Amaury

Стою я, понимаете ли, над уже закрытой книгой, а с моих рук стекает препротивнейшая липкая патока. С пальцев капает, из глаз и вроде как из ушей тоже. Вонючая и до дрожи мерзкая. По-моему, мой мозг укачало. И меня тошнит. Вытереть нечем, выплёвывать бесполезно. Спасибо, Дюма, вы вернули меня в состояние токсикоза, от которого я только-только избавилась. Вспомнился мне отрывок из книги "Госпожа Бовари": а конкретно - о книгах, которые юным воспитанницам под подолом таскала белошвейка:

Она рассказывала разные истории, сообщала новости, выполняла в городе любые поручения и потихоньку давала читать старшим ученицам романы, которые она всюду носила с собой в кармане передника и которые сама глотала во время перерывов целыми главами. Там было все про любовь, там были одни только…

Женский роман о любви... разной. Отцовской и мужской. Какая из них сильнее? Да просто нет слабой и сильной любви. Есть просто любовь, или её нет совсем. Если хотите отдохнуть душой, насладиться правильным литературным слогом и старым, как мир, но хорошим сюжетом, то эта книга - для вас.

Обложка, аннотация этой книги, предисловие - всё это носит такой пафос, что по началу появился такой дикий интерес. Тем более, что предрекали умело поставленный салонный диалог. И подумалось, что ура! Что-то подобное Оскару Уайльду. Но с каждой прочитанной страницей интерес падал, а надежда пропадала. В целом, снова появился некий стиль Дюма. История весьма посредственна, но, стоит отдать должное, из неё много можно извлечь и в очень многих отношениях. Но не стану этого делать, в силу неумения и некоторого нежелания.