Печать ангела

Грустная история. И сочувствую я здесь только маленькому мальчику, погибшему от рук собственного отца.

Все в этой истории происходит судьбоносно-неожиданно, и трагически-недпредсказуемо, как в жизни. По суровому, страшному штормовому океану существования несутся хрупкие шлюпы человечесуих судеб. По своей воле или по желанию бесчуственных валов, они временами сталкиваются друг с другом, деля со случайным попутчиком свои страхи, нежности и жестокости, (или оставляя своих тараканов при себе), а временами разбиваются о прибрежные скалы.

Хрупкость и зыбкость наших чувств, умов и тел становится еще зыбче в условиях войны, где воздух, пропитанный смертью и несправедливостью отравляет наше сознание, вводя нас либо в безысходную аппатию маленькой Саффи (когда уже что воля, что неволя - все равно!), либо в малодушный страх несчастного Рафаэля, либо в неуправляемый гнев блестящего Андраша.

И даже…

Вся книгу боролась с унынием и сном. Проснулась только на фразе

Как и все, кому приходится выступать на сцене, он знает, как справиться с мандражом: глубоко дышать, расслабиться, сосредоточить всё внимание на предмете или запахе, не имеющем отношения к тому, что в данный момент выбивает вас из колеи.

Проснулась и подумала, "точно-точно, именно так оно и есть".

Ну а все остальное... 1) я не поняла, зачем главный герой женился на трупе? Вроде острой необходимости не было? 2) традиционно паршивый язык (или все-таки перевод?) 3) до смерти надоела "милая" традиция: в современных книгах о музыке почему-то считается хорошим тоном смешивать ее в равных пропорция с порнухой. Нет, я, конечно, согласна, музыка и секс связаны между собой прочно, но почему во всех книгах-то?! И всегда вот так,…

Эх, не зря я тянула с этой книгой, откладывала ее, пропускала... Все как и ожидалось - тяжеленная тема: война, дети войны, смятые жизни, жестокость и невинные жертвы... И все это описано таким легким, порхающим языком, когда понимаешь, что писалось не для выжимая слезы, не для эффекта, а для того, чтобы люди задумались (!), чтобы посмотрели вокруг, открыли глаза! Концовка просто ужаснула! Порой страшные вещи совершают самые нормальные люди, но как им потом жить с этим?! Мне очень жаль Рафаэля :(

Я читала её с часу ночи до пол8 утра, поспала 2 часа и ушла на пары. Там рассказывала краткое содержание всем и добавляла немного эмоций. В итоге же, куда девалось моё собственное впечатление? То гнетущее чувство, которое овладело мной сразу после прочтения? Что теперь можно сказать? Мне действительно понравилась книга, она хороша в своей пронзительности. Удивительным образом я говорю это, хотя никак не могу ни оправдать, ни понять, ни перенести на себя поведение героини. Не могу с самого первого появления её на страницах книги и до конца. Никогда не понимала полной замкнутости, окаменелости, не-присутствия. Я уже писала об этом в рецензии на "Свет в августе". Там героиня тоже ко всему безучастна, и для меня это странно и дико. Но ладно. То, что происходит потом, тоже плохо укладывается…

Войны начинаются и, рано или поздно, но заканчиваются. Человеческая память хранит о них воспоминания гораздо дольше. Войны оставляют страшные раны в душах их переживших. Воспоминания о пережитом зачастую не позволяют человеку наладить обычную жизнь. Прошедшая война может разрушить не только прошлое, но и настоящее. Иногда она пытается влиять и на будущее, но, к счастью, это ей удается далеко не всегда. Время, как известно, лечит. А если не лечит, то хотя бы приглушает боль. А что еще человеку надо?

Время милосердно к телам и душам, оно сглаживает различия, стирая воспоминания, уносит бесследно один за другим жестокие уроки, полученные нами от жизни. Все забывается, знаете ли, все забывается…

Ничего не произошло, правда? Ну разве что самая малость… и так давно… Все равно что ничего. И к…

Чуда не произошло. Раны никуда не делись, кошмары опять одолевают нас. И каждый в обиде на другого за то, что не родился заново, за то, что любовь не разрешила всех проблем бытия, за то, что он, оказывается, не в раю, а, как ни крути, там же, где и всегда, – на грешной земле.

Невозможно сказать: "очень хорошая книжка, молодец автор, сюжет такой-то" про текст, который пробрался глубоко под кожу, в вены, и теперь отравляет твою кровь. То ли канадка, то ли француженка Нэнси Хьюстон в "Печати ангела" рассказывает несложную историю любви простыми словами. Текст словно намеренно безыскусный, но оказавшийся для меня слишком неожиданным. Сначала любовь возникла вовсе не там, где я ее ждала, а потом и закончилась бессмысленной и бездарной трагедией.

Хотя - и нечему удивляться: чудес не…

Кровь за кровь, жизнь за жизнь, плачут жены полицейских, плачут солдатские матери, убийства и увечья, гонка безумцев, пули в живот, пули в голову, разбитые лица, перерезанные глотки, нескончаемые причитания арабских женщин, испуганный визг арабских детишек, вытоптанные поля, сожженные деревни, тела молодых мужчин, белые и смуглокожие, поруганные, расчлененные, мертвые, погребенные, оплаканные – старая, старая, как мир, история, хоть у нас почему-то все это называется «новости».

Это не Бомбей. Железные кровати прижаты, чтоб не падали, булыжниками и пластмассовыми ящиками. Блочные стены, ржавые остовы грузовиков и вагонов, вывезенные со свалки. Разбитые автомобили оттуда же. Бродячие собаки. Мусорные кучи. Грязь по колено, белье на веревках. Лужи, кишащие мухами. Люди, которые сейчас…