Москва - Петушки и пр.

О милый спившийся интеллегент! Читаю, читаю, смеюсь до слез, и от слез этих горько. Человек, чей путь отмечен литрами, а не станциями поездов. Тот, в котором одном больше правды, чем во всех них, из-за кого так горько или сладко пилось. Знавший, как опошлить любовь и как обратно нацедить ее из пошлости. Веничка, Веничка...

Еще выше нанесу околесицы! Нанесу еще выше!..

Я долгое время старалась не брать ее в руки - боялась не пережить ее так, как она того хочет, боялась не понять, не оценить. Чтобы написать такую поэму, нужно иметь за спиной целый рюкзак, звенящий таким родным и знакомым переливом, на дне которого проспиртованные, отчаявшиеся в поисках адресата мысли и переживания. Веничка, колоссально эрудированный, виртуозно владеющий словом, тонко иронизирующий себя и окружающее всё, русский человек, и это сквозит в каждой строке. Гениальная, свободная, легкая для чтения, сложная для восприятия, полная горьких улыбок, анекдотов и аллюзий, запаха поездов и вокзалов - поэма о вечно пьяном юродивом, мечтающем попасть в свой рай.

Очередное великое произведение, которое мой маленький умишко не способен понять и оценить. Обидно.

Последний раз читал в 2002 году и воспринималась книга совсем по-другому.

Не понравилось абсолютно, какое-то уродливое гипертрофированное описание советского быта советского человека. Даже и не знаю, кого это тронет, наверное, поклонников Сталина. Зато теперь я понял, откуда вот эта надоевшая цитата "и немедленно выпил", употребляемая всегда ни к месту, собственно, зачем ее употреблять и можно ли к месту - не знаю, сомнительно.

Кстати, о гипертрофированности. У меня есть такой бзик - реалистичность. И в кино и в книгах. То есть когда люди ведут себя так, как точно в жизни не бывает, меня это расстраивает и огорчает. И восемь лет назад мне казались чудовищными описываемые количества выпитого. Живые так пить не могут.

А сейчас ничего необычного я в этом не нашел, я конечно сам не пытался,…

Весьма неоднозначное впечатление произвела на меня данная поэма в прозе. С одной стороны здесь показаны алкогольный морок, падение человека, как личности и т.п., но в то же время все как-то весьма трогательно и как-то по русски, что ли...

Много, очень много алкоголя. Смешанные чувства и нетрезвый бред переплетается с реальностью. Мат и Шнуров неразделимы в аудиокниге.

Беги, Веничка, беги, хоть куда-нибудь, всё равно куда!...

Ради одного этого стоило читать. Как мечется, корёжится в страхе душа моя вместе с веничкиной. Как больно и страшно за Человека, одинокого в тёмном, пылающем, бредовом мире.

Горячее, мутное, жуткое опутывает туго, завиваясь в кольца-круги. Это не зелёный уже змий: чёрный.

ЛАМА СВАХВАНИ

Читать (слушать) эту книгу, а тем паче, писать на неё рецензию, лучше всего предварительно употребив какой-нибудь алкогольный напиток. Причём приветствуется, например, "поцелуй тёти Клавы" из денатурата или как там. Само произведение представляет собой своеобразную поэзию в прозе: необыкновенно образную и символичную, но при этом довольно маргинальную, литературу. В том числе, это отголосок ужасной стороны советской действительности - алкоголизма культурных и интеллектуальных, в общем-то неплохих, но не достаточно что ли сильных людей, видящих несовершенство окружающей реальности, но не могущих ничего с этим поделать. Но как же это, чёрт подери, написано! И, можно не согласиться, но, по-моему, только пережив ужас и безысходность концовки можно осознать насколько это вообще талантливо,…

.....Венечка? Ты что, "белочку" поймал, да? Ну как же нет, тебе ж ангелы да дьявол мерещатся.... Ну, Веня, помедленнее! Я ж не успеваю за тобой. Что-что? Чего 30 граммов добавить? Дезинсекталь для уничтожения мелких насекомых? Записала, да. Крутой коктейль, Венечка. Вот только можно я его не буду пробовать?...Веня, так куда едешь? В Петушки? Круто. К бабе своей? Так ты ж говорил, что она сука...Аааа....поэтому и едешь, ну понятно. Ты только про ребенка своего не забудь... Венечка, бросай ты это гиблое дело, алкоголь до добра не доведет...Эх, ведь понятно, что не бросишь. Жаль тебя.....

Венедикт Ерофеев умер в возрасте 51 года....

От русской литературы, конечно, стоило такого ожидать, но все равно обидно, что чуть ли не лучший русский писатель (с точки зрения языка), обладающий идеальным чувством слова, практически по-прустовски ощущающий красоту мира был вынужден весь свой талант применять к средству от потливости ног и поездным мутантам. И дело совсем не в морали или здоровом образе жизни - каждый пусть живет как хочет - а в том, что Ерофеев несколько заперт в этой эстетике. То и дело алкоголическое пересиливает литературное, похмельное - человеческое. Ну и страшно подумать, какой процент людей любит Веничку за бухло, а не за красоту.