Плохая жена хорошего мужа

Псевдонастоящий мир

Одна из самых обсуждаемых книг лауреата «Русского Букера» Александра Снегирёва в новом оформлении. (И теперь я понимаю почему ее так обсуждают).

«Плохая жена хорошего мужа» — это рассказы о сорокалетних, успевших пережить и советское детство, и юность 90-х, и становление двухтысячных, и цифровую революцию. Книга о тотальном разобщении, против которого у русского человека только две вакцины — русская тоска и русская проза. Хорошие мужья, неверные жены, далекие близкие френды, дамы с собачками и без, душечки и попрыгуньи — герои сборника застигнуты каждый своей драмой, справиться с которой они будут пытаться в одиночестве.

Знаю, что многие ругают и даже прям набрасываются на автора за его нелюбовь к женщинам и отчасти соглашусь, тк в некоторых рассказах этой самой…

Скажем так - я не люблю этот стиль повествования. Короткие предложения вроде "он пьет. вино кислое. соседка симпатичная. платье задралось. оно из последней коллекции <название фирмы>. грудь искусственная. Ноги настоящие..." смысл в рассказах Снегирёва определённо есть, он острый, болезненный и занимает столько же места в теле произведения как клитор в телесах толстой женщины. Сравнение подвернулось не случайно, в рассказах Снегирёва всё названо своими именами, если читателю что-то кажется некрасивым, это его проблемы, а текст следует дальше тем же курсом.

Автор ярко выраженный сенсорик, в то время как я принадлежу к племени интуитов. Поэтому мне невыносимо, почти отвратительно читать его тексты. Но прекрасно понимаю, как они могут нравиться людям другого склада. У меня не вызывает…

Прочитала последнюю страницу, закрыла книгу, пошла на кухню, поставила чайник, включила радио — зазвучала песня Михаила Круга, в ней были такие слова: "но не "очко" обычно губит, а к одиннадцати туз". Весьма кстати, — подумала я.

К одиннадцати туз — это двадцать два. Именно такое число рассказов вошло в новый сборник Снегирёва. И, если в известной карточной игре, двадцать два — это перебор, проигрыш, то в игре, под названием современная русская проза, двадцать два рассказа Снегирёва выглядят убедительной победой. В них есть всё: и жизнь, и слёзы, и любовь, и смех, и грех, и смерть, и надежда, и спасение. Всё, как в нашей real life. Для меня это имеет принципиальное значение, ибо я считаю, что реалистическая литература должна не подражать жизни (подражание — это всегда приблизительность,…

Я не любительница малой прозы и от книги ничего особенного не ждала. К счастью, результат получился лучше, чем ожидание. Не могу сказать, что проза Александра Снегирева - это то, что я люблю, но цепляет, интересно и (с печалью) узнаваемо. Много реализма, взаимоотношения людей, их чувства и рефлексии просто в точку. Грустно, что живем мы сейчас в каком-то искусственном мире, в котором присутствуют недочувства, недоотношения, недоделанная работа и все какое-то унылое и невдохновляющее. Позитива мало в рассказах. Кстати, сам автор это прекрасно сознает и в паре текстов озвучивает. Повествование ведется от первого лица и ощущение такое, что автор пишет о себе. Если это не так, то респект писателю. Ну, а если все-таки о себе? В целом, хорошо, особенно мне (почему-то)…

Бывает же такое, мысль в голове крутишь, всё понимаешь, а «завернуть» в нужные слова не можешь. А Снегирёв может.

Каждый рассказ, в какой бы локации не происходил, утаскивал меня за собой. Будь то элитный коттедж или передвижения по Крыму.

Точно, метко, хлёстко. Метафоры, диалоги, герои.

Плохая жена – вовсе не плохая, а муж не такой уж и хороший. Они живые, они настоящие, они среди нас. Они – это мы.

Давно не читала такую книгу. Предложения и абзацы отточены каждый по отдельности, но если сложить их вместе и поставить стоймя, то получится много острых карандашей, на которые больно падать. Это лирическое отступление. Если говорить серьезно, то мне не нравится, когда меня судят. Да, я из этого поколения, стараюсь вести здоровый образ жизни, сбалансированно питаться и пользуюсь услугами по улучшению внешности. Разве что селфи не делаю каждые две минуты (я их вообще не делаю). Я долго и много работала, чтобы достичь того, что называется финансовой стабильностью. И главное, не собираюсь за это извиняться. Вот такой пассаж. Автору явно не хватает самоиронии, зато в избытке желания потыкать пальцем и посмеяться за счет других. Это неприятно.

Самое стойкое впечатление - писатель…

Молодая девушка сидит ночами за ноутом, хрустит чипсами, попивает грушевый сидр и приканчивает виртуальных монстров. А за ней через камеру наблюдают одинокие люди со всего мира. На планете немало желающих смотреть как кто-то кого-то лишает жизни.

Они разные. В основном успешные. Относительно успешные. Как писатель, чья первая книга получилась заметной, но в наше время это не означает "проснуться знаменитым", скорее "широко известным в узких кругах". Что, согласитесь - совсем другая история. Миллионных контрактов не подписывают, прав на экранизацию не покупают, на улице не узнают, и даже на встречу в книжный никто не приходит.

Органистка, тут как раз лучше, исполнителей органной музыки не так много и внутренне они не столь нацелены на броскую внешнюю известность - кому нужно знает, а…

-Собирай вещи и катись к чертовой матери! Или своей матери! Сам решай. И пиши там свои бестселлеры!

Создатель - лауреат Русского Букера.

Хотелось поскорее заглянуть в текст. 

Я предвкушала диалог с писателем путём написания рецензии. Дело мной любимое, приносящее сущее удовольствие.

Потом предполагался красивый пирует от первой эмоциональной фразы к тому, что Александр пишет о реальном, о бытовом. О тебе, обо мне и соседке сверху.

О героях нашего времени, как и заявляла обложка.

Но обстоятельства сложились немного иначе. Благодаря этой книге я услышала от мужа слово «развод».

Но обо всем по порядку. 

Кто-то писал из…

В каждом рассказе я увидела себя в прошлом и прочитала мысли себя сегодняшней. На страницах книги, в очередной раз приняла очевидность, насколько все мы синхронизированы и предсказуемы. Нет, не подумайте, книга не нагнала меланхолию, а наоборот, приятно взбодрила. Как будто поговорила с давним другом, ассорти из воспоминаний, а я уже забыла о калейдоскопе жизни. После каждого рассказа откладывала книгу, молча улыбалась и наслаждалась вкусом языка автора, такой простой и родной, но в тоже время аппетитный и соблазнительный, облизывала губы и хотела еще. Как искушение перед любимыми конфетами — в день по одной или схомячить все сразу. Я не хотела, чтобы страницы книги заканчивалась, но и делать паузы между рассказами Снегирёва— нереальное испытание.