Фотография полковника: сборник новелл

Ну вот, с третьего захода дождался от Ионеско абсурда. Только есть какая-то усталость, как от долгой погони. Догнал, схватил, сам еле дышишь, но радости-то большой уже нет. Ну, догнал. Ну, схватил. Ну так и должно быть.

Абсурда здесь, в «Жертвах долга», полно. Собственно, только абсурд и есть. Щемящий такой, маленький, приласкать его хочется, согреть за пазухой, налить молочка… Но постепенно абсурд матереет, увеличивается, становится огромным тёмным злом, уничтожающим вокруг всё, что не ложится в его установку… Здесь – в установку верности долгу до беспощадного конца, независимо от смысла поставленной долгом задачи (естественно, смысла задачи мы так и не узнаём).

Пьеса написана в 1952. Франция. Семь лет после огромной войны. Думаю, что в пьесе – аллюзия на верность долгу в Третьем рейхе.…

При всём уважении к творчеству великого драматурга Эжена Ионеско, жанр рассказа, на мой взгляд, у него не удался. Если в абсурдистских пьесах абсурд уместен - какие-то отступления, недомолвки, несуразицы, то в рассказе "Фотография полковника" это показалось полной нелепицей - уж очень много несостыковок. В общем, не зацепило, к сожалению....

Радует, что детективный рассказ "Фотография полковника" небольшой, и в принципе читается быстро. Я прочитала и осталась не то что в расстроенных чувствах, сколько, скорее в смятении, с чувством словно... налетел ветер и сорвал с моей головы красивую шляпку. Вроде бы ничего не случилось, но поднимать пришлось. Недоумение! Полное.

В неком богатом квартале завелся маньяк, который топит по 2-3 человека в день в пруду. Причём у властей есть его описание,…

Ох, могла ли я подумать, что, заказывая в ТТТ классику абсурда, получу в подарок пьесу?! ... Ну, хоть короткая, - утешала я саму себя)

... Почему такая короткая??? - капризно воскликнула я, перевернув последнюю страницу, и даже, кажется, топнула ножкой от негодования. Что ж, при всей моей нелюбви к пьесам, вынуждена признаться - Носорог был хорош. Почему был? Носорог и есть хорош. Да что там, Носорог будет хорош. Перечитаю, зуб даю!

Эжен Ионеско, кто ты? Мастер-драматург или мастер психолог? Не знаю, как там насчет психологии в широком смысле, но по психологии толпы у автора явно пятерка.

Итак, терраса кафе. За столиком беседуют двое. Внезапно разговор нарушает оглушительный шум... -Что же это такое? -Да, что же это такое? -Ах, носорог! Какая прелесть, носорог мчится, сломя голову, сметая…

Разве это абсурд? К сожалению это суровая действительность. Печальная действительность. Нелепая действительность. Лысые певицы с механическим голосом, мальчики, мечтающие стать лётчиками, чтобы сбрасывать бомбы на дома, пожилые люди, колотящиеся от страха, узнать, что они старые. Страх? Повсюду страх. И повсюду рамки. А всё что выходит за рамки? Оказывается, если это возможно, значит это естественно, а если это естественно, значит в этом нет ничего удивительного. И соответственно летающий человек не достоин нашего внимания. Ведь любой, если бы захотел смог бы так. Ионеско просто феноменально передаёт в своих пьесах толпу. Одни раболепствуют, вторые восхищаются, третьи презирают, четвёртые ненавидят, но ни у кого не возникает желания понять. Не возникает желания измениться самому. Зато…

Ионеско - это восторг. С первой строчки и до последней. Так цельно, так смешно и так трагично, так к месту и вовремя, так ошеломительно и прекрасно - бывает только у него. Обыденные вещи обрастают новыми гранями, каждое слово выверено, каждая строчка искрится, каждый образ настолько ярок, что слепит глаза. Так упоенно, взахлеб, на одном дыхании, совершенно не замечая ничего вокруг, с оглушающей тишиной в голове после прочтения. Ионеско, я люблю тебя.

Занятный такой рассказ. Вообще с этим писателем не знакома, и это вообще первый небольшой рассказик. Ждать мне от него было нечего. По-моему, насколько я смогла понять, тут опять-таки главная мысль - это любовь. Живут себе двое людей, она его постоянно пилит. А всё что их объединяет, это... труп. В конце-концов он понимает, что вся жизнь их замешана на вещах, материи, предлагает ей оторваться от этого... Но она не принимает. И тогда он остаётся один. Точнее Вселенная открывается ему одному. А она так и осталась на земле. Вот она действительно осталась одна.

Вот так видимо вещи застилают нам самое главное в жизни - свободу. Не лишним было бы прочитать этот рассказик.

Источник