Дом с птицами

Читать стихи Затонской, просто невыносимо. Графоманский оптимизм-оглушает внутренний слух. Начитавшись стихов Марии, можно в принципе возненавидеть поэзию. Никому не рекомендую. Берегите себя.

"Что ты делаешь?" - дергает меня Олег. И я понимаю, что живу сейчас в мире Марии Затонской , смотрю на мир ее глазами и что-то чувствую. Такое. Невыразимое. Это надо переводить с божественного, космического на человеческий, подбирать слова, как кусочки разноцветного мрамора в старой мозаике - смотреть - верно ли. И понимать, что нет, не то, похоже, но…как же далеко до истинного, настоящего. А хочется донести, передать, перевести. И со скрипом крутятся шестеренки слов в моей голове. О чем же этот маленький сборник стихов, так подходящий к моему весеннему дню и синему пальто? Мне хочется, чтобы о нем узнали, прочитали также, как и я - залпом. И потом снова шелестели страницами: где-то тут это было, про жимолость, про собаку, про камешек, про лестницу, про меня. Это - точно, про меня.…