Авиамодельный кружок при школе №6 (сборник)

На сборники рассказов разных авторов безумно сложно писать рецензии и отзывы. И этот не исключение.

Рассказы пропитаны смертью, настоящей или будущей, а то и уже свершившейся. И это неплохо. Но проблема в том, что понравившиеся мне рассказы чаще всего как будто не дописанны. Как будто мысль не завершилась, а оборвалась. Что в общем то тоже похоже на смерть, которая не ждёт, что вы досмотрите фильм или дорасскажите историю. Но так же достаточно откровенно не понравившихся рассказов и это очень печалит.

Зато иллюстрации, такие тревожные и хтонические привели меня в восторг. Спасибо Марине Алеф за них.

Но что в книге действительно огорчило, так это качество печати: на некоторых страницах текст у меня был с "тенью". Полагаю эти страницы печатали дважды — просто в первый раз краска закончилась и…

Рассказы самые посредственные, понравился только один (про летчика и поле). Корректор к этой книге даже не притрагивался, опечатки и ошибки буквально на каждой странице, что очень раздражало и мешало погрузиться в атмосферу рассказов.

Было сложно определиться понравилось мне или нет. Наверно, все-таки больше понравилось. Хотя, наверное нет. (буду изъясняться в манере этой книги) Все рассказы похожи на пересказ пересказа рассказа истории, которой никогда не существовало. Это как если бы кто-то пытался рассказать свой сон не имеющий начала/конца да и смысла. И сон этот преимущественно о смерти. Или этот сон и есть смерть? Но не такая смерть где трагедия, плач, гроб и другие стандартные атрибуты. В этой книге смерть принимает довольно интересные формы. Даже где-то и не понятно смерть ли это вообще или новый жизненный виток. Некоторые рассказы мне понравились даже очень ("Земля случайных чисел", "Золотые окна в доме напротив", "Здесь нет ничего моего", "Обратная сторона", "Как жаль, что вас не было с нами") а вот…

Наверное, общая оценка оказалась хуже, потому что сборники рассказов трудно читать. Об этом пишут многие рецензенты, а я думала, что это только моя проблема.

Все-таки рассказ - это такая маленькая штучка, которая должна существовать сама по себе, отдельно. У него такой жанр. Когда рассказы нанизываются на нить, то получаются бусы, но каждый рассказ уже теряется там и выходит что-то другое, более большое, но менее индивидуальное. Теперь, когда я дочитала книгу до конца, я не могу вспомнить больше трех рассказов (больше всего запали в память про летчика, которого лечили девочки и музыкантов, которые были не совсем живы). И авторов я тоже подзабыла... Надо сделать из этого вывод и в будущем читать рассказы по-одиночке, создавая каждому свое пространство в голове и не давая им затолкать друг…

на самом деле, книга являет из себя скорее большое разочарование, нежели нечто плохое. возможно, я ожидала от неё слишком многого, и поэтому была так сбита с толку, читая её. но что стоят мои рассуждения о том, почему всё вышло так плохо, если гораздо интереснее перемывать этой книге косточки и смаковать все её плохие повороты. итак, передо мной несколько дней в раскрытом виде лежал сборник рассказов под редакцией Фрая, с которым у меня никогда особо не складывалось, кстати говоря. авторская редакция с завораживающими иллюстрациями, а также та самая "граница между жизнью и смертью, торжество деперсонализации" сработали на ура, и вокруг того, что находилось под обложкой сгустились мрачные тени. я с восторгом и полнейшим нетерпением ожидала чего-то немного жуткого, чего-то, что пусть…

Отдельное и единственное, пожалуй, спасибо, стоит сказать Марине Алеф за великолепные иллюстрации.

В остальном это очередная книга, собравшая под своей обложкой рассказы, которые без громкого имени на обложке никто и никогда бы не прочитал.

Есть неплохие, средненькие, есть из рук вон пустые -- да, да, я знаю, это сейчас называется "глубиной", или "вы просто поверхностный человек и ничего не понимаете" -- для меня это называлось и будет называться халтурой. Если бы умение обращаться со словами и неумение - с мыслеформами и сюжетами, являлось бы талантом, даже мне удалось бы стать приличным писателем.

Конечно, надо искать новые имена и помогать начинающим авторам, но не так, и не то, и не за такие деньги, и не через чужое-мимо-проходящее-имя и немного грустно от всего этого.

По-моему, такие книги надо читать в определенном настроении, что я, собственно, и сделала. Эта книга попала в самое паршивое из всех возможных моих состояний. И вошла под кожу как влитая. Нет, ну правда. Чего вы хотели, покупая книгу с такой обложкой? Зачем жаловаться на её мрачность? Состав... неоднозначен. Очень сильные рассказы, непонятные рассказы, синее ежиное говно (за которое отдельное спасибо) и смерть, смерть, смерть... но без отчаяния. Без страха. С толикой боли. С тремя каплями юмора. С ложкой мрачных мыслей. Но отчаяния там нет. Зато есть надежда. Что странно. Эдакий салат уставшего от жизни некроманта. Так что мне понравилось.

Пока ты уверен, что жив, ты жив, пока ты делаешь дело, ты делаешь дело. Пока ты помнишь, что смерти нет, ее нет. Тем более, что ее действительно нет, мне ли об этом не знать.

Смерть. Болезни. Тьма. Мрак. Смерть. Странный смех за плечом. Болезни. Отчаяние и слепая надежда. Смерть. Темнота. Боль. Исход и финал практически везде един, и дороги номер два не существует. Ну, а если ты все-таки трикстер хоть куда и можешь обмануть даже свою крестную, то флаг тебе в руки, но твое ремесло никому не передать, не обучить. Страх, смерть, тени, холодные улыбки. Сиди себе, расплетай узор жизни, деву с косой приманивая. Травы ядовитые выпивая, да сны черные заваривая.

Если кратко, этот сборник - кладезь минорных цитат тропа из мертвецов всех калибров. Кто-то сейчас, кто-то вчера, кто-то еще совсем не…

Неплохой сборник графоманского толка короткой прозы в духе магического реализма маскофраевского разлива.