если автор просто рядовой молодой гражданин России без особых примет. Представьте, что обычный мужчина лет 28-ми написал книгу о том, какой он никакой. Представили? Все, считайте, что вы прочли "Угловую комнату".

У молодого литератора, которому вообще-то положено работу работать, а он все студент, умирает отец в провинциях, и он возвращается…

Знакомый – но уже исчезнувший – мир в модернистском изложении. Сквозь цветные стёкла этого изложения видишь, как даже очень далёкие пространства преломляются друг в друге, как на самом деле похожи города и люди в разных точках планеты, но схожесть эта всё больше печальная.

Очень талантливый роман, прекрасный с художественной точки зрения и одновременно угнетающий. Хроника экзистенциального кризиса и бессмысленности бытия. Множество тем, историй из жизни, моментов, когда в одном случайном взгляде мир кажется прекрасным («За окном уже ночь, и стекла туманят лиловый край неба с верхушками панелек, и кухня – одинокий берег, за которым мир струится и тает.»), рассуждения о писательстве, отсылки и анекдоты – но в итоге всё это превращается в шум, песок секунд, что пересыплется однажды и всех…

Тягучая, тяжелая история. Понравился язык автора, манера повествования, детали. Это тот случай, когда тебе неинтересно, но ты продолжаешь читать, потому что мысль автора бежит и бежит, не останавливаясь. Но у меня очень двоякое впечатление о произведения. Да и закончилось всё ничем.

У меня воистину ангельское терпение и усидчивость, если я с таким упорством грызу подобные кактусы. Или в голове до последнего живет мысль: "А вдруг таки что-то мелькнет? Хоть какой-то свет в конце этого нескончаемого туннеля, да появится!" Но, увы и ах. Не появился. Аннотация пообещала, что ГГ будет "втянут в странные и опасные события". Ну, и где же они? Нет, кто-то таки куда-то втянут. То ли отец в глубоком детстве или в колонии... То ли случайный любовник(?), с его мутной рукописью о парижских приключениях... С какого боку-припеку здесь вообще эта рукопись? Складывается впечатление, что в книге упорно создается иллюзия многозначительности, какой-то попытки постсоветского экзистенциализма пополам с изображением нового лишнего человека. Такая себе смесь бульдога с носорогом или…

Валитов не служит роману — он вынуждает роман служить главной авторской мысли. У него всё продумано и придумано. Валитов — бог. Валитов — демиург своей собственной планеты. Валитов создаёт сюжеты человеческих жизней. В литературной вселенной есть другие планеты, есть другая жизнь созданная по образу и подобию других демиургов: жизнь — вера, жизнь — надежда, жизнь — любовь. Но на планете Валитова людская жизнь — ошибка и позор. И никакой любви, никакой веры, никакой надежды.

Ошибка и позор. Да, вышло весьма убедительно. И даже приторно-сладкая, как "бабушкина нуга", вставная новелла, сочинённая неким Фариком, пришлась как нельзя кстати. Получилась этакая своеобразная смесь говна со сливками. Усиливающая общее впечатление полной безнадёги.

Ох - что-то черная полоса пошла. Бывает у меня такое с книгами - то заходит на ура все, даже то, что не должно было. Но бывает и наоборот - не заходит совершенно ничего. Ни милая детская книжка, ни непритязательный мистический детектив. Но это - просто вишенка... Я правда ожидала ностальгические воспоминания о советском детстве. А получила - портал в лихие нулевые со всеми вытекающими... Ну что я могу сказать: Холден Колфилд вырос - но не повзрослел. Похоже, что это личная история - отец умер, и главный герой переваривает - его смерть, свою жизнь, своих друзей... Я могу понять, когда это личное переживание, когда боль невозможно держать в себе - но никак не могу понять, почему из этого надо делать книги и продавать за деньги. То, что это называется "книга", и я за это деньги заплатила -…