Цитаты из книги Лживая взрослая жизнь

Name: Лживая взрослая жизнь
Rating: 3.4 (549 reviews)
Author: Элена Ферранте
ISBN: 978-5-17-121546-0

Всего 49

as_andreas

5 октября 2020 г., 23:17

Пожаловаться

Наше тело, движимое жизнью, которая бьется в нем и сгорает, делает глупости, которые делать на должно

as_andreas

5 октября 2020 г., 23:52

Пожаловаться

Та с ней целуешься? - Иногда. - А руки ей на грудь кладёшь? - Нет, потому что я не уважаю. - Уважаешь? - Значит, у тебя крыша поехала, только те, у кого крыша поехала, находят себе невесту, а потом ее уважают. Зачем тебе невеста? Чтобы ее уважать?

as_andreas

10 октября 2020 г., 02:25

Пожаловаться

До чего же здорово путешествовать, до чего же здорово быть знакомой с человеком, который все знает, - исключительно умным, красивым и добрым, который объяснит тебе ценность того, что сама ты оценить не умеешь.

LenaGrazhdankina

21 декабря 2020 г., 08:56

Пожаловаться

Любовь не очень-то прозрачная штука, она как окно в сортире.

LenaGrazhdankina

19 декабря 2020 г., 08:11

Пожаловаться

Как здорово, когда происходят чудеса, насколько же они все упрощают

LenaGrazhdankina

19 декабря 2020 г., 19:00

Пожаловаться

Правда — сложная штука, когда вырастешь, ты это поймешь, одних романов для этого недостаточно.

LenaGrazhdankina

19 декабря 2020 г., 19:00

Пожаловаться

Вранье, опять вранье, взрослые запрещают врать, а сами беспрестанно врут.

februarel

27 августа 2023 г., 22:20

Пожаловаться

Справедливые люди неизбежно слабы, их смелость не нуждается в силе.

februarel

27 августа 2023 г., 22:19

Пожаловаться

Потому что я умею глядеть в лицо боли и терпеть ее, а еще я умею причинять боль, а мама нет, мне ее жалко, она даже не сумела стать любовницей Мариано, она не умеет радоваться, она высохла, сгорбилась и тратит все силы на глупые россказни про людей, похожих на нее саму. Я пошла не в маму. Я пошла в Витторию и в отца,…

Развернуть

februarel

27 августа 2023 г., 22:18

Пожаловаться

А я ускользнула и продолжаю ускользать между строчек, пытающихся сложиться в мою историю, хотя на самом деле у меня ее нет, у меня нет ничего своего, ничего, что по-настоящему началось или по-настоящему завершилось: лишь запутанный клубок – и никто, даже тот, кто пишет сейчас эти строки, не знает, запрятана ли в нем нить…

Развернуть