Стихотворения

Творчество Марины Цветаевой напоминают безграничный, свободолюбивый океан мыслей, состоящий из множества морей, приливов и заливов. Подобно ему её стихотворения совмещают в себе всю многогранность человеческих чувств и переживаний: горечь и обида при расставании, ощущения безумной влюбленности, трепет ожидания, обида от непонимания, муки морального выбора и переживания о будущем. Придавая особый смысл словам Цветаева ведёт особый диалог обнажая все глубинные, возможно даже отвергнутые и не принятые самим читателем эмоции и тревоги. Через повествования собственной жизни, она, как давняя подруга старается утешить и показать, что ты не один. Ты не один так думаешь, чувствуешь, понимаешь, ощущаешь. Особая прелесть стихотворений М. Цветаевой в том, что каждый человек увидит в них что-то своё.…

Не мой автор. В сборнике от 1989 года мне мало что искренне понравилось, вызывало отклик. В целом же было ощущение, что я не могу понять мысли Цветаевой. Будто она... что видит, то и поёт и пофиг поймёт ли кто её. Часто возникало ощущение, что стихи складывались ради красного словца. Что-то явно напоминало агитку в стиле Маяковского. Очень часто я спотыкалась на рифмах и теряла нить мысли автора. А была ли она? Мне часто виделась рисовка поэтессы. Её заигрывания с темой погоста и "ах, я особенная, вы не понимаете меня" больше раздражали, чем вызывали понимание её чувств. Эгоизм и высокомерие, зацикленность на себе и рисовка, тяжёлый слог и коверканье слов- всё это мне не понравилось у Цветаевой. И каждое стихотворение, которое выбивалось из позёрства и вызывало образы и чувства- это…

Этот сборник- от 2014 года- мне понравился гораздо больше, чем сборник советского времени, от 1989 года. В новом сборнике мне очень понравились ранние стихотворения Цветаевой. Было чувство, что молоденькой она была искреннее и не пыталась что-то изображать из себя. Человечная, душевная, трогательная, искренняя. И чем старше становилась, тем это меньше проявлялось. В зрелые годы будто больше любовалась собой, своими любовями и страданиями, своим интеллектом- за этим было меньше искренности, по моим ощущениям. Точно знать никому не дано, но мои ощущения именно такие.

Мелькнуло в одной из рецензий: "Уважать её могу, любить - нет". Знаю, что для любви нужны особые нити, особенная связь. У меня любовь к Марине Цветаевой случилась ещё в годы юности со строчек "Вчера еще в глаза глядел…". Я их читала и перечитывала, твердила наизусть. Мой ум не мог понять: как можно писать так пронзительно?! Носилась с тетрадкой как с больным ребёнком (тетрадка - это альбом со стихами, которые мы переписывали друг у дружки). Кто сейчас переписывает стихи? Кому это нужно? Можно даже не читать, а слушать, прикрыв глаза и погрузившись в мир иной - мир боли, чувств, поэзии... Декламировать стихи не каждый умеет. Декламировать хорошо - единицы. Удивилась, услышав мужской голос, но через минуту забыла обо всём... Не знаю, кто скрывается под ником Nikosho, но артист замечательно…

Сегодня день памяти Марины Цветаевой. Бродский называл её одним из самых гениальных поэтов 20 века, как и Набоков. Да, Марина называла себя именно поэтом, а не поэтессой. Был в ней какой-то высший феминизм и чувство языка, свободы: и правда, в слове поэт, есть как бы профиль души и судьбы поэта, написанный карандашом: чёрное на белом. Ничего лишнего, ни мира, ни пола даже: одна душа наедине с белой тишиной листа. И вот, в конце жизни её, был как бы исчерченный,тёмный лист двери в сенцах в маленьком доме в Елабуге. И она, сама душа, белая, чистая… седая, как бы привстала на цыпочки сердца и невесомо оторвалась от земли, навстречу своей стихии и родине — воздуху. Воздух был родиной и поэта Перси Шелли, которого любила Марина, и я ещё напишу о дивной, мистической перекличке и рифме судеб…

Пользуясь случаем, хочу сообщить, что я дочитала 33 книгу. Марина Цветаева - Стихотворения. Маленький серый томик был куплен около Сенной площади в магазине старой книги, пока я ждала подругу. Томик стоял и ждал своего часа и дождался. Пара дней и он дочитан. Трогательные стихи довоенного времени. О красоте, о любви, о мужчинах и женщинах. Обо всем. Они тебя обволакивают и придают определенную женскую силу. Восторг, как всегда.

Мне нравится поэзия Цветаевой. Некоторые ее стихи люблю, особенно ранние. Люблю романсы на ее стихи из советских кинофильмов, их органичность в декорациях нашего прошлого. Романсы «Под лаской плюшевого пледа» из к/ф «Жестокий романс» и «Генералам двенадцатого года» из к/ф «О бедном гусаре замолвите слово». Когда-то мечтал побывать в Елабуге, посетить Дом-музей Цветаевой, сходить к ней на могилу. Но время шло, а я так и не побывал в этом городе. Впрочем, время идет и сейчас. Идет, не останавливаясь ни на секунду.

Есть у меня дома на полках сборник стихов Цветаевой. А значит, послушать я ее могу в любое время, стоит только протянуть руку. Именно послушать, так как стихи Цветаевой это не просто – рифмованные строки на бумаге, это ее мысли, переживания, радости и боль, это внутренний мир…

Цветаева для меня вторая Ахматова, или Ахматова вторая Цветаева. В общем замечательная поэтесса, 20 века. Так же прекрасно пишет о любви, о расставаниях, в общем о женской судьбе. Очень сильно нравиться стихотворение про мальчика, который умер за розу. Оно разделяет людей на два вида. Первый, который убьет маленького мальчика за то, что он открыл шкаф. Другой, который умрет за свой поступок, за свою ложь.

Мальчик с розой Хорошо невзрослой быть и сладко О невзрослом грезить вечерами! Вот в тени уютная кроватка И портрет над нею в темной раме.

На портрете белокурый мальчик Уронил увянувшую розу, И к губам его прижатый пальчик Затаил упрямую угрозу.

Этот мальчик был любимец графа, С колыбели грезивший о шпаге, Но открыл он, бедный, дверцу шкафа, Где лежали тайные бумаги.

Был он спрошен и…

Заранее прошу прощения у любителей Цветаевой. Оказалось, совсем не мой автор, но из песни слов не выкинешь.

Как вообще стихи нужно читать? Я вот что-то переоценила свои возможности по их чтению. Видимо, для начала надо было выбрать какой-нибудь совсем мини-сборничек "Супер-мини-избранное января 1906 года", потому что сейчас у меня жестокий передоз Цветаевой. И стихов. И этой книги.

А возможно, дело не во мне, а в авторе. Потому что, несмотря на безусловный поэтический дар, талант, гений, Марина Цветаева - истеричка. Да, вот так громко. Иначе как объяснить ее бесконечные страдания по выдуманным поводам я не знаю, хотя, быть может, все поэты такие? Но нет, у других поэтесс нет такого надрыва. Или есть, но тогда стихи и вовсе не мое, не терплю истеричности, keep calm and smile, девиз леди…